III

Pero, ¿a dónde se fue? Eso yo no lo sé y es obvio que tú tampoco, Adelaida, tan ocupada estabas en dar más pasos y balbucear más palabras (que poco más hace la gente en esta vida). Y en hacerte mujer. Se te pobló poco a poco la zona-memoria de tu alma, y esta zona se dedicó a organizar sus contenidos a su modo caprichoso, escondiéndote fragmentos y recuerdos para protegerte o en verdad para protegerse a sí misma, acaso de ti misma. Ya he dicho que eres solamente un medio, un instrumento necesario para la existencia vital de tu alma y todo lo que la habita. Ocultarlo fue una de sus operaciones e interrogarle razones al alma es siempre una estupidez, ya que habla un idioma que ni tú ni yo conocemos. Es como preguntarle a un chino.

IV

Pero, ¿a dónde se fue? Ya he dicho que la respuesta a esta pregunta no se puede saber. Pero esto quizás no sea del todo cierto. Quizás tú podrías averiguar esa respuesta, pero nunca serías la misma. Conocerla implicaría quizás cambiar de idioma, Adelaida. Tú misma no comprenderías tu lenguaje, ni yo tampoco. Te volverías china. Te cambiaría de tono el nombre. No lo reconocerías. Pero yo sí, Adelaida. Yo siempre sí.

V

Que era rojo. Eso tú no lo sabes, no lo recuerdas, pero yo sí. Lo sé, digo, porque no es que lo recuerde. Yo en soledad carezco de memoria. Pero me es necesario saber que era rojo para poder seguir contándome y así poder contarte, Adelaida. También sé, porque me es crucial el conocerlo, que desde su ocultamiento continuaba haciéndote cosas. Sé que, en el momento del trauma, desde su guarida te quebró la cabeza, te volvió a romper los espejos y te hizo devenir muchas. Al menos dos. Al menos me constan dos. Como estrategia peregrina del alma para sobrevivir, él te abrió la mente obligándola a un diálogo con interlocutores imposibles. Esto es, (pero esto tú no lo sabes, Adelaida) que te enloqueció.

VI

Pero, ¿es necesario encontrarlo? Para mí, no. Yo no he de buscar lo que no se me ha perdido, que en esas uno siempre sale perdiendo. Para ti, Adelaida, yo no sé. Solo sé que se te fue, que se te perdió. Quizás lo echaste de ti y ya no te acuerdas. Qué papel jugará esta pérdida, que significará él en tu desenlace y en el mío, si alguno, está por verse. Tu alma sabrá, o no. Sabrá dios, o no. El alma, como dios, actúa de maneras misteriosas. En fin, que ya veremos.

Interludio en seis cantos: lo extraviado

I.

Te lo regaló tu papá cuando aún no existías, Adelaida. Cuando aún no existían los nombres. Cuando aún te considerabas una masa indistinta de la carne de tu madre y no te reconocías en un espejo. Era peludo y mullido. Tenía las orejas grandes y luego, más tarde, cuando ya tuviste nombre y reflejo y diste tus primeros pasitos y balbuceaste el primer sonido universal, él fue tu amigo, y le hablaste; fue tu bebé, y practicaste con él a modo de juego los rituales que tu madre practicó contigo cuando aún no existía Adelaida, cuando estabas diminuta y hecha de carne. Pero (y esto tú no lo sabes, no tienes por qué ni puedes recordarlo ahora, Adelaida, pero yo sí lo sé porque me incumbe) antes que eso fue una irrupción roja, una quebradura de espejo, fue lo primero cercano y remoto que consideraste otro. Fue la causa oculta y verdadera de tu primera palabra. Fue tu primer motor incógnito, el agente provocador tras bastidores de este cuento, de ese cuento que tú llamas vida.

II.

Luego, mucho más luego, luego de los pasos y los balbuceos y la ruptura de los espejos, creciste y eso no tiene importancia. Lo olvidaste y ya no fue más en ti, ni siquiera un recuerdo. Otros cuentos te ocuparon, fuiste parte de otras diversas tramas, te inventaste a ti misma y te inventaron de otros modos, en fin, seguiste tu vida. Era rojo, y desapareció.

Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

Para Guillermo Rebollo-Gil

El ánimo de la soldadesca decaía

habían pasado semanas desde el último saqueo

nadie divisaba buitres

no había basuras

y el general se aburría

gracias a su propia lentitud

En los fogones hervían sancochos inmundos

y en las cuchillas había más acerrín que sangre

los auríspices consultaron las entrañas de las gallinas

-ni una hoja se iba a mover-

los pingas dulce se entregaron a la sodomía

los conversos se hincaron a orar

Salud centuriones! Salud!

dijo un mensajero para anunciarse

traigo dos monedas de plata y una libra de sal

una carta de sus majestades

en donde dicen que van a abdicar

siete llaves y siete candados

que no abren

4 pomos de cristal

un brandy

cero esperanzas de regresar

Perfecto, dijo el escriba

déjame lavarte los pies

y una brisa malsana los envolvió

transportándolos a Disney World

se jartaron de papas fritas con mostaza dijon

recorrieron el castillo de la princesa

salvaron del insomnio a Mickey Mouse

Al atardecer, empacaron sus pertenencias

y partieron para Madagascar Ltd.

se entrevistaron con Nelson Mandela

él les acordó que Winnie se tuvo que ir

por ladrona del CNA

ese comentario del líder los convirtió en mariposas

y revolotearon por el patio del jardín de Versalles

observando las plantas licántropos

el laberinto

cuyo centro resultó ser un fumadero de opio

decorado como poker house

Archibald recogió los perros del hortelano

para que ellos pudiesen pasar

pero el mar Rojo se dividió equivocadamente

y la partidura deprimió al Gran Arquitecto

que necesitó éxtasis para volver en sí

Los acantilados ya no se diferenciaban de la ventisca

la tierra

en esos días de carreras de caballos desenfrenados

jódanse, cabrones!

quería ser gas.

Escribe Susan Sontag

46. The Dandy was overbred. His posture was disdain, or else ennui. He sought rare sensations, undefilded by mass appreciation. […] He was dedicated to “good taste.”

The connoisseour of Camp has found more ingenious pleasures. Not in Latin poetry and rare wines and velvet jackets, but in the coarsest, commonest pleasures, in the arts of the masses. […] Camp transcends the nausea of the replica…

48. The old-style dandy hated vulgarity. Ne new-style dandy, the lover of Camp, appreciates vulgarity. Where the dandy would be continually offended or bored, the connoisseur of Camp is continually amused, delighted. The dandy held a perfumed handkerchief to his nostrils and was liable to swoon; the connoisseur of Camp sniffs the the stink and prides himself on his strong nerves.

Será vaina de proporción porque de allá para acá y de acá para allá a veces me parece la misma distancia y el mismo vacío y la misma sensación de parchitos verdes en medio del desierto,

mcc

La noche

Hay que admitir que la noche en estas latitudes torrenciales es una cosa fenomenal. El fenómeno, sin embargo, no es una cosa oculta debajo de la piel de la noche, allí en la trastienda oscura y polvorienta de esta ciudad dentada, sino que, por el contrario, el fenómeno es un exceso de realidad inaudita que te abofetea en la cara y que, si no te cuidas el trasero, te da chino. La noche está llena de hideputas, Adelaida. Tu mamá te lo decía todo el tiempo, como una letanía, como las letanías que cantaron los presentes en los novenarios de los que tú estuviste ausente luego de que mataste a tu madre de un ataque al corazón por ponerte aquella minifalda (al menos eso es lo que dice Adelaida). La noche es los hideputas. Una puta. La noche se parece mucho a tu animal, Adelaida. La noche se enmascara. Every night is Halloween. Eso es lo que digo yo. Esta ciudad, si no te cuidas, te roba hasta los clavos de la cruz. Esta noche, Adelaida, es capaz hasta de robarte el nombre.

Camina rápido coño, que me estoy helando, le dice Adelaida a Adelaida. Vas por la acera, tac-tac-tac tus tacones altos, y la acera, la lluvia, la noche, la calle, la ciudad toda te muestra un rostro de amenaza. Te están chillando los oídos y las rodillas te tiemblan como un tembleque. Tiritas. ¿Pero es que tú no ves que acaban de intentar violarme?, reclamas llorosa, temblante como un tembleque. Adelaida: déjate de bobadas, pendeja, que bien merecido que te lo tienes por puta, count your blessings, coño, al menos estás en una pieza y no descuartizada en cantos dentro de una bolsa de basura. Suele pasarle a menudo a las putas como tú, ¿sabes? Sólo tienes que abrir las páginas de El Vocero para que salgan los cantos de mujeres chorreándose desde las fotos blanco y negro y embarrándote de rojo la cara y los pechitos paraditos debajo de la blusa hecha añicos. Considérate dichosa, chica. Una luz al final del túnel: un letrero FARMACIA NOCTURNA parpadea al frente no como un tembleque sino como el titilar de una estrella redentora. La zona práctica de tu animal toma el comando. Cuatrocientos metros adelante, te dice, no más. Llamada telefónica: Lucy, venme a buscar, te lo ruego, me ha pasado algo terrible. Nota mental: luego, si acaso, otra llamada, esta vez a la policía por aquello de, pro forma, para que total no hagan nada. La policía suele ser otra de las caras de la noche. Es uno de los antifaces de la ciudad. Eso es lo que digo yo, y esto sí que tú lo sabes. Pero bueno.

La Montero con sus sones de almendras y sus hipopótamos y sus mafiosos cubanos matándose entre ellos para conquistar a la más bella, la que exhibe su ojo divino sobre la pirámide del reverso de los billetes verdes, llega a la portada del The New York Times Sunday Book Review. Celebremos!

Vargas Llosa propone en un ensayo cortante como navaja que las dos izquierdas latinoamericanas de las que se viene hablando hace ya un tiempo son la carnívora y la vegetariana. Decida usted su bando y su presa después de leerlo.

Véalo aquí.

Me doy cuenta de que llega el día de San Valentín porque el conflicto comienza en el momento en que le prometo a otro hombre -que no es mi marido- que voy a salir con él ese día.

Todo el peso de la mierda del discurso del amor me apestó el cuerpo y el espíritu, me desestabilizó el temperamento y me hizo rabiar hasta el delirio.

¿Cómo es posible que exista un día obligatorio para demostrarle el amor a las personas que más amo? ¿Cómo es posible eso?
mcc

Pase por aquí.

Cuba
Condecora a Fidel Castro la Federación Latinoamericana de Periodistas

sábado, 10 de febrero de 2007

La Federación Latinoamericana de Periodistas (FELAP) otorgó en La Habana, con carácter exclusivo, una medalla especial al Comandante en Jefe Fidel Castro, por su temprana y permanente vocación de lucha por la verdad, su cabal comprensión de la importancia del papel de la prensa y los periodistas, y por continuar librando una batalla sin pausas contra la mentira, la desinformación y la manipulación mediática.

En reconocimiento a la obra humanista del líder de nuestra Revolución, Juan Carlos Camaño, presidente de la FELAP, entregó este sábado la distinción al presidente de la Asamblea Nacional del Poder Popular, Ricardo Alarcón de Quesada, en breve ceremonia que tuvo lugar en la sede del Parlamento cubano.

“Compañero Fidel porque eres Patria y Humanidad” es el hermoso texto que aparece impreso en la medalla, concebida de manera especial para el mandatario cubano, porque “ha sido y es un sostén de las ideas en la lucha de las ideas no sólo en la actual coyuntura internacional, sino también en el campo de la profesión periodística”, expresó Camaño.

“Fidel es para la FELAP, y para muchos hombres y mujeres de este mundo, Patria y Humanidad, como decía Martí”.

Puntualizó que con ella la FELAP expresa “el sentimiento profundo de agradecimiento a un hombre que es uno de los más grandes estrategas de la revolución mundial, y uno de los más grandes idealistas y humanistas del siglo XX y lo que va del actual”.

Camaño recordó la afirmación hecha en una ocasión por Fidel Castro de que “la humanidad no pondrá su cuello debajo del hacha del verdugo” y aseguró que esa sentencia continúa “imbatible, inquebrantable e inexorable”.

La revolución cubana y la guía del Comandante son ejemplos para la lucha y confirman la necesidad de elaborar y defender ideas, agregó.

Camaño visitó a Cuba nuevamente para participar en el encuentro sobre globalización y desarrollo. Junto a él también estuvieron en la ceremonia efectuada en la Asamblea Nacional del Poder Popular parte de la delegación de la Unión de Trabajadores de la Prensa de Buenos Aires (UTPBA) que asiste a la Feria del Libro de La Habana, entre ellos Lidia Fagale, secretaria general adjunta de esa organización.

Al recibir la medalla en nombre de Fidel, el presidente del Parlamento cubano señaló que el máximo líder de la Revolución Cubana “ha apreciado y valorado mucho, siempre, la profesión del periodista y el periodismo. A la prensa le ha concedido siempre un papel primordial por la responsabilidad que tiene de comunicarse con el lector, de esclarecer, de explicar, de argumentar, de crear conciencia”.

“Desde el mismo triunfo de la Revolución, Fidel ha sido el que más atención le ha prestado a un problema fundamental en el mundo de hoy, el de la lucha por la verdad. Él ha librado una batalla sin pausas contra la mentira y la desinformación, en última instancia, cumpliendo la sustancia de lo que es la misión del periodista”, añadió el parlamentario y miembro del Buró Político del Partido Comunista de Cuba.

Tras confesar que era un motivo de honor y de satisfacción recibir tan especial reconocimiento para hacérselo llegar al Comandante en Jefe, Alarcón afirmó que consideraba muy merecida la entrega, porque el destinatario ha sido un defensor incansable de la verdad y del ejercicio genuino del periodismo.

La FELAP, creada el 7 de junio de 1976 y con sede en la ciudad de México, es la organización pluralista representativa de los periodistas de América Latina y el Caribe, que congrega federaciones, uniones, sindicatos, colegios y asociaciones profesionales de periodistas. En estos momentos agrupa a alrededor de 80 000 periodistas y está presente en unos 20 países.

Al acto de otorgamiento de la Medalla de la FELAP asistieron también Tubal Páez, presidente de la Unión de Periodistas de Cuba (UPEC); Lidia Fagale, secretaria general adjunta de la Unión de Trabajadores de Prensa de Buenos Aires, Argentina, y otros representantes de ambas organizaciones.

(Fuentes: Juventud Rebelde, Prensa Latina y UPEC)

Pueden pasar por aquí para leer el nuevo capítulo de la serie de Bruno Soreno que estamos publicando todos los lunes y jueves (a las 9:59 am), hasta que se acabe el material. Le hemos hecho espacio aparte en el blog para que pueda ser leída cuando gusten de principio a fin: sólo tienen que buscar los capítulos en la columna de la derecha, debajo de las categorías “recurrencias” y “antes de cristo”, que son nuestros archivos. Verán la categoría “Adelaida recupera su peluche” seguida de los capítulos correspondientes. Que gocen (salta al ojo e hiere la retina) y a coger y a mamar que el mundo se va a acabar!

Foto de uBookworm (cc)

Escribe Pepe Liboy

La presentación de un libro de Georgina Lázaro el jueves pasado, en medio de un hermoso circo combinado con presentación y obra teatral, me ha llamado tanto la atención que he decidido escribir algo sobre el texto. Georgina nos cuenta la historia de una niña que sufre una hemorragia vaginal. Aunque la contraportada del otro libro que acompaña la colección anuncia que los editores buscaban escritos sobre el acoso sexual, lo cierto es que el cuento de la escritora trata sobre el paludismo. Como bien sabidas son las hemorragias que sufren los niños pequeños por efecto de la picadura del mosquito, y las confusiones posteriores a que conducen las obstrucciones que sufren las señoras por efecto del paludismo. Lo cierto es que si la obstrucción no se trata mediante un injerto de células humanas, la persona que la sufre no es capaz de tener hijos. Los dos cuentos de la colección publicados por SM Editores giran en torno a este espinoso tema del paludismo que tan bien estudiara Tomás Blanco.

El asunto del cuento de Juan Antonio Ramos también trata de la embriología, pero se puede hacer referencia a un poema de Lezama Lima, “Para llegar a Montego Bay”, donde se narra la historia de un hombre homosexual que es llevado a una piscina por sus amigos para que deje algunos espermatozoides en el agua. El personaje de Rita es una adolescente que se orina en una piscina, y quien su madre saca del agua por temor a adquirir células dispersas en el agua. Este método de inseminación por inmersión es común en Cuba, y tan accidental como las hemorragias palúdicas de que habla Lázaro, solo que Ramos bromea un poco con un tema que nuestra crítica literaria consideraba decididamente burgués.

La madre de Rita prefiere que su hija contraiga la célula a las buenas, y aunque parece no querer que su hija visite a un viejito que se la podría conseguir completa, lo cierto es que la manda a orinar al apartamento del anciano. Don Lucas, el anciano, sufre una trombosis. Es un maceta, pues no le da nada a la nena, sino unas galletitas. Es bien curioso que el cuento se venda como un ejemplo del abuso sexual de menores. Claro, el abuso es por parte de la madre de Rita.

Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

Para Rita Indiana

Entre las obsesiones más recurrentes de los tatuados se puede comentar sobre la muestra y la comparación, el mirarse frente a los espejos. En realidad buscan arreglar colores, demostrar imperfecciones lineares. Me decían que el hombro es zona de dificultad, así que creo decidirme por el anverso de la palma de la mano. Me voy a tatuar un ojo que sobresalga o un animal mítico como la sirena o los tritones. Pueden ser dos leones de Judá en medio de una pradera urbanizada con casas prefabricadas a las que se les escapan niños que juegan con pirotecnia en las aceras. Un desbalance de tintas y pólvoras que causa náuseas, una sensación de hartazgo. Pero una cosa si es segura, el azul en tinta china me contaminaría la carne y determiné que los niños eran azules porque sus padres los desatendían al no enviarlos al colegio. Por las noches, se sentía el ulular del viento en la urbanización y se confundían los movimientos de la luna con el frío invisible que esparcían las ráfagas. Cuatro jinetes que eran motoristas mataron a uno de los niños porque competían por velocidad después de haber fumado opio. Ni se enteraron más allá de las verjas más acá de los pastizales porque no había periódicos. Sin embargo, el tatuador salió a la avenida y pegó un grito que no oyó nadie porque a pesar de la vigilancia controlada todavía se podían hacer muchas fechorías. Su madre fue avisada, pero pidió silencio y respeto por el culto. Tenía el pelo largo y cada genuflexión frente al altar de la virgen de Fátima le costaba nuevos cracks en el centro de sus huesos quebradizos. La matrona era tan frágil que oraba y oraba mientras la aguja se me metía en la carne -cualquiera diría que la sentía- y el artista tatuador diseñaba sus hipogrifos y sus gorgonas y sus diablos. Yo, honestamente, preferiría efebos, pero no podía ser indiscreto si quería el reconocimiento del gremio. Tenía que disimular gustos particulares por los músculos caídos y las miradas tiernas. Cubrí el hombro como mejor pude con la toga, amarré mis sandalias y me lancé a la calle de nuevo para seguir atravesando patios en medio de la tatuadera. Tropecé con cortadoras de grama, mangas para regar el césped, hormigueros y perritos falderos. Escuché de lejos el ronroneo de los rezos de la madre y quise meditar con ella hasta que el césped se cubriera de rocío. De inmediato me di cuenta de que pedir no me serviría de nada debido a que no había pagado todas las cuentas. El agente se encargó de reportarme a las autoridades por deudor y embustero, fui marcado con un nuevo tatuaje institucional en el otro brazo y me destrozaron el omoplato. Los muy cabrones disimularon la tortura lanzándome contra uno de los muros que los niños usaban para rebotar pelotas. Fui trasladado al anexo, que consistía en un local común, pero allí vedaban a los tatuadores, así que no pude completar el diseño del ave fénix que había empezado otro artista en mi hombro. Unas odaliscas con uniformes de papel de aluminio se encargaron de vaciarme las tripas con unas pastillas para el adelgazamiento y de untarme tempertina en los tatuajes. El olor del petóleo me llevó al piso. Soñé con las caricias de mi madre y sus sobos con alcohol cuando me picaban las hormigas. En medio de la escena, se presentó mi padre con olor a cigarrillos acariciándose el bigote y echándome la bendición con la voz ronca. Oscureció. Me hice pis encima y hubo que limpiarlo de inmediato. Para esas ocasiones existían el Windex, el Lestoil y los forros plásticos, el matress no se había dañado tanto. De repente, las odaliscas entonaron un cántico extraño que se me parecía al que entonan los derviches en el norte de Africa. Se ponían en círculo, encendían inciensos, y del humo surgia la sombra terrorífica de un leopardo con los ojos verdes y los bigotes llenos de sangre. La peste de los orines hizo que reaccionara con asco, primero, y luego, ante la visión del felino amenazante, fue que tuve el orgasmo.

COMUNICADO DE PRENSA

PARA PUBLICACIÓN INMEDIATA

Espere la primera entrega de la novela en cantos Adelaida recupera su peluche, de Bruno Soreno. Su lanzamiento será vía Estruendomudo a las nueve y cincuenta y nueve aeme del lunes, 5 de febrero de 2007.

“No quedarán putas vivas, ni adoquines, ni de las ciudades de Bruno Soreno piedra sobre piedra cuando la gente termine de leerla”, dijo Manuel Clavell Carrasquillo en referencia al texto que tiene bajo su cuidado.

La Redacción del blog se encuentra ultimando los detalles gráficos del “template” adecuado para que la novela pueda leerse (a pesar de las salpicaduras de sangre) de la forma más placentera.

Se advierte que las entregas no son aptas para pendejos ni para cardiacos.