De la Redacción de Estruendomudo

Lo primero que llama la atención del libro 8% de desk-cuentos, de Carlos Vázquez Cruz, es su nitidez lingüística y su profundidad temática. Luego, su excelente manejo de las técnicas de la escritura interesada en contar historias de vidas intensas, complejas y apasionantes.

Enseguida se va descubriendo su fino trabajo sobre los recuerdos de su niñez y adolescencia en el municipio de San Lorenzo, uno de los pueblos rurales más pequeños de Puerto Rico. Sin embargo, el autor -capitalino por adopción y convencimiento- no recurre a los clisés del costumbrismo insularista sino que logra cautivar a los lectores con la presentación de personajes y escenarios muy encandilados.

Elementos de la cultura popular como frases y refranes, canciones e intervenciones humorísticas o cínicas de los narradores, junto a una visión queer, culta y citadina inconfundible, les dan vida a sujetos con almas incendiadas por el fuego de la claustrofobia comunitaria, la experimentación sexual terrible o hermosa y el drama de los estereotipos y los engaños.

Todos están calientes en este libro y se presume que los lectores también saldrán chamuscados de este excitante laberinto literario.

-Manuel Clavell Carrasquillo (Tomado de la contraportada de 8% de desk-cuentos, a la venta en la Librería La Tertulia)

Escribe: Alberto Martínez Márquez
Especial para Estruendomudo

Miss Universe. Objetivar una premisa, de entrada abstracta, inaprehensible, equivale a desplazar la percepción de su riguroso andamiaje fenomenológico.

Axioma primero: la implantación de un absoluto jamás absolutiza lo absoluto.
Mejor intentar ahora el extrañamiento de una formulación axiológica. Antes de proceder, la normativa de lo bello deberá engrosar la nómina del cementerio de leyes universales: lo sublime y lo basto se topan con un repentino desplazamiento cronotópico de objetividades y subjetividades.

Axioma segundo: no es posible situar lo otro en lo uno cuando en lo uno rige la lógica del descarte de lo otro.

Hablar de la mujer más bella del universo remite a un intercambio desigual en el aparente orden de los sentidos. Este enunciado—la mujer más bella del universo—se empaña por medio de una sinécdoque bastarda. No sólo intenta negar el atributo de belleza de las otras beldades que concurren en el concurso—otras en el más amplio sentido semiótico—convirtiéndolo así en el aura que genera la única sujeto femenina, sino que busca sustituir lo otro por el absoluto-uno. Se ha manipulado, incluso, la temporalidad para justificar la permanencia de la belleza en el absoluto-uno; de tal suerte que el simulacro de una continuidad imperiosa mantiene lo bello bajo la dominación del absoluto-uno en el traspaso simbólico o “real” (llámese también mimético) del evento-ritual, comúnmente conocido como el Concurso de Belleza de Miss Universe.

Es incontestable que la función del evento-ritual es homóloga al robo. Involucra, además, una alusión implícita a la carencia de las demás concursantes. Se van descartando las menos bellas; así va construyéndose la base sobre la cual descansará el absoluto-uno en el momento final: la coronación. Por tanto, la parte no representa el conjunto de mujeres bellas que intenta representar. Las otras han de sobrar toda vez que concluya el evento-ritual. La belleza de las otras caduca de inmediato. La beldad, la bella, permanece, se erige como representante de un mundo (universo, cosmos) al que no representa. Simulacro. En la repetición del concurso está asegurado el eterno retorno del simulacro. Muestra a ultranza que la beldad, el absoluto-uno, lo bello, no caduca; tan sólo cambia de rostro y de cuerpo bajo el imperio soberano del nóumeno.

La condición de la diferencia fenoménica de la beldad coincide con su diferencia nouménica en la borradura de la diferencia radical. Sobre la base del origen se fabrica la simulación del absoluto-uno. Se arriesga a una más que ilusoria absolutización que roba la otredad para sustituirla con simulaciones recurrentes del absoluto-uno.

Cárcel visual: abordar el reconocimiento de lo que no es bello (lo basto, lo feo) implicaría destruir la magia del evento-ritual (el concurso de Miss Universe). En los márgenes de la beldad existe sólo aquello que le sirve como oposición para construir su belleza (pura dialéctica), junto a sus virtudes morales, sus atributos físicos, su virginidad, su civilidad, su credo religioso, su ideología (lo político y áreas adyacentes), sus ideas, etc. ¿Cómo rebasar estos conceptos sin acudir al huero y malentendido sistema de polaridades y oposiciones? ¿Existe una fisura que posibilite la convergencia de lo mismo en su diferencia?

Lo feo desempeña el papel de aquello que siempre opera afuera. De ahí su excentricidad, su ubicación allende el centro. Representa, por lo tanto, la ruptura de la normativa. Es lo que sobra: el excedente.

Axioma tercero: la lógica de la exclusión o descarte implica la presencia no-dialéctica de lo feo.

Habría que preguntarse, empero, dónde radica el origen común de lo bello y lo feo. Para el poeta del Barroco español Luis de Góngora y Argote, en el poema homónimo, Polifemo y Galatea nacen del mar; esto es, poseen un mismo origen; pero no comparten la misma esencia. En el poema de Góngora, el cíclope Polifemo le recuerda a Galatea su mutuo origen. Y esto la convierte en fea, tanto como a aquél lo convierte en beldad. Lo feo y lo bello entonces dejan de operar como oposición maniquea y pone de manifiesto la imposibilidad de una dialéctica resolutiva. Comienzan ambos a pertenecer al circuito de interferencias mutuas, al plano rizomático de las imbricaciones infinitas.

Así, la beldad emerge otra de su estanco de distracción, que fuera de la sombra de lo feo sólo es mera contingencia De esta manera se comienza a leer en el exilio de lo bello el comienzo de su otredad en lo feo. La disolución necesaria del absoluto-uno marca el nuevo evento: la muerte del imperio del nóumeno. Que es el ocaso necesario de la procaz metafísica del simulacro de la beldad y el comienzo inevitable de la otredad radical de lo feo.

Yeeeesssssss, lo logramos, somos grandes, ¡secamos el Iguazú!

Gloria Carrasquillo Padró
Redacción de Estruendomudo

El Bronx, Nueva York-. Esta vez el calor llegó acompañado de tormentas eléctricas: primero unos oscurecimientos repentinos a media mañana -parecía que estaba anocheciendo- y, segundo, relámpagos y truenos que hacían temblar la tierra y los edificios. La lluvia cesó y entonces salió un vapor insoportable que contrastaba con calles y avenidas inundadas y áreas bajas saturadas de agua. La urbe se convirtió en una enorme olla de presión a fuego alto. No se alinearon las sillas de lona ni los niños jugaron arremolinados en las pompas que durante ocho días han lanzado agua a borbotones. Esta vez la muchachería permanecía en las entradas de los edificios o asomada por las ventanas esperando el próximo aguacero. Los vendedores ambulantes guardaron las botellas de agua helada en las neveritas portátiles y sacaron de la nada paraguas, sombrillas, ponchos e impermeables desechables.

Las tertulias de pensionados, dependientes del welfare, algunos veteranos de la guerra de Vietnam y otros conflictos se reúnen en los fast-foods desde muy temprano en la mañana. Frente a las bodegas se juntan chicos y grandes a comprar un desayuno to go pues las cocinas amanecen tan candentes que las madrecitas han decidido no empezar el día empapadas de sudor. Las abuelitas se apiñan en los parques para vigilar de cerca a los nietecitos que pasaran el día jugando en las regaderas y chorros estratégicamente colocados en los pisos de asfalto o cemento que cubren las áreas de juegos.

De los cinco condados de la ciudad se reportan acontecimientos cada vez mas insólitos y violentos, semejantes a pura tinta macondiana. Un perro pitbull muere de 25 balazos en el sur del Bronx, a tiros de cuatro revólveres de unos policías que perseguían a un joven, llamado Lenin, que sorprendieron fumando mariguana en los pasillos de un edificio cuando respondieron a una querella del landlord. El joven, al abrir la puerta de su apartamento, en busca de refugio, dejó escapar por casualidad al infortunado can que la emprendió a mordiscos nada menos que contra la cadera de uno de los policía. Parece que los otros tres agentes del orden recibieron la fuerza de las balas que rebotaron antes de que se acabara el tiroteo.

La violencia doméstica ha estallado sin clemencia: una mujer del Bronx murió apuñaleada y atropellada a manos de un celoso marido que siguió la modalidad “Mía o de nadie”. En Queens un marido furibundo atacó a su mujer y a su pequeña niña a punta de tijeras; la mujer permanece en estado de gravedad. Manhattan no se queda atrás, ya que una mujer murió de un tiro en la cara a manos de su cónyuge y los airados hijos la vengaron inmediatamente, atacando al celoso homicida con una espada y ultimándole con la pistola aún caliente con la cual el celoso homicida. Otro crimen pasional alcanzó a una joven pareja donde el hombre asesinó de un tiro a la mujer y luego se suicidó con la misma arma. También en Brooklyn, un cegado policía disparo 11 veces contra la puerta del apartamento de su ex-novia porque escuchó desde afuera una voz masculina que hablaba con la muchacha y que afortunadamente salió ilesa del ataque puerteril.

La desesperación se hace presa de los residentes de Queens, aún a oscuras, donde una abuelita grita: “¡Esto no se aguanta más!”, ya que llevan nueve días sin energía eléctrica. Un sesentón de Woodside murió, según su familia que contempla demandar a la Con Edison, la compañía de energía eléctrica. Debido al calor dentro de su casa, se refugió en su automóvil, y allí murió. Este pobre enfermo tuvo que sufrir por el calor y no pudo soportar vivir sin aire acondicionado. Las jóvenes madres comentan que tienen que salir de los sofocantes apartamentos y viviendas con sus criaturas y se refugian en parques y centros comerciales con aire acondicionado hasta que cae la noche. La home attendant de una anciana de 89 años sufre debido al calor porque tiene que calentar el agua en grandes ollas para poder bañar a la envejeciente. Los iracundos residentes ya no encuentran que más hacer y reclaman que se declare Queens como zona de desastre. El alcalde, sin embargo, sorprendió a todos y a todas diciendo que los residentes de este condado deberían felicitar a la Con Edison, que reclama hasta este momento que no se sabe el porqué del apagón.

Las escuelas del estado ofrecen desayunos y almuerzos gratuitos y atraen a miles de estudiantes que, acompañados por sus madres, hacen colas en los patios escolares hasta que abren las puertas. En el interior de estas salas alimentarias públicas, las empleadas y empleados sudan la gota gorda y preparan postres helados parecidos a los limbers, reparten ruedas de sandia fría y procuran que se aproveche la leche fría que se bate en enormes contenedores enfriados cual neveras transparentes.

Los carteles publicitarios anuncian jugos, cervezas y bebidas que despiden gotitas de agua helada. Las compañías de viaje despliegan por doquier los especiales de pasajes para escapar de la ciudad (menos de $300) a frescas playas caribeñas, bahameñas o mexicanas. Los viajes a Cancún, Los Cabos o a Jamaica se presentan a precio de liquidacion y en la Internet los all-inclusive que parten de los aeropuertos JFK o La Guardia están diseñados para llamar la atención de los nuyorkinos que quieren dejar atrás la calcinada ciudad.

Es pleno verano y en las estaciones y andenes del sistema de trenes subterráneo el calor es insoportable, las ratas salen de sus madrigueras para pulular por las estrechas venitas de agua cristalina y fría que se forman en los canales por donde pasan los trenes. Los turistas aprovechan estas escenas para tomar fotos con cámaras digitales o captar en sus pequeñas cámaras de película a la muchedumbre sudorosa que espera la gran serpiente de acero que los llevara a más frescos o calurosos vecindarios.

De la redacción de Estruendomudo

Perihan Magden, novelista y articulista turca, enfrenta hoy cargos criminales en su país debido al contenido de sus escritos publicados en la prensa. Todavía está pendiente el caso de Orham Pamuk, otro novelsita que enfrenta enjuiciamiento criminal en Turquía por escribir “en contra de la nación y el honor de la patria”.

Magden publicó un artículo de opinión en una revista en favor de la libertad de Mehmet Tarhan, un homosexual preso por haber objetado su ingreso en el servicio militar obligatorio turco.

El portal Aljazeera.net entrevista a la valiente escritora.

Mientras tanto, en Puerto Rico, el domingo pasado, 16 de julio, el escritor puertorriqueño Juan López Bauzá declaró para La Revista del periódico El Nuevo Día desde su palacete en la calle San Justo del Viejo San Juan que: “No hay arte sin riesgo”.

El lunes, 24 de julio de 2006, la escritora puertorriqueña Amarilis Tavárez Vales declaró para la revista Por Dentro del periódico El Nuevo Día que la poesía “es la única manera de sanar. Si no fuera por la poesía, estaría loca…”.

Qué interesante que el discurso de estos escritores boricuas sea tan inofensivo y pueril en comparación con el discurso de los escritores turcos. Aquí, la queja “del riego que acompaña al oficio”, del “carácter curativo” del oficio, se hace constante a pesar del estatus de inmunidad burguesa que otorga la posición de escritor laureado o aspirante a laureles.

Me parece que esta queja, esta cursilería rampante que se repite a diario en las páginas de los periódicos de la isla y los programas televisivos y radiales, galas benéficas y ceremonias wine & cheese, tiene que ver con la construcción de una fantasía romántica que coloca a los pobres escritores nuestros en la posición de los turcos.

¡Ay, ay, ay, ay, somos escritores perseguidos, escribimos con sangre y dolor! ¡Asumimos reisgos! Please, come on!

Es una lástima que aquí ningún escritor haya sido apresado en cárceles “a la turca” últimamente, como la protagonista de la telenovela Dueña y señora, Adriana, que pasó tres años en el manicomio y dos en recuperación -la poesía no pudo salvarla-, porque entonces sí que tendríamos una pena terrible en el alma por el encarcelamiento de los mártires obreros de la palabra, una causa común en favor de los pobrecitos nerdos de aquí que, como apunta la introducción de la entrevista a López Bauzá, “equivale, en Puerto Rico, a dar un salto al vacío”.

¿Será que caemos toditos los escritores de este país por las murallas de la centenaria fortaleza de El Morro hacia abajo con sólo teclear sobre las laptops que descansan en nuestros paupérrimos escritorios? Conozco a varios que se han tirado del último piso del condominio Darlington.
Mi abuela, que en paz descanse, diría: “Cojan verguenza, contrallaos… vacío ni vacío ni que ocho cuartos de salvados por la poesía, cojan verguenza”.

A la advertencia de mi abuela le añadiría: “Y lean de vez en cuando Aljazeera”.

En la foto, Mehmet Tarhan.

Por Akiko Berment
Redacción de Estruendomudo
Corresponsalía de Los Angeles

Los Angeles-. La coronación de la puertorriqueña Zuleyka Rivera como Reina del Universo representa en la historia de Miss Universe, Inc. la llegada de un nuevo tipo de reina de belleza. Nuestra joven de 18 años deja de ser ella y se convierte en una nueva marca para Donald Trump, el dueño del certamen.

Desde que comenzó la competencia, hace tres semanas, los organizadores le han dado mayor participación a auspiciadores como Cover Girl para evaluar a las chicas, hacer audiciones entre ellas y también escoger a sus favoritas para que las representen. Zuleyka estuvo entre el grupo de las 20 escogidas por los gigantes de la industria de la belleza.

Además, la victoria de Zuleyka representa el empuje comercial que tiene la mujer latinoamericana en la inmensa industria de la televisión, del entretenimiento y de la moda. Zuly, como le llamo de cariño, gracias a un auspiciador que nunca se reveló, también fue escogida junto a otras tres candidatas para presentarse en el programa de television de David Letterman, seguido por millones de televidentes y, entre ellos, por supuesto, un amplio sector de hispanos.

La intervención de auspiciadores como Cover Girl deja al descubierto que más allá de escoger a una embajadora de la buena voluntad, la organización de Miss Universe, Inc. necesita un buen producto para mercadear, y se mercadea entre las millonarias empresas, (Cover Girl forma parte del conglomerado de Procter & Gamble) que están en constante búsqueda de nuevas imágenes -rostros, pieles, bustos- para promocionar sus productos. Quién sabe si consigue también un contrato para representar la imagen de Hydrience, una línea de tintes para el cabello que también es subsidiaria de Procter & Gamble.

La competencia es el mecanismo que utilizan las agencias de modelaje como Ford Model y Elite Model Look, que año tras año celebran sendas búsquedas o “model searchs”. La selección en esta dos empresas no la hace un jurado per se, sino que la escoge el más que manda en la agencia, que ya sabe qué modelo es la que más dinero puede generar. Miss Universe Inc., con la selección de Zuly, adopta con modificaciones esta tendencia.

Hay que recordar que estas niñas ganan contratos por miles y miles de dólares y ese ingreso no sale directamente de las arcas de la agencia de modelaje (en este caso Miss Universe, Inc.) que las escoge, sino de los contratos con las multinacionales que previamente se han coordinado como auspiciadoras.

Zuleyka ciertamente se perfilaba como una de las favoritas, pero sus rasgos exóticos como los ojazos, sus labios carnosos y su piel bronceada son perfectos para una buena campaña de maquillajes. No será extraño entonces que sustituya a Amelia Vega, Miss República Dominicana-Miss Universe 2003, actual imagen latina de Cover Girl. Estaban buscando una sustituta para ella. Zuleyka reúne todos los requisitos.

Su presencia se aleja de la tradicional reina de belleza, de rostro angelical y conservadora. Le abrió paso así al modelo de una mujer coqueta (“puta”, escribirían mis amigos en la isla), sensual y extrovertida. Basta con recordar su total look de mamisonga al llevar el vestido plateado de gala hecho de canutillos en forma de cadenas ayer durante la noche de coronación en esta ciudad californiana.

Este triunfo también convierte en anticuados y pasados de moda comentarios hechos por algunos misiólogos que analizan el certamen como se hacía en los 80 y 90. Aunque Puerto Rico siempre estuvo entre las favoritas, ya es hora de cambiar las premisas para considerar quiénes completarán el cuadro de las semifinalistas.

Ya no tiene sentido que se diga que Venezuela debe estar entre ellas por su trayectoria. Desde el 2000 a este año han llevado dos candidatas que han quedado fuera y es precisamente porque han sido malas candidatas. Jictzad Viña no entró este año porque tiene el cuerpo de una atleta: grande y ordinario (Sorry!). Muchos destacaron su parecido a Alba Reyes, Miss Puerto Rico 2004 y segunda finalista del certamen internacional y pensaron que por eso podría entrar. El ánalisis -repleto de clichés- debe centrarse en que ese estilo no es una buena marca para mercadear.

Lo mismo ocurrió el año pasado con la candidata de Latvia, pues algunos misiólogos entendían que Donald Trump quería conquistar ese mercado eslavo compuesto por otros países que pertenecían a la antigua Unión Soviética, pero se equivocaron. La chica sí entro al grupo de las semifinalistas, pero de inmediato fue eliminada porque reflejaba el cliché de mujer eslava blanca y rubia pero eso no es suficiente para mercadear una marca a nivel global.

Para Puerto Rico este triunfo representa un alivio y motivo para festejar entre tanta telaraña política y tanta delincuencia. El amor patrio que siente el puertorriqueño no se refleja en el soccer, pero sí en los certámenes de belleza, para eterna mortificación de los fanáticos del fútbol y posmodernos que leen este blog. Si lo duda, recuerde los triunfos anteriores y prepárese para la histeria colectiva y la irracionalidad de la euforia del recibimiento en el aeropuerto en vivo y a todo color.

Además, en la historia del certamen, Puerto Rico sube un escalón. Ahora se coloca como el país latinoamericano con más coronas de Miss Universe. Anteceden a Zuleyka Marisol Malaret (1970); Deborah Carthy Deu (1985); Dayanara Torres, (1993) y Denise Quiñones, (2001).

Anoche, Zuleyka hizo que se rompiera el empate que teníamos con Venezuela. Estados Unidos es el número uno en esta lista, pues desde que se fundó el certamen en 1952 los americanos han cosechado 7 reinas de belleza.

Cual si se tratara de comprar ese carro de último modelo, en el 2006 la fiebre por adquirir la mejor marca latina se refuerza aún más gracias a Zuly=Puerto Rico. Es ardiente, sensual, coqueta (acentúen lo de putonga). Los machos en todas partes del mundo no dudarán en mirarla, pero tampoco las mujeres que ansían verse como ella en la foto de arriba. Es una mamisonga puertorra que conoce muy bien los rituales de la seducción, ¿qué otra cosa puede pedir el señor Donald Trump?

Manuel Clavell Carrasquillo
Redacción de Estruendomudo

La ex directora de la sección de música del Instituto de Cultura Puertorriqueña, Brenda Hopkins, plantea desde las páginas de La Revista de El Nuevo Día una de las verdades más terribles de la gestión cultural puertorriqueña:

En Puerto Rico, el gobierno interviene, o al menos así lo intenta, en la producción de productos culturales a través de las prácticas de sus instituciones culturales y proyectos legislativos que procuran influir directamente sobre la distribución y el consumo de dichos productos. En su ímpetu por usar la legislación como instrumento cultural, el gobierno logra el opuesto de su propósito inicial, una real y necesaria democratización de la cultura. Contrario a su intención original, la legislación cultural nos acerca cada día más a una especie de imperialismo cultural que supone una hegemonía conservadora neoclásica empeñada en forzar artificialmente la apariencia de pureza, permanencia y coherencia dentro de un organismo tan dinámico como la cultura.

Sin embargo, difiero de la percepción de Hopkins en cuanto a que el gobierno del Estado Libre Asociado de Puerto Rico (ELA) tiene como propósito inicial e inocente la democratización de la cultura.

El discurso oficial de las instituciones culturales de la isla apunta de forma unánime al elitismo de la función pedagógica (o desinfectante de diferencias) que se le adscribe al arte. Se utilizan constantemente alusiones a esa “hegemonía conservadora neoclásica empeñada en forzar artificialmente la apariencia de pureza, permanencia y coherencia”, como bien teoriza Hopkins, para financiar proyectos culturales con el dinero del Estado, pero de forma absolutamente consciente y deliberada.

No es casualidad que sólo las empresas privadas sean las que produzcan la literatura, la música, la pintura, el teatro y la danza que excede las expectativas de salvación nacional de una ideología folklorizante y nacionalistoide boba que trivializa toda manifestación crítica o problemática. La mala fe en cuanto a la posible producción y divulgación de estos otros discursos es la orden del día no sólo en el Instituto de Cultura Puertorriqueña sino que se repite en el Ateneo Puertorriqueño, la Editorial de la Universidad de Puerto Rico, la Corporación para la Difución Pública y las oficinas de arte y cultura de los municipios, por mencionar sólo algunos ejemplos.

Aquellos artistas que reciben subsidios del ELA han suavizado sus proyectos o los han colado en las listas de donativos de manera tal que no molesten el “desarrollo moral de la juventud puertorriqueña”, “los valores patrios más excelsos de nuestros patriotas artistas del pasado”, “el afán de búsqueda de arte para el pueblo”, “Código de DaVinci para tod@s”.

Estas consignas huecas animan la permanencia del statu quo que perpetúa ciertos intereses de no intervención y no confrontación en casas de la cultura tan monumentales, huecas e inservibles como los elefantes blancos de la era soviética: inaccesibilidad, lentitud, rechazo, improvisación y producción ad náuseam de propaganda oficialista o clichés inofensivos.

Una prensa -papel, radio, televisión, internet- que aplaude cualquier estupidez que produzca uno de los nuestros y que no ejerce función fiscalizadora alguna, una comunidad artística que le huye a la crítica como el diablo a la cruz, departamentos de Humanidades que dan pena, una piña de intereses politiqueros que pide más pan, tierra y libertad sin rendir cuentas de calidad o de compromiso serio, un afán de fama, nombre y sello o las mieles del reconocimiento artístico de copas elevadas y champán coloca las actividades culturales financiadas por el ELA en las sepulcros blanqueados de la cultureta.

El Colegio de Arquitectos de Puerto Rico produce la mejor revista cultural del país mientras que la División de Publicaciones del ICP se cuece en su propio caldo de notables hispanófilos anticuados y el periódico Diálogo, de la Universidad de Puerto Rico se corona como el mejor cómic de la ínsula. Las galerías de artes plásticas exponen las piezas más relevantes del país mientras que los museos del ELA sirven sólo para comer mierda en galas benéficas. Las editoriales privadas han publicado las obras de dos generaciones de escritores del país mientras que las editoriales del ELA siguen cultivando telarañas. El Taller Cé de Río Piedras, Area en Caguas y las barras del país presentan mejor teatro, mejor cine, mejor fotografía, mejor performance, mejor música, mejor de todo que las capillitas al ego borincano administradas por la eterna alternancia en el poder de los funcionarios del Partido Popular Democrático y el Partido Nuevo Progresista (no hay que olvidar a los melones o pseudoindependentistas, que guisan con ambos).

Eso no quiere decir que dichas iniciativas no hayan sido financiadas parcialmente por el ELA o que ese financiamiento esporádico y espúreo sea rechazado de plano. Lo que quiere decir es que ese financiamiento es insuficiente, caprichoso, y que conlleva el costo del lavatorio de los pies a los discípulos del maestro. Ese financiamiento es excepción y no regla. Ese financiamiento es producto de la entropía, de lo que se coló por la insistencia y negociación de sus productores (como la Casa Cruz de la Luna en San Germán, Andanza en Santurce), no de un proyecto serio y de continuidad, excento de chantajes; de compromiso incondicional con el arte de vanguardia. El gobernador de la isla, Aníbal Acevedo Vilá, y sus asesores de cultura las prefieren calladitas, católicas y rubias.

Queda descartada, entonces, cualquier posibilidad de inocencia o neutralidad del ELA en este desastre. Todo lo contrario, el discurso del ELA, defendido hasta la saciedad por una generación de intelectuales abocados al melonismo de izquierda pasada por agua formada al calor del marxismo lite y el antiamericanismo insularista setentoso, tiene la función moralizante de cercenar toda protuberancia molestosa, toda diferencia profunda, toda intervención de cinismo, humor, ironía, fluidos corporales, malas palabras, cuestiones urbanas, pestes, ambiguedades y costras. Nunca ha tenido aspiraciones democráticas, sino populacheras. Afuera las cosas raras, el experimento, el minimalismo, los retos, la reiterpretación de los clásicos, la contaminación con el extranjero, la extrañeza, la crueldad de la sociedad en que vivimos.

Entonces los subsidiados son representados en las propuestas estatales, federales y municipales -por arte del chequecito- como asexuales, negritos en vías de superación, apolíticos, progres, antiamericanos, reverendos, taínos congelados en tratamientos de preservación de la sangre, educadores, gente buena y bella: el artista esbirro mendicante del Estado Libre Asociado no puede ser otro que el romanticón con visión paternalista contra todos los males que asechan a la Isla del Encanto. ¡Ay, ay, ay, qué chulería en pote: Dios, el Rey y la Patria en favor de nuestros artistas superhéroes!

Manuel Clavell Carrasquillo
Redacción de Estruendomudo

Imagen de Jalaltoufic.com

Me trago un buche de petróleo hierviendo
mientras releo una crónica española

de periodista varado en Beirut

siento cómo baja el aceite negro por mi garganta

no grito pero en el espejo veo cómo

me desfiguro por los retortijones

y los vómitos

en el delirio veo a un soldado de Hezbolá (Perseo)
alzando en mano la cabeza cortada de un judío

caigo de rodillas por el dolor fingido de esta mutilación simbólica
-me he razgado las entrañas con gases tóxicos

que convierten en plástico perforado las paredes

de mis intestinos-

grito con voz muda:
he perdido las cuerdas vocales por culpa

del efecto abrasivo de la baba pre-gasolina.

Doscientos mil hombres y niñas murieron

en mil novecientos ochenta y dos

-durante la primera invasión de Israel al Líbano-

enciendo el aire acondicionado

y mientras lo enciendo

ya envenenado por el acto suicida

me viene a la memoria la cara del profeta

Digo la palabra “algarabía”

paso lista con megáfono interior para mantener en formación

mis doce tribus mestizas
Propongo la construcción de un muro

largo

que divida mi campo de refugiados favorito

-porque yo les mando donativos a los nenes, y gasitas-

porque otra jurisdicción es mi kibbutz en campo minado

la línea surge divisoria para evitar resoluciones de la ONU.

Danzo como David en mi paz cristiana

y pongo en testamento que todo mi patrimonio

se lo entreguen a la causa

Hago construir en mi cerebro una escuela coránica

rebusco entre mi propio estiércol -soy caníbal- un corazón

de terro ris ta digerido
Anoche cené varios
salé los músculos sangrientos con especies
y sabores a pueblos

comí protuberancias de ambos cuerpos

mastiqué éxodos amargos

hierbas de odios

Tantas treinticuatromil personas desplazadas de esa forma particular de llenar los platos: huevos hervidos, vinagre, panes ácimos.
cuento cuarentaicincomil desperdicios sólidos que huyen dándoles la espalda a las columnas de humo

a reporteras de aljazeera y cnn

Se escucharon las campanas de la Universidad Americana en Beirut

barrio de las librerías y los intelectuales en sus cafés de discusión y restaurantes

Cayeron las lámparas de las conversaciones doctas

un apagón de iniciativas colectivas

sustituyó

el sistema de préstamos interbibliotecarios

la iluminación de las vías públicas

deja al descubierto

el desperdicio de los bloques de cemento,

los pedazos de carnecitas muertas que acompañan las instalaciones de arte contemporáneo en las que se exiben las planchas de aluminio

mohosas.
Unas ratas con turbante roen las circuncisiones de los combatientes enemigos

los hacen venir

a Guantánamo

hasta sacarles sangre por medio del engaño

la radio anuncia hospitales llenos

quemados

una paralización del suministro de agua potable

para lavarles los muñones expuestos a los mutilados

“Cubren”, como si ocultaran, las ceremonias de celebración de las fronteras patrias una manada de corresponsales extranjeros / la niña sale al paso y le dice a la reportera canadiense / mire señora / yo soy del otro bando como usted pero / míreme / aquí estoy atrapada.

no voy a la marcha multitudinaria de protesta voy al supermercado voy a escribir un documental que tengo que grabar sobre los estallidos de misiles de largo alcance y voy a seguir tragando petróleo hirviente tan pronto me recupere de la primera indigesta mal planificada voy a sudar buscando a mami y a papi debajo de los edificios destruidos voy a contar a los vendedores ambulantes de chatarra a sobre precio voy a esconderme en el refugio de mis nada sé de lo que ocurre y nada siento.
siento los aviones que aterrizan en los portaaviones

me da una rabieta porque me molesta el olor a diesel

salgo hacia la cubierta y les advierto a los soldados que regresen

que no he terminado de prepararles desayuno

oramos

sacamos las pingas para mear por las escotillas y

de una vez

asustar a los hombres que nos observan vía satélite desde el otro búnker flotante

son los códigos de identificación personal y la sucesión de barras

para identificar los nombres

y las madres de los caídos en el cumplimiento del deber

y los cobardes desertores que no han podido hacer las gárgaras con el elemento más escaso

sólo las recomendadas

Un hombre blanco y canoso narra en vivo desde la ciudad tomada

que -a pesar de su supuesto cosmopolitan attitude–

ha sido tomada por el régimen del pragmatismo y la intolerancia
la nariz que aguanta

el olor a libanés trash quemado

la basura podrida

el olor a judío trash quemado

el terrible intento de bosquejar en mapa

cuáles serían los caminos

que olfatearían

los perros amaestrados para dirigir rescates

una distancia considerable

del pollo carbonizado y
la situación atmosférica del Báltico

post Chernobil

No hay luz calor fuego en la calle

excepto el típico del verano

los imanes se comunican con lenguaje de sordomudos

se envían mensajes en hebreo y despistan

a los parlamentarios europeos

a los interventores diplomáticos que entienden la importancia

de la preservación del jardín botánico de la ciudad en ruinas

las condiciones materiales de la construcción de un mundo nuevo

Que vivan para siempre

en caligrafía

o times new roman #12
las palabras ridículas de los dos libros sagrados.

Que vivan los defensores de la fe

los trágicos intérpretes de la ley los sádicos

ciudadanos opresores

no es otra cosa que la unión de oprimidos y opresores.

Un examen de conciencia de las cuatro últimas conferencias de paz

internacionales

de los premios Nobel de Rabin -su preciosa sangre derramada- y la medalla

de Arafat -el primero que se fue- porque el viejo primer ministro todavía está en coma

gobierna la constante alerta de que Israel -por resolución y vías alternas-
está reconocido

pero en guerra permanete

Ante eso, uno se merece un buen chocolate Cortés
pero bien caliente

y se estudia la estrategia nueva mientras se saborea la cocoa

entra el alto comisionado para el manejo de los refugiados se reúne con Javier Solana la OTAN porque la comunidad europea opina entonces viene el turno del Partido de Dios sus conquistas electorales la legitimación de la lucha armada y cuatro clichés que se unen a estos cuatro: Jerusalén Año Cero es indivisible, según ambos bandos y las inscripciones arameas en el sagrado sepulcro mejor se está con una puta árabe que con un prestamista judío, cuestión del porciento de intereses aunque no estaría mal un puto judío que le haga a uno un préstamo en lenguas árabes le tatúe en la piel un te amo cabrón te deseo.
y después viene el gobernador de Puerto Rico, los medios noticiosos de la ínsula, para completar el cuadro más jodido del oriente próximo, allá al lado, y se caen de culo diciendo: “Gocen, pendejos, gocen la teleconferencia, porque esto no tiene nada que ver con lo que está pasando en la Catedral Dulce Nombre de Jesús que queda en Caguas”.

trago

trago

trago más y más petróleo ardiende.

Por Gloria Carrasquillo Padró
Corresponsalía de Nueva York
Redacción de Estruendomudo

The Bronx, N.Y. – Aquí todo ocurre en los extremos: un invierno largo y con mucho frío, que este año nos duró hasta junio, y un verano corto pero candente que se nos acabará en agosto. ¿Qué les parece soportar una temperatura de 107° F en una selva de cemento y acero? Lorca cantaría: “New York, New York, New York, bailas en un infierno de sudor y sol”.

Es como estar en la plaza Las Delicias de Ponce, sur de Puerto Rico, a las 12 del día en pleno mes de agosto pero sin atisbar la calle que sale para la playa de Boquerón, Cabo Rojo. Los cielos están despejados, amanece a las 5:00 a.m. y oscurece a las 9:30 p.m. sin crepúsculo, pero con una niebla como la que llega todos los años al Caribe desde el desierto de Sahara.

Última hora: niña muere en Queens por tiro de francotirador encolerizado desde un automóvil a las 11:00 p.m. en la noche de más calor mientras se refrescaba en una pompa frente a su edificio. En Longwood, Bronx, llevan 18 horas sin agua mientras todas las pompas permanecen abiertas cual regaderas gigantescas. La abuela bañada en sudor con una vena abierta para su dosis de quimio dormita en una silla de lona playera en la acera frente al juego constante de sus nietos que corren en patinetitas de aluminio quirúrgico.

¡Insólito! ¡Inaceptable!, las guaguas tuvieron demoras hasta de 15 minutos. El metro se detiene antes de las 7:00 un lunes en la maraña debido a la falta de energía eléctrica y causa el caos para millones de seres que van o salen hacia el trabajo. Niños que tienen que ir “mandated” a la escuela de verano llegan tarde porque en sus “buildings”- según lo justifica una madre emigrante ilegal del otro lado del Río Grande- no hay ascensor y ellos/ellas tienen que bajar a patitas quince míseros pisos. Un nenito de 15, engreído de mierda, después de unos minutos en la escuela se sintió con dolor de estómago y su abuela asmática, neuropática y sesentona tuvo que venir a buscarlo. Los nenes son menores y no se pueden despachar solos para sus casas como ocurre en las escuelas isleñas al otro lado del charco.

Nada menos que en Southern Blvd., en el mismísimo sur del Bronx, están sin energía eléctrica desde hace 24 horas. Allí se desplomó la cortina y el cartel de publicidad de uno de los supermercados más visitados llevándose la mitad del alero del frente y, según testimonio de un transeúnte espantado que paso por allí, el ruido que produjo el derrumbe es lo más horrible que haya escuchado. En el aeropuerto La Guardia se han cancelado cientos de vuelos y se les pide a los residentes que no usen sus electrodomésticos para combatir el calor. Esta reducción en el consumo permitiría que el metro y el aeropuerto puedan reanudar servicios.

¿Qué paso con los viejitos? Estos miembros de la tercera edad pueden recibir alimentos y permanecer en centros de refrescamiento con aire acondicionado. Pueden ir a esos refugios acompañados de sus diligentes cuidadores emigrantes legales o “home assistants”, bilingües y monolingües. La Cruz Roja americana hace un llamado a la ciudadanía para que done sangre aunque haga calor pues el abastecimiento que había se agotó por completo. También exhortan a la población de la Gran Urbe para que no dejen el aire de los dormitorios encendidos durante todo el día y que traten de no usar demasiados abanicos.

La venta de “iced cold water” ha incrementado en los últimos días y se venden botellas destilando frió en las luces, aceras y frente a los grandes centros comerciales. En Brooklyn, según una reportera de turismo televisivo, específicamente en el Johnny’s de la Avenida DeKalf, se hornearon 18,998 “cheese cakes” para la demanda de un solo día de fogón. Algo nunca antes visto: en Yonkers, uno de los mejores suburbios cercanos al Bronx, se está sudando la gota gorda porque no hay luz desde el domingo, cuando se inició la ola calurienta.

En Long Island se cerraron varias escuelas de verano debido a la ola de calor porque no hubo cupo para todos los niñitos en salones con aire acondicionado. A las dos de la tarde del martes 18 de julio la gente gritaba en las calles: “¡Qué calor compadre, qué jodido calor!”. ¡Esto es lo mismo que estar en el desierto de Arizona a las 12 del mediodía, qué Ponce ni qué Ponce!

Menos mal que las mamis andan medio desnudas, los muchachos están tumbados en sus sillas de lona a lo largo de las aceras candentes y los niños y niñas de las barriadas se refrescan en las pompas aunque lluevan sobre sus cabezas las balas de la violencia sin fin en la sobrepoblada Babel de Hierro.

Foto de la foca pasando el verano en el zoo del Bronx por Hourman (Creative Commons).

Por Meng Fei Ng

Al doctor le gusta usar pelucas de mujer cuando se va a dormir, la particularidad de su extraño gusto es que las pelucas tienen que ser de cabello de mujer. Humana, no artificial. Así que el doctor visitaba frecuentemente las peluquerías, en donde los cabellos vuelan, se amplían, se expanden, se riegan y se esparcen por doquier. Cada entrada que hacía por las puertas de aquellos lugares le causaba una sensación de éxtasis. Le temblaban las manos y sentía escalofríos desde la punta de sus pies hasta la punta de su cabeza con sutilezas de erizamiento de pelos. Frente a las empleadas (incluye mujeres y locas), estilistas (incluye mujeres y locas) y la clientela recogía los variados mechones, residuos de cabellos de diferentes colores mezclados con suciedad del piso. Luego se los llevaba a la boca para catar su calidad. No sé de qué factores dependía el control de calidad. Estoy seguro de que él sabía porque lo expresaba con grandes gemidos de placer mientras masticaba y jugaba en el piso con esas piezas sin vida que alguna vez pertenecieron a cabelleras.

Para seguir leyendo…

De la Redacción de Estruendomudo

Lorna Vando, escultural estrella transexual de la noche tropical, jurisdicción boricua, presenta todos los jueves su espectáculo para ellas “Straight Up & Dirty” en la nueva discoteca Medusa The Club.

Pedro Caraballo, relacionista de la empresa, informó vía comunicado de prensa que Lorna lleva tiempo preparando una rutina de comedia alrededor del tema de “los hombres y las miles de situaciones que ellos causan”.

“¿Por qué el hombre como tema principal?” A ver: “Las chicas no quieren vivir sin ellos, tampoco vivir con ellos. Si los dejamos al mando, se acaban entre ellos… al final, ¿qué nos queda? Pues reírnos de ellos”, comentó Lorna Vando.

Del periódico Primera Hora

PRIMERA HORA cosechó nuevos galardones este fin de semana durante la 37ma. Gala Anual del Overseas Press Club (OPC), que premió la excelencia periodística.

El equipo periodístico de reporteros, fotógrafos y editores de PRIMERA HORA fue galardonado con un reconocimiento especial por su compromiso inquebrantable en la cobertura de las acciones del FBI el 10 de febrero pasado.

Asimismo, Andre Kang cargó con el premio Fotografía de acción o noticia del momento por la foto titulada “La cara del abuso”, que ilustró nuestras páginas al día siguiente de los citados acontecimientos.

Por su parte, Juan Luis Martínez se llevó el premio de Fotografía deportiva con su imagen titulada “El cabezazo de Cheo Cruz”.

Mientras que Noel Algarín se alzó con el premio Rafael Pont Flores a la excelencia deportiva por su columna titulada “Ventana de papel”.

Nuestros compañeros Manuel Clavell Carrasquillo y David Villafañe fueron reconocidos con la Beca Joel F. Magruder para el desarrollo profesional (que no se otorga desde el año 2000) gracias a una serie investigativa sobre el mundo de los transexuales en Puerto Rico.

Manuel Clavell ganó, además, el premio de Internet, por un artículo de su blog.

El carácter fundamentalmente tautológico del espectáculo se deriva del simple hecho de que sus medios son a la vez sus fines. Es el sol que no se pone nunca sobre el imperio de la pasividad moderna. Recubre toda la superficie del mundo y se baña indefinidamente en su propia gloria. -Guy Debord.

En la foto, “Placebo”,

que es pero no maldito propósito de enmienda de la Redacción, por arriesgar la parte libre de la libertad de expresar toda la rabia del estatus quo, reflejar el show must go on and so forth: periodismo opinionado, el rollo de papel se eliminó y llegó el rollo luminoso de este tipo de pantalla cibernética -como sufren las harpías-, que es pura luz artificial en un mundo de tinieblas: a callar, a callar, que cruza el Papa la avenida y los pajaritos cantan, a comportarse y más respeto, que ‘soy tu madre’. sentados, ustedes, derechos, sin mirarles a los demás las partes, dejad de enfrentar a los traidores como si el teclado fuese vengador o pato justiciero. en Puerto Rico, que es lo mismo que en la isla de la fantasía -y todos sus laberintos- para que uno goce mientras lo atrapan, se deja uno atrapar y sabe que se pierde.

¡purificación!, ¡purificación!, ¡purificación! ¡silencio, silencio! mi hija ha muerto virgen, ha muerto. Estruendomudo es coronado como el mejor medio de prensa de la isla por el establishment -quedamos todas muy agradecidas aquí por el nombramiento-, pero no hay por qué desesperar. people: ellos, the who?, -todos estamos en la nave de los locos, la eterna confusión medievo-posmoderna entre los poderes y las resistencias- ellos lo saben. nadie queda sorprendido: ¿quién es el que otorga el mandato y quién el mandatario? ¿qué cambia una vez develado ese supuesto misterio si aquí todo se ha expuesto y con máscara ridícula el yo vacío ha quedado medio lleno y hasta develado, pintorreteado?

lo he dicho desde el principio y lo repito con los laureles puestos en la frente -tan Victoria de Samotracia ahora, la estatuilla y la taca dorada en la mano: “Estruendomudo es la casa de nadie; un rayo de tinta de embuste perdido en el espacio”. A lo mejor es un buen comienzo, decíamos ayer, a lo mejor es un buen…
-m.c.c.

Por Manuel Clavell Carrasquillo
Redacción de Estruendomudo

Existe una asociación de chotas organizados a nivel internacional, pero sobre todo en la jurisdicción de España y Andorra, que se encarga de vigilar los contenidos de las páginas de Internet dentro de parámetros de autorregulación.

Autorregulación quiere decir, explícitamente, que los miembros asociados se comprometen a cumplir con un código de conducta que "se refiere a los principios generales de legalidad, honradez, responsabilidad, confidencialidad, protección de la dignidad humana, de los menores, del orden público, de la vida privada, de los consumidores y del derecho de propiedad intelectual e industrial".

Lo que se pretende es que uno se una a la iniciativa colocando un sellito con el logo de la organización que anuncie a los cuatro vientos que en la página propia uno se expresa como un ser humano "normal". Entre los que se han unido a esta campaña de limpieza de la "basura" que se acumula en la red también se cuentan proveedores del servicio y hasta parlamentos regionales como el de Cataluña.

Entonces la labor que realizan los miembros es de escrutinio de contenidos "objetables" como la apología de la anorexia y la bulimia, el sexo que involucra a los menosres y otras manifestaciones de "crueldad", como la xenofobia, el fascismo y la homofobia. La experiencia que consigna la asociación en su página es que los proveedores comprometidos generalmente retiran inmediatamente las páginas con contenido "objetable" de la red.

No cuestiono el derecho que tiene una asociación privada y los negocios que a ella se afilien de controlar qué materiales se "suben" o no a las páginas o los servidores de sus dominios. Es decir, no estoy en contra de la autorregulación. Sin embargo, entiendo que la autorregulación abre también el debate de la burla o la circunvalación de la regulación. Si autorregulas brega con el fracaso de la autorregulación.

Si se logra que a través de la autorregulación ciertas paginillas que promueven la apología de la anorexia, la bulimia, el bestialismo, la pedofilia, la homofobia, la xenofobia o el fascismo, ¿qué haría la asociación ante una plataforma empresarial dedicada al "hosting" dispuesta a albergar páginas con este contenido "objetable"? ¿Con los hackers?

Este tipo de proyecto de autorregulación basado en la censura previa o post, y no en el debate cultural abierto y sostenido, no puede eliminar la apología de los contenidos objetables. Todo lo contrario, se ha demostrado que "nosostros los victorianos" gozamos más cada vez que nos censuran, así que tendemos a reproducir las actividades reprimidas a la enésima potencia en condiciones como éstas.

En un mundo de extraños, como plantea Anthony Appiah, proliferan los fundamentalismos y este ejemplo de autorregulación es uno de ellos. El proyecto de los chotas, sin dudas, es universalista y racionalista en el sentido de que pretende "mejorar" la calidad de todos los contenidos "objetables" de acuerdo con los valores "ilustrados" supuestamente aceptados por todos los humanos. Sin embargo, no hay duda de que se trata de un universalismo intolerante.

Pero, inclusive la perspectiva de un cosmopolita tolerante más chic tiene sus límites y llega a ser intolerante: Appiah ofrece el ejemplo del genocidio como límite de la tolerancia de un cosmopolita que se respete a sí mismo. Ante el genocidio, parafraseo al filósofo, el cosmopolita no puede tolerar la no intervención para erradicar este "contenido objetable" que pretende eliminar una raza de la terrera faz. Para enfrentar estos retos, Appiah ofrece dos remedios provisionales: el reconocimiento pleno del pluralismo y la falibilidad. Hay que aceptar la pluralidad de puntos de vista y la falidad de dichos puntos.

Entonces, ¿cómo descartar la intolerancia a la intolerancia, que es lo que propone esta asociación?

Hay una invitación a asumir que la cultura es contaminación y que de esa contaminación nos alimentamos. Los llamados urgentes a "purificar" los contenidos culturales "objetables" e impuros hay que asumirlos con sospecha.

Con sospecha, entonces, asumo la censura a la apología del mal y la crueldad tomando para mí con esa declaración todas las consecuencias del contagio terrible que supone leer (consumir) y criticar (reproducir) esa substancia controlada.

Será.

Escribe desde la hermana república el gran Dino Bonao:

Cabarete, según el vegetariano, es la nueva Sosúa. La cultura del reggaetón, aderezada con música electrónica, se ha adueñado de sus aceras; los cocoteros producen fundas de basura en lugar de cocos; la playa siempre está sucia; un casino monstruoso, administrado por un gallo jubilado, sabio y tuerto, consejero del Sr. Edmón Elías, adorna de neón morado la periferia. En los bares el letrero de "All Animals Allowed" advierte sobre la convivencia entre diferentes criaturas. En una mesa una cotorra periquera discute sobre serotonina con un yuppie; debajo de una luz roja un camaleón con dreads enseña a bailar bachata a una profesora de mediana edad y peso completo de Ottawa; sentado en un taburete, cantando "I’m too sexy for your party, too sexy for your party, no way I’m disco dancing", un ornitorrinco travesti se pone una peluca blanca; y en el baño de damas, acostada en la puerta, una cobra borracha no deja pasar a nadie.

 

Por Manuel Clavell Carrasquillo
Redacción de Estruendomudo

El enfrentamiento entre Zinédine Zidane y Marco Materazzi en pleno césped futbolero mundialista sirve para preguntarse sobre el rol social del juego y la ética a la que invita a los espectadores dicho relajamiento de lo "normal".

¿Qué otra cosa es el juego sino el intento -siempre fallido- de la suspensión del salvajismo en aras de una guerra simbólica entre seres desiguales que deben respetar (so pena de castigo) ciertas reglas prestablecidas para que sólo pueda vencer "el mejor".

Primero, se falsea la libertad de los seres humanos que intervienen en el juego (nada los obliga a participar, no hay servicio militar obligatorio, etc.).

Luego, se construye un reglamento que provee para la nivelación artificial de las condiciones de la competencia (mismo número de jugadores, nadie puede jugar drogado, ect.).

Finalmente, la Federación Internacional de Fútbol Asociación (FIFA), junto a los publicistas de las compañías auspiciadoras del evento, incluyendo a las escudras nacionales, han inventado el tercer valor reverenciado: el fútbol mundialista es la epítome de la fraternidad.

Es posible concluir, con Coca-Cola en mano y zapatillas Nike, que cualquier niño de favela, caserío o shanttytown puede convertirse en campeón mundial en un torneo en el que todos somos supuestamente libres, iguales y fraternos (Zidane es el mejor ejemplo de esto, un pobre diablillo marcado por su herencia argelina y su paupérrimo pasado marsellés). ¿Eso significa necesariamente que hay que fraternizar con los demás para llegar a ser el campeón?

Aparentemente no. Hoy tenemos dos campeones mundiales que dan fe de ello: Materazzi es un racista analfabeto (lo ha dicho él mismo en su última declaración) y Zidane es un vulgar agresor (el famoso cabezazo irracional habla por él).

La transmisión en vivo de los insultos y luego el cabezazo en todas partes del globo es la grieta por la que se cuela la molestia. Los jugadores no pudieron sostener la ilusión de la fraternidad y por ella cayeron también las ilusiones de racionalidad, orden y paz mundial.

Habría que preguntarse si en efecto el deporte sana, salva y hermana. Sabemos que no, que sólo remedia y que el remedio dura 90 minutos más dos tiempos extras y un tercer tiempo para resolver las diferencias más abismales a fuerza de un penal.

Habría que preguntarse si el deporte promueve los valores occidentales más preciados. Sabemos que no, que sólo nos presenta en directo y a todo color su terrible fragilidad.

Independientemente de quién empezó la pelea, se produjo la sanción, el castigo, la tarjeta roja y la expulsión pero también -independientemente de las culpas de parte y parte- se han producido multitudinarios perdones, ay benditos y homenajes en los campos Elíseos y en la fontana di Trevi.

Ante tanta confusión -habría que seguir la pista de la escritura de Emmanuel Levinas y co.-, ¿qué posición adoptar?

¿Society must be defended?
¿What about games?

Por: Juan Gabriel

Todas las mañanas que entra por mi ventana el señor sol
Doy gracias a dios por otro dia mas
Hoy como otros dias yo seguire tratando ser mejor
Y sonriendo hare las cosas con amor

Buenos dias alegria ! (buenos dias señor sol)
Buenos dias al amor ! (buenos dias)
Buenos dias a la vida ! (buenos dias señor sol)
Buenos dias Señor Sol ! (buenos dias)

Yo seguire tratando ser mejor
Yo seguire tratando ser mejor
Buenos dias!

Todas las mañanas que entra por mi ventana el señor sol
Doy gracias a dios por otro dia mas
Hoy como otros dias yo seguire tratando ser mejor
Y sonriendo hare las cosas con amor

Buenos dias alegria ! (buenos dias señor sol)
Buenos dias al amor ! (buenos dias)
Buenos dias a la vida ! (buenos dias señor sol)
Buenos dias Señor Sol ! (buenos dias)

Yo seguire tratando ser mejor
Yo seguire tratando ser mejor
Buenos dias!

Yo seguire tratando ser mejor
Yo seguire tratando ser mejor
Buenos dias!

Hoy se cumple una semana del comienzo de la tortura. Alguien me ha echado un fufú para que me duela el oído derecho. Hasta hoy he soportado -creo que con paciencia- todas las malas vibras que me han lanzado directamente hacia ese tímpano. El médico me dice que el tímpano es vertical y que la infección me lo ha horizontalizado (reinterpreto jerga médica). Me recomienda compresas calientes, que debo aplicar cada cierto tiempo, porque la membrana descompuesta se endereza momentáneamente cuando siente los calores. Compruebo que el médico es el médico y que tiene toda la razón, no vale la pena dudarlo.

Hoy el dolor se siente específicamente insoportable. Tengo el oído tapado. Siento como el enemigo penetra en mí y en mis proyectos con un taladro electromecánico de cinco velocidades. Ya no soporto la televisión, encendida durante las 24 horas de mi insomnio. Creo que el efecto secundario más cruel de este trabajo maligno es que la presión se recrudece todos los días a eso de las seis de la tarde y no cesa de joder hasta las seis de la mañana. Por eso hace una semana que no duermo nada o casi nada. Estoy exiliado en el sofá de la sala porque mi cabeza tiene que descansar sobre sus brazos, no puede estar absolutamente reclinada.

He tratado de disimular la molestia, inclusive, he asistido con puntualidad al trabajo. Los humanos me hablan pero los escucho lejos, bastante alejados de este dolor producto de un maltrato sicológico que pretende minar mis reservas de energía positiva. Me pongo de mal humor al notar esa distancia. Les grito. Hasta les he ladrado. Tanta es la sensación de extrañeza que comienzo a fijarme en la avenida que me lleva desde el trabajo hasta la oficina del médico. Noto la desproporción del área residencial caótica en la que vivo y esta parte de la ciudad que parece una maqueta perfecta de una urbanización norteamericana en los años cincuenta. Toco bocina para interrumpir a la señora en shorts que pasea su perro cocker spaniel por la acera. Noto que la señora, definitivamente, está en contra de la independencia de Puerto Rico. Observo cómo el bocinazo la desconcierta y la lleva a reafirmar para sus adentros que ya es hora de que este país se convierta en un estado de los 50 que están unidos en el norte.

Me pregunto por qué las cosas tienen que ser así de obvias, mientras cada vez me siento más ajeno atravesando la avenida Ramírez de Arellano y encontrándome un pedazo de ciudad en donde hay casas con sus porches elegantes y sus céspedes perfectamente recortados. Vuelvo a concentrarme en lo que dice sobre estos encuentros cercanos del segundo tipo el telediario español y lo comparo con lo que me dice Fox y CNN. Repaso el telediario inglés, el dominicano, el mexicano. Consulto hasta el argentino. Veo las diferencias de lo que cada emisora proyecta sobre Palestina y la cacería del soldado israelí secuestrado. Vuelvo a preguntarme por qué las cosas tienen que ser así, ocurrir tan lejos en lo que cambio los canales, y decido que mañana -por el dolor- no podré asistir al trabajo.

Más tarde, escucho los tiros y la voz de la secretaria del médico que me llama a la estación de las enfermeras, que es el espacio para hacer las pruebas preliminares. Me miden, me pesan. Escucho los telediarios que vuelven al recuerdo y a un amigo mexicano que me dice: “Está bien, está bien, negro, tienes razón, el Distrito Federal es de la izquierda (López Obrador); pero lo que tú no sabes es que el resto del país es de la derecha (Calderón) y ustedes siguen teniendo fe en el cambio socialista”.

Me tengo que colocar los teléfonos en la oreja izquierda, por la derecha no oigo por culpa de la maldición que han jurado defender hasta que me destruyan. Un compañero me reclama que soy narcisista -tomo medicamentos mientras escucho un análisis sobre el “impuesto revolucionario que cobra la ETA a los empresarios vascos” y que me creo que el mundo gira a mi alrededor. Muchos otros colegas me han dicho que no me reconocen como uno de sus pares. Creo que esta enfermedad que me ha trastocado el sentido del oído me llega en desbalance por esa misma vaina, para hacerme reflexionar sobre lo que escucho y luego escribo porque eso es lo que hago todo el día: escucho, escribo y cobro. Algo me dice que la vida de un escritor es más complicada que eso, pero no importa, queda perfecta esa descripción sobre el papel y además es rápidamente blogueable.

Vinculo una riqueza material con lo más bajo de lo bajo que tiene que ver con las manos sucias y la mala leche de mis compatriotas y la vida en clubes sociales que limpian las manchas con símbolos ceremoniales, cintas y estampitas de santos. Pero hay otra riqueza que no me llega a molestar. También está llena de canchas de tenis y de señoritas en shorts tomando sorbets pero incluye decencia en los criterios, las acciones y proyectos de reconciliación con la creatividad para alzarse diferentes de las imposiciones.

La enfermera me dice -y yo la escucho con suma dificultad y mucha distancia- que son las mujeres las que se meten hebillas en las orejas para tratar de despejarlas de alguna obstrucción. Pienso de nuevo en todo lo que tengo que hacer cuando salga de la clínica, en el desastre de una reforma contribiutiva nacional que me hará pagar una cantidad que no puedo calcular a ojo ni con instrumentos de inteligencia artifical pero que sé y he confirmado que multiplicará los mendigos que se paran frente a las farmacias Wallgreens. Supe también que se están reorganizando ciertas tribus urbanas cerca del nuevo Coliseo de Puerto Rico. Antes se reunían para beber en los lupanares que le dan la vuelta a la Milla de Oro pero ahora se han mudado para el parking de ese centro de entretenimiento.

No escucho los bellos poemas que canta la diosa, leo el nuevo tomo de la autobiografía de Wole Soyinka, me edentro en las intrigas políticas de la Nigeria de los años 60 y trato de reprimir las manifestaciones de sexualidad porque entonces sí que dejo de escuchar por completo y sólo converso con vergas erectas. El problema es que no sé si se ha utilizado lo Yoruba en contra mía por un ajuste de cuentas del pasado remoto o del más reciente. Pienso que tiene que ver con el control remoto, he soñado con un ex-novio pendenciero que nunca me escuchaba, sólo quería metérmelo cuando a él le saliera del forro sin mediar romanticismo ni palabra. Ahora comprendo las virtudes lubricantes del galanteo.

Me siento compelido a escribir algo que valga la pena, algo que quite este dolor y adopto la forma íntima más despreciable que es la falsa exposición que provee el soporte del diario. ¿Por qué escribe usted, don Flebio? “Pues para que se me quiten las dolamas, negro”. Hoy leí que el presidente de la Wikipedia, quiero decir el que se inventó la idea, no es que esté en contra de la academia y los gremios sino que está harto de presentar credenciales. Entonces ideó una enciclopedia que se va renovando en la cultura free y en la que los que escribimos somos todos los que queramos. Esto lo ha hecho merecedor de un galardón auspiciado por las rémoras anarquistas de los Estados Unidos de América porque el promueve el libre acceso. Mis oídos no se han enterado.

“In the United States we don’t have a c riminal class except for Congress”, dijo Mark Twain el de Tom Sawyer.

El argumento de las primeras 50 páginas de la autobiografía de Soyinka, -se las recomiendo- es que fueron los nacionalistas independentistas y no los colonizadores ingleses los que más daño le hicieron a Nigeria. Si el imperio era terrible y sanguinario, qué lástima que los patriotas fueran más malos y que no acepten la culpa sólo los días festivos dedicados a los mártires. Entre los patriotas y Soyinka, estoy con Soyinka: su Premio Nobel como primer escritor africano y sus obras de teatro.

¿Cuáles son las consecuencias de presentarles a los demás resúmenes de las lecturas que uno hace? ¿De lo que uno escucha y hace?

La enfermedad me ha puesto frágil y quiero tocar la piel de alguien también frágil, no en el sentido erótico-pornográfico de la fragilidad que uno deshace cuando ha cogido duro -sin importar los nombres ni las moralizaciones sobre los orificios por los que se coge. Morder pliegos de carne bella suavemente. Debo aprovechar ahora, que no oigo.

Justo Serna es uno de los blogueros españoles más enjundiosos y constantes, pero hace unos meses desisitió de la idea de seguir posteando controversias. Las autoridades funerarias han exhumado su blog -a su edad y bloguenado, qué barbaridad, de seguro opinan en Borinquen, isla de los reparos- así que tenemos de vuelta nada menos que a otro señor resucitado. Enhorabuena, amén.

ella pensó que cuando decía
“estoy viendo una película francesa”
Linnette comprendería inmediatamente: necesitaba sexo.

eso no lo sabía él.

-m.c.c.