Por Juan Dicent

Especial para Estruendomudo

Anoche, antes de la cena, vino tía Carmen y le pidió permiso a Mamatita para que me dejara ir con ella a La Vega. Mamatita no quería, no le gusta que su nietecito viaje por la autopista de noche, y menos con una mujer manejando. Tía Carmen la convenció enfermando a su madre, además le prometió que dormiríamos allá.

Tía Carmen es esposa de tío Rafael. Ella es de La Vega y todavía la familia la mira como a una extraña. Yo creo que eso es porque es muy bonita y no se enferma. Siempre viste a la moda, es la única con bikini en el río Yuna sin importarle las murmuraciones de las celulitis in law. Es un show verla caminando entre las piedras como si estuviera en la pasarela del club donde fue coronada Miss La Vega, diez años atrás. Tío Rafael está en Detroit, antes Pittsburgh. La Falconbridge lo trasladó para allá hace más de dos años. Esperábamos que pudiera venir para las vacaciones de navidad, pero no puede.

El carro huele como ella. Es como si el aire que entra a sus pulmones sale con olor a azahar. Muchas veces he llegado a la casa y me he dado cuenta de que me perdí su visita. Puedo desandar todos sus pasos, donde se sentó, los objetos que sus manos tocaron. Le gusta dormir siestas en mi cama.

—¿Y la novia? —me pregunta. Su mano aparta los cabellos de mis ojos. Aprieta mi nariz al mismo tiempo que toca la bocina, dos veces.

—No tengo —le digo. No hablo de Natalia, de las cabalgatas en la finca de su abuelo que invariablemente terminan en la profundidad del cacaotal con labios pegajosos de pulpa. Chulo me dijo que si algo no soportan las mujeres es un hombre tacaño e indiscreto.

—¿Que no tienes? Será que no tienes una sola, con esos ojos —me dice acariciando mis labios con sus dedos, entra un dedo en mi boca—. Yo supe que te gusta el cacao, no me muerdas duro, deja ver la lengua…

La autopista es una lengua de petróleo. Las luces del carro alumbran por segundos los kilómetros que faltan: La Vega 31 Km, La Vega 20 Km… Yo no quiero llegar, yo quiero seguir hasta Puerto Plata, hasta el mar. El carro sale de la autopista. Tía Carmen me pregunta si tengo hambre, no espera respuesta.

El Viejo Madrid

Hotel Restaurant

Tía Carmen saca el dedo de mi boca y estaciona lejos de la puerta.

Camarones a la mariposa. Vino. Una copa roja hasta el borde, me acerco para no derramarla sobre el mantel rojo. El mozo no tiene cara. En la mesa de la esquina un hombre con sombrero y tres mujeres son voces y risas bajo una luz roja. La silueta viene a mí, toma mi mano, me guía por unos escalones de alfombra roja, paredes de arabescos rojos. La silueta abre la puerta 222.

Una mujer desnuda entre dos leopardos frente a la cama se duplica en el espejo del espaldar. Sábanas y almohadas en terciopelo rojo. El zumbido del aire acondicionado apenas deja espacio para Julio Iglesias. La flor del naranjo es el olor del fin de la pubertad, y el olor, que no supe hasta que leí a Salinger, de la sordidez.

Tía Carmen me llevó de regreso a Mamatita con el sol allá arriba. Me regala cien pesos, no entiendo lo que veo en sus ojos.

—Pórtate bien para que te dejen los reyes.

Entro a la casa sin mirar a nadie, directo para el baño. Me miro en el espejo mucho tiempo. Podría jurar que los bigotes me crecieron de la noche a la mañana.

Juan Dicent escribe desde la República Dominicana para el mundo a través de su bitácora, Blogworkorange. Además, ha sido publicado en en Letras Salvajes, de Puerto Rico. Su cuento "Happy New Year to you" está antologado en "Pequeñas Resistencias 4. Antología del Nuevo Cuento Norteamericano y Caribeño", Editora Páginas de Espuma en España. Fue finalista del "Concurso Hispanoamericano de Poesía" en Argentina. El poemario "Poeta en Animal Planet" será publicado este año por Editorial VOX de Argentina. ¿Qué más? Ah, el libro de cuentos "Summertime" saldrá a finales de este mes. Ya tendré que molestarlo de nuevo para que nos diga dónde.

Por Ana María Fuster Lavín
Especial para Estruendomudo

No, yo no ligo a ninguna jeva que pasa, menos a mi secretaria, la de las caderas redondas, esa siempre está en celo, entre sus nalgas cabría una caravana de simios. No mi muñeca, tu cuerpito es perfecto. Mamita nos vemos a la noche y prepárate que te voy a dar pa´bajo y bien duro y sabrosito, prepárate para tu macho, que sabes que soy tuyito todito y de nadie más… Siento náuseas, promesas fieles, promesas de pendejo enamorado. Sólo deseo morir o desear que muero o morir deseando que me desee y que ella no me desee. Miro el reloj frente al escritorio, los minutos son torturas que me aguijonean a través de los pantalones, y es que esta mañana los suyos sí que estaban pegaítos, no pude evitar observar cómo se le marcaba el misterio de mis secretos. Los milagros pueden ser reales. Este se reveló en mi computadora, acepto tu invitación, estaré en tu oficina a las doce, esperaba tu llamado. Faltan diez minutos, los que necesito para renacer o para liberarme de palabras ajenas, de las mías y del espejo, del monstruo entre sus piernas, del mío, de masturbaciones mientras lo fantaseo. Quizá me equivoque, quizás como de costumbre no me atreva, o me acuse de mil vergüenzas. El tiempo maulló y su presencia también.

El golpe de la puerta rompió mi engabanada cadena hacia la cautiva desnudez, el arcoiris me llevó su tesoro a mi torre de marfil, o hacia las minas de cobre. Bajo su cuerpo me pude transformar en serpiente emplumada, húmeda, así como sobre su cuerpo lloviznar el polvo eterno, polvo somos y en polvo nos convertimos… Fui tormenta, catarata, sobre un espeso aroma de salitre y especias. Los ojos del gato acompasan el tictac de su rabo marcando el tiempo, treinta y cinco minutos es el tiempo máximo para penetrarlo en su oscuro mundo con fuerza, para abrirme a sus dedos mágicos a su calidez sobre mi cuello y entre sudores venirnos sobre un escritorio empapelado de otredades que lactarán otras mareas, pero eso será otro día, se nos acaba el almuerzo. No quiero vestirme de sombras un día tras otro, amado, no aguanto más, no volveré con ella, seré libre junto a ti, mis palabras cerraron la puerta. Cinco horas para abrirme al otro portal, sí mami, te prometí que estaría pensando en ti, yo nunca te abandonaría, tienes grave a tu macho. Te deseo tanto. Así me gustan las mujeres… Qué buena estás, perra, prepárate que me doy un baño y te haré el amor…

Ana María Fuster Lavín es escritora y traductora puertorriqueña. Realiza una labor consecuente de difusión cultural a través del grupo cibernético Borinquenliterario. Ha publicado la colección de relatos "Réquiem" con Isla Negra Editores y tiene gran cantidad de escritos poéticos inéditos.

Por Amed Irizarry Quintero
Especial para Estruendomudo

Polvo en proceso
par de tiros al aire
muerte erecta

Por Tomás Redd™
Especial para Estruendomudo

Dwight nunca hubiese estado de acuerdo con que veinte mujeres del vecindario se treparan en sus sillas lounge de vinil rojo y vitorearan desenfrenadamente a un hombre. Tampoco hubiese pensado que su establecimiento, una barra black power de vecindario que sirvió de guarida para los fanáticos más acérrimos de los Oakland Raiders de los setentas, se convertiría en un antro de perdición donde igual se organizaban torneos de spades que reuniones comunitarias y hip-hop nights con bouncers engabanados, velvet ropes y algún show en vivo con un rapero de tercera.

El día en que decidimos ir acompañados por primera vez al Bird Cage no nos recibieron los usuales pimps añejados con sus ya deshilachados trajes de satín y sombreros Fedora. Ese día la gerencia había alquilado la pista de baile para que Shaniqua, una prieta preciosa con unas carnes duras y mirada bellaca que nos servía los tragos todos los jueves, celebrara lo que supuestamente sería su última noche de soltería con un séquito de amigas que iban a todas. Con su usual picardía, nuestra mesera predilecta nos invitó a que la acompañásemos y -antes de que pudiésemos rehusar y salir del local sin tener que dar explicaciones- ya tenía a nuestras parejas sentadas en el front row de un one-man-show featuring Tyrone and his sidekick: un prieto tosco y barbú que, dada su genética afro-anything, podía fácilmente contonearse y flagelar con la verga a cualquiera que estuviese a un metro de distancia. A pesar de que tenía una pipa cervecera y le faltaba un diente frontal, aquel macho tenía a todos a sus pies. Manuel, Grady y yo nos miramos algo frustrados y bastante intimidados pues había quedado claro quién era el Bravo de la Llanura. Esa noche nuestras jevas, si es que se animaban a meter mano con nosotros, de seguro iban a mirar nuestros miembros con algún desdén y quizás hasta con pena.

Luego de haberse paseado por todo el dance floor dejando que le chuparan, mordiesen y frotasen la verga, el performero anunció que tenía una sorpresa “for all the bitches in da house”. Acto seguido, sacó una manta de plástico translúcido y encendió un strobe light que emitía una luz blanca intermitente a todo tren. El black stallion sacó a Shaniqua de su trono improvisado, tiró el toldo encima de ambos y empezó a desnudar a la homenajeada. El efecto de luz nos dejaba ver fragmentos, lo suficiente para darnos cuenta de que estábamos a punto de presenciar a dos bestias sexuales en acción. En cuestión de segundos ambos estaban fusionados. Ella se metió la manguera de incendios en la boca como queriendo redefinir el término deep throat. Toda la barra, incluyendo a los tecatos que se metían a jugar en las niqueleras electrónicas, estaba enchufada a aquel evento y en silencio, salvo una amiga de la novia, que gritaba cosas como: "Suck that big old dong, girl”. Al ratito estaban chichando full, de pie y en el medio de la pista, justo debajo del disco ball. Ella se enganchó y amarró a aquel hombre con sus piernas gruesas y musculosas mientras subía y bajaba al ritmo de las líricas de Biggie: “To all the ladies in the place with style and grace / allow me to lace these lyrical douches in your bushes / Who rock grooves and make moves with all the mommies / The back of the club, sippin’ Moet is where you’ll find me”. Nadie se miraba, pues ya en ese punto la bellaquera era tanta que al menos yo sentía los botones de la cremallera a presión y era evidente que la caseta estaba montada. Pasó un corto tiempo y tumbaron las luces del negocio. Alguien prendió una bombilla en el baño y logramos ver a Tyrone recogiendo sus cosas y salir por la puerta de atrás. Cuando volvió la luz, me paré cerca del baño de empleados y vi que Shaniqua estaba bañada en sudor, media desorbitada, con el maquillaje regado por todas partes y con sus pezones grandes y negros bien endurecidos.

Un cáncer en la próstata se había llevado a quien en vida fue uno de los peores administradores de barras que jamás se ha conocido: Dwight Johnson y con él se fue el poco black pride feeling que alguna vez habitó el recinto. Al otro día, la policía de Oakland se encargó de llevarse lo que quedaba del Bird Cage. La despedida fue por partida doble. No volvimos a salir con las jevitas de esa noche. A veces sueño con volver a aquel gran tugurio en el ghetto.

>>Tomás Redd™ es asiduo colaborador de Estruendomudo, donde se puede leer más de su escritura, que él describe vía cibernética con un solo adjetivo: "Detestable". El último rumor sobre su identidad tachada lo ubica con una jeva que está que estilla en las entrañas de la barra sanjuanera llamada El Batey.

Por Rolando Revagliatti
Especial para Estruendomudo

Me cuenta mi señora

A mediodía los obreros y los jubilados arrasaban con el menú fijo en el ya derruido barsucho donde él hacía de mozo. Yo iba con frecuencia por mi trabajo, para rellenar planillas, y leer el diario. Ahora es el repartidor de una tintorería. Ayer, casi de noche, fue a mi departamento en misión repartidora. A mi regreso, hoy, después de una gira que me mantuvo alejado por esos caminos polvorientos, me cuenta mi señora, esa falsa e indómita pelirroja suculenta y estéril, que me extrañaba terriblemente, y que el jovencito irrumpió en su anhelo de mí con nuestra colcha lila, y que lo condujo al dormitorio para constatar sobre nuestra cama con baldaquín la correcta limpieza de la colcha, y que una vez situado el pichón de playboy, y asaltado, se entregó a la bacanal que desde mi señora, mi esposa, me estuviera —irremediable, inconteniblemente— dedicada. Se portó bien, muy bien, aseguró; fantasioso e incansable; remató relajada: excelente.

Sé absorber los más impresionantes uppercuts del destino. Pocos, sí, pocos como yo. Este servidor. Estoy hecho de una extraña pasta.

Señorita

Sí que tuvo novios la señorita Calistri: cuantiosas simpatías. Pero, a menudo, cuando le atraía el fondo humanitario del candidato, no se sentía conmovida por lo físico o lo facial. Y, si llegado el caso, el pretendiente respondía a mis cánones de presencia varonil, aparecíanle desdibujadas las facetas espirituales. Enamoradísima de Juan Mateo Ovalle, resistía sus ímpetus pasionales, el vigor de sus instintos. La señorita Calistri valoriza sin énfasis: Nadie obtuvo lo que tantos ansiaban. Ella es hoy la fraseología con la que rememora: Yo no carecía de una límpida mirada; Mis atributos no pasaban inadvertidos; Papá vaticinó mi futuro; Me consagré a mis arraigadas convicciones; Destilé coraje en los tiempos duros, en la tiranía; Nunca estimé en Nené sus propensiones afectivas; Es que todo ha sido tan fugaz…

Algún día, próxima a expirar, quizá consigne: En aquella desfloración infausta de mil novecientos cincuenta y uno, otoño, creí morir: repugnante, bajo, indigno: única vez, última vez.

Confieso

En marzo evalué el veraneo de febrero. En junio, en el mismo junio, el crimen. En septiembre me torné sombrío. Y en pleno diciembre treinta y uno, intento recapacitar. En abril le di forma al plan que ejecuté en junio. En septiembre encontraron el cadáver. Que no me agredas, me desconcierta: ella no te era indiferente. Además, te amaba. No toleré que no se quedase conmigo quedándose a mi lado. Se reía. Todos sabían en el barrio. De mí, de mi inocuidad. Habrá un feliz año nuevo. Porque confieso: la estrangulé. Le pegué después de muerta, lo hice. La desnudé y le pegué. Se termina, viejo. Hoy, por fin, me siento equidistante, sincero.

Derroteros

La fresca y pimpante criatura unióse en matrimonio a Feliciatti tres largos años antes de prendarse de Valentina. Con él tuvo gemelos robustos. Dejóse destinar para Feliciatti por su padre, a quien también su esposa había sido destinada por el suegro. De blanco frente al altar, con todos los permisos y plácemes familiares recibidos, sociales y religiosos otorgados, regodeóse por vez primera imaginándose a solas con Feliciatti. Feliciatti, de exactamente el doble de su edad.

Espléndida ella por simple existencia, sin artificios, casi sin poses. Feliciatti, barnizado comerciante en comestibles, en cambio, ampuloso y plagado de latiguillos. Amante ponderable después de todo, lograba estremecerla. Los gemelos, como dije, robustos, nacieron sin dificultad.

El flechazo entre Valentina y la fresca y pimpante criatura prodújose en la fiesta donde descubrieron que la progenitora de Valentina, en su condición de obstétrica, había asistido a la progenitora de la progenitora de los gemelos en el parto en el que vio la luz.

Cuando la obstétrica enviudó, Feliciatti, por despecho, enterado de la incidencia de Valentina en su cónyuge, decide seducir a la obstétrica. Empieza la noche misma del velatorio del marido, y redondea la entusiasmante tarea, semanas después. Valentina y la destinada a Feliciatti festejaron el salpimentado romance.

Cristalizadas perduran más o menos así las cosas. Socios y barnizados comerciantes, habiendo adoptado con naturalidad los latiguillos alocutivos de su padre, los gemelos, hombres de bien, se mantienen indeclinablemente robustos y ampulosos.

Por Rita Indiana Hernández
Especial para Estruendomudo

en falditas de teniente retirado y pezones color boooberrie, las boricuas me lo mojan. Culito punk tatuaje jim jones y un macuto en el que llevan un tupperware de yerba ponceña, me lo mojan. En un asensor camino a hato rey, mascando vouchers como si fueran chicle y punchando los botones de mi calculadora con el tacón de sus stilettos, me lo mojan. Tienda arriba y tienda abajo de artículos musicales, dándose botox en el bongo y silicona empujada en el sampler, me lo mojan. En playa sucia vestidas de monjas, mientras los tigres que pescan con un hilo y un dedo las desnudan, me lo mojan. Estudiantiles pajeándose en la grama mojada del morro, ya tú sabes. Ya sean doñas repartiendo channel falsificado en miramar o prietas locas porque un camarero dominicano les parta un brazo, yo me dejo. Sean gurgusias gambás con los dientes lleno e hierros o pollos de granja incubados en un Audi, yo me dejo. Melestrepo a la azotea y las paso por la piedra, les enseño el un dos tres de mi soberanía, que no es mía después de que me dicen NENA la primera vez. Porque cuandome dicen nena, y nena me dicen todo el tiempo, me confundo con la guagua que me chocó frente a un walgreens, porque un señor de kansas city le pidió la hora al chofer, fucking elders. Pero el asunto no es morirse, sino venirse y las boricuas no necesitan visa y a mí me la sacan de diez años con una carta del instituto del ciego, que me invita a participar en un concurso, y yo me presento en el consulado y allí frente a la cónsul boricua que tiene treinta y cinco años pareciéndose a marilín pupo me doy cuenta de que ningún federal de mierda va hacer nada por impedír que me venga como una yola con 345 ilegales deshidratados, alucinando con poner los dos pies en la tienda puma de plaza las américas.

“En fin, todo esto es simplemente una introducción a la confusión sexual que predominaba en aquella época. Era como instalarte en un apartamento en el País de la Chichaera. Por ejemplo, la muchacha del apartamento de arriba solía bajar a veces, cuando mi esposa estaba dando un recital, para cuidar de la niña. Era una bobalicona tan evidente, que al principio no le presté la menor atención. Pero también tenía una chocha, como las demás, una especie de personal chocha impersonal, de la que tenía conciencia inconscientemente. Cuanto más frecuentemente bajaba, más conciencia tomaba a su modo inconsciente. Una noche, estando ella en el baño, después de que hubiera permanecido en él un rato sospechosamente largo, me puse a pensar bellaquerías. Decidí espiar por el ojo de la cerradura y ver por mí mismo qué pasaba. Y para mi sorpresa la putita estaba delante del espejo acariciándose la almejita. Casi hablándole podría decirse. Me excité tanto que no supe qué hacer. Volví al salón, apagué la luz, y me tumbé en el sofá a esperar a que saliera. Mientras estaba tendido, seguía viendo aquella peluda tota que tenía refugiada entres sus piernas, como araña al acecho, y la seguía viendo rasguñándola. Me abrí la bragueta para permitir al canario estremecerse al fresco y a oscuras, intenté hipnotizarla desde el sofá, o, al menos, intenté dejar que mi canario la hipnotizara. “Ven aquí, bellaca”, decía una y otra vez para mis adentros, “ven aquí y úntame esa chocha encima”. Debió captar el mensaje inmediatamente, pues en un santiamén ya había abierto la puerta y estaba buscando a tientas el sofá en la oscuridad. No dije ni palabra, ni hice el menor movimiento. Me limité a mantener la mente fija en su chocha moviéndose silenciosamente en la oscuridad como un cangrejo. Por fin llegó hasta el sofá y allí se quedó de pie. Tampoco dijo una palabra. Se limitó a permanecer allí de pie en silencio, y, cuando le deslicé la mano por las piernas, movió ligeramente un pie para abrirlas un poco más. Creo que en toda mi vida he puesto las manos sobre unas piernas más jugosas. Era como engrudo corriéndole piernas abajo, y, si hubiera tenido carteles a mano, habría podido pegar una docena o más. Un momento después, con la misma naturalidad de una vaca que baja su cabeza para pastar, se inclinó y se la metió en la boca. Yo tenía nada menos que cuatro dedos dentro de ella, con los que la estimulaba hasta hacer espuma. Tenía la boca llena hasta rebosar y el jugo le corría piernas abajo. Como digo, no pronunciamos ni palabra. Éramos un par de maniacos mudos trabajando sin parar en la oscuridad como sepultureros. Era un paraíso de la chingaera y yo lo sabía, y estaba dispuesto a chichar hasta perder el juicio, si fuera necesario. Probablemente fuese la mujer con la que mejores polvos he echado en mi vida. No abrió el pico ni una sola vez: ni aquella noche, ni la siguiente, ni ninguna. Bajaba así, sigilosamente, en la oscuridad, tan pronto como se olía que estaba solo, y me cubría completamente con la crika. Además, era una crika enorme, ahora que lo pienso de nuevo. Un laberinto oscuro y subterráneo, provisto de divanes y rincones acogedores y hojas de morera. Solía meterme en él como el gusano solitario y esconderme en una pequeña hendidura donde reinaba un silencio sepulcral: era tan apacible y tranquila, que me tendía como un delfín en un banco de ostras.”

-Tomado de Henry Miller, Trópico de Capricornio, p. 178 y 179, versión de j.a. bonilla. Foto del autor por Harry Redl.

Además de las 114 nominaciones que están compitiendo en 25 categorías en inglés y 15 en español, GLAAD presentará un reconocimiento especial a "La Hora Gay" El Mañanero con El Gordo y Gerardo de KTNQ 1020 AM de Univision Radio.

Los Premios GLAAD a los medios de comunicación reconocen lo mejor de las imágenes veraces, objetivas e inclusivas de la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero (LGBT) y los asuntos que afectan las vidas de estas personas. Una lista completa de los Premios GLAAD a los medios de comunicación se puede encontrar al final de este comunicado.

Por segundo año consecutivo, los Premios GLAAD serán televisados. El canal de cable de la cadena MTV, LOGO, estará encargada de transmitir el evento el sábado, 15 de abril de 2006 a las 9 PM. Este año por primera vez, VH1 también transmitará el evento el 16 de abril de 2006 a las 11 PM.

GLAAD también anunció que este año le presentará el Premio Barbara Gittings a las cadenas LGBT Logo, here! y Q Television. En el 2001, GLAAD incluyó este premio para homenajear a individuos, grupos y a medios de comunicación dentro de la comunidad LGBT que han apoyado significativamente el desarrollo de la cobertura de la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero. El primer reconocimiento le fue concedido a Barbara Gittings, la editora de The Ladder, una publicación que ayudó a cimentar el camino para la actual prensa LGBT y por su visibilidad en los medios durante la década de los setentas y ochentas. Otros ganadores del Premio Barbara Gittings incluyen: The Advocate (2003), In The Life (2004) y PlanetOut (2005).

Las ceremonias de Los Premios GLAAD se llevarán a cabo en Nueva York el 27 de marzo del 2006 en el Marriott Marquis; el 8 de abril en el Kodak Theatre de Los ángeles; el 25 de mayo en el Ritz Carlton de Miami; y en San Francisco el 10 de junio en el Westin St. Francis.

Este año Telemundo logró 9 nominaciones, Univision y Azteca América obtuvieron 4 cada una y tanto los periódicos Hoy (Nueva York), Primera Hora (Puerto Rico) Rumbo (Texas) fueron nominados en la categoría de Mejor Cobertura de Periódico. Por su parte en los medios en inglés, la programación de cable logró 20 nominaciones y los canales de acceso general (broadcast) lograron 13. Para estadísticas específicas y fotos de los nominados, visite: http://www.glaad.org/mediaawards.

"Las imágenes justas y veraces en los medios ayudan a erradicar la homofobia y la discriminación", dijo Neil G. Giuliano, el presidente de GLAAD. El público aprendió el año pasado sobre el trabajo de "El Show de Cristina," La Heredera (Azteca América) y el trabajo de Daniel Shoer Roth de El Nuevo Herald como mejor columnista. Es obvio que los nominados de los Premios GLAAD están cambiando la forma en como la comunidad Latina piensa acerca de la comunidad LGBT y es un privilegio el reconocerlos".

Los nominados de esta edición de los Premios GLAAD fueron publicados, exhibidos o salieron al mercado entre el 1 de enero de 2005 y el 31 de diciembre de 2005. Alrededor de 1,000 proyectos fueron considerados en 25 categorías en inglés y 15 categorías en español.

Este año, GLAAD espera más de 5,000 asistentes a las cuatro ceremonias que recaudarán mas de $3.3 millones de dólares para el trabajo de la organización. GLAAD, la cual fue fundada en 1985, es la organización lésbica, gay, bisexual y transgénero en los Estados Unidos que aboga por imágenes veraces e inclusivas – con un personal de 52 empleados y un presupuesto anual de $8 millones de dólares y con oficinas en Los ángeles y Nueva York.

Con el apoyo de más de 100 patrocinadores corporativos, incluyendo a Absolut Vodka que regresa como nuestro auspiciador especial de Los Premios GLAAD, nuestra organización se enorgullece en reconocer los 17 años que Absolut ha apoyado estos eventos y ha ayudado a la diseminación de imágenes veraces de la comunidad LGBT.

GLAAD también se complace en agradecer a sus otros patrocinadores: IBM en la categoría de Auspiciador Nivel Platino. Allstate Insurance Company, American Airlines (la aerolínea oficial de GLAAD), Anheuser-Busch, Inc., Bud Light, Coors Brewing Company, Hilton Hotels Corporation, Lehman Brothers, Motorola, The Terry K. Watanabe Charitable Trust, Time Warner and Wells Fargo apoyan el evento en el nivel "Underwriter". Para más información de como auspiciar Los Premios GLAAD, para comprar boletos para las ceremonias o para colocar un anuncio en el programa del evento, visite: http://www.glaad.org/mediaawards o llame (877) 252-7814.

La Alianza Gay y Lésbica Contra la Difamación (GLAAD) se dedica a promover imágenes veraces y objetivas de la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero (LGBT) en los medios de comunicación Hispano parlantes y en los medios en inglés para eliminar la homofobia y la discriminación en contra de la identidad del género y la orientación sexual.

Logo es la cadena de televisión de MTV Networks que se enfoca en la comunidad lésbica, gay, bisexual y transgénero (LGBT). La cadena comenzó a transmitir el 30 de junio de 2005 con mas de mil horas del contenido. Actualmente, la cadena tiene más de 18 millones de suscriptores en los Estados Unidos y provee al público una mezcla de programación original y adquirida la cual es elegante e inclusiva de todos los segmentos de la comunidad LGBT.

VH1 conecta a los tele-espectadores con la música, los artistas y la cultura musical que se mezcla con series especiales, acontecimientos actuales, contenido exclusivo en Internet e iniciativas de conciencia social. VH1 está disponible en 87 millones de casas en los Estados Unidos. VH1 también tiene un arsenal de servicios digitales que incluyen: VH1 Classic, VH1 Soul, VH Uno y VH1 Country. Para visitar su portal puede ir a: http://www.VH1.com.

NOMINADOS DE LA DÉCIMO SÉPTIMA ENTREGA DE LOS PREMIOS GLAAD NOMINADOS DE LOS MEDIOS EN ESPAÑOL

MEJOR NOVELA [OUTSTANDING NOVELA]

Los Sánchez (Azteca América)
Señora del Destino (Telemundo)
La Tormenta (Telemundo)

MEJOR SEGMENTO EN UN PROGRAMA DE VARIEDADES [OUTSTANDING VARIETY PROGRAM SEGMENT]

"Entrevista con Cachita" Don Francisco Presenta (Univision)
"Mi hijo es gay, ahora qué?" Cada Día con María Antonieta (Telemundo)

MEJOR EPISODIO INDIVIDUAL (en una serie sin un personaje gay) [OUTSTANDING INDIVIDUAL EPISODE (in a series without a regular gay character)]

"Los Colores del Arcoiris" Lo Que Callamos las Mujeres (Azteca América)
"Identidad Sexual" Mujer Casos de la Vida Real (Univision)
"La Reina de la Noche" Decisiones (Telemundo)
"La Soledad de Soledad" Lo Que Callamos las Mujeres (Azteca América)
"Todo sea por…" Decisiones (Telemundo)

MEJOR PROGRAMA "REALITY" [OUTSTANDING REALITY PROGRAM]

La Academia USA/Camino a La Fama (Azteca América)

MEJOR SEGMENTO EN UN SHOW DE CHISMES [OUTSTANDING CELEBRITY GOSSIP SHOW SEGMENT]

"Entrevista con Cachita" El Gordo y la Flaca (Univision)

MEJOR EPISODIO DE "TALK SHOW" [OUTSTANDING TALK SHOW EPISODE]

"Bisexualidad" El Show de Rocío (Telemundo)
"Creo que mi hijo es gay" Laura (Telemundo)
"Creo que mi novio es gay" El Show de Cristina (Univision)
"Matrimonio de parejas del mismo sexo" El Show de Rocío (Telemundo)

MEJOR SEGMENTO PERIODÍSTICO [OUTSTANDING TV JOURNALISM SEGMENT]

MEJOR ARTíCULO DE PERIÓDICO [OUTSTANDING NEWSPAPER ARTICLE]

"Dejando de vivir en silencio" por Josefina Villicana (¡Ahora Sí! [Austin, Texas])
"Lucha por enterrar al hombre que fue" por Firuzeh Shokooh Valle (Primera Hora [San Juan, Puerto Rico])
"Mamá por partida doble" por Edwin Andrés Martínez Tutek (Hoy [Nueva York])
"Soy diferente porque soy gay, pero merezco el mismo respeto que cualquier otro hombre" por Lupita Figuereiro (El Mensajero [San Francisco])
"La vida dentro y fuera del closet" por Silvina Sterin Pensel (El Diario/La Prensa [Nueva York])

MEJOR COLUMNISTA DE PERIÓDICO [OUTSTANDING NEWSPAPER COLUMNIST]

Luis Barrios (El Diario/La Prensa [Nueva York])
Adria Cruz (Primera Hora [San Juan, Puerto Rico])
Gabriel Lerner (La Opinión [Los ángeles])
Daniel Shoer Roth (El Nuevo Herald [Miami])
Dulce Torres (La Estrella [Fort Worth, Texas])

MEJOR COBERTURA DE PERIÓDICO [OUTSTANDING NEWSPAPER OVERALL COVERAGE]

Hoy [Nueva York]
Primera Hora [San Juan, Puerto Rico]
Rumbo [Austin, Texas]

MEJOR ARTíCULO DE REVISTA [OUTSTANDING MAGAZINE ARTICLE]

"Entrevista con Cachita" por María Andrea Fridmann (TV Notas)
"Libertad, una grata sorpresa en la telenovela Los Sánchez: se lleva un ’10’ por su espontaneidad." por Matilde Obregón (TV Notas)
"Sólo TV Notas acompañó a Cachita a someterse a una triple cirugía: de naríz, implante de senos y cambio de sexo!" por María Andrea Fridmann (TV Notas)
"Univision Radio pagará 270 mil dólares a un gay que demandó a la empresa por sacarlo del clóset en uno de sus programas en vivo!" por Gustavo Rodas (TV Notas)

MEJOR COLUMNA DE CONSEJOS [OUTSTANDING ADVICE COLUMN]

Aconséjame Jai (People en Español)
Consultorio de Rubén Carbajal (TV Notas)

MEJOR COBERTURA DE REVISTA [OUTSTANDING MAGAZINE OVERALL COVERAGE]

People en Español
TV Notas USA

MEJOR ARTíCULO DIGITAL [OUTSTANDING DIGITAL JOURNALISM ARTICLE]

"El amor gay en la pantalla" por Ernesto A. Sánchez (Univision.com)
"Homofobia: un mal de nuestro tiempo" por Ricardo Rocha (TVAzteca.com.mx)
"Lo que se ve, no se pregunta" por Isis Servín (Univision.com)

PREMIO ESPECIAL [SPECIAL RECOGNITION]

"La Hora Gay" El Mañanero con El Gordo y Gerardo (KTNQ 1020 AM)

Por C. P. Cavafis

No me até. Me abandoné del todo y fui.
Hacia placeres, ya reales,
o que me rondaban por el alma,
fui a través de la noche iluminada.
Y bebí vinos fuertes
como los que beben los bravos del placer.

(1902, aprox.)

Pintura de Peter Hocking

Por Manuel Clavell Carrasquillo
De la Redacción de Estruendomudo

Gaika no entendió por qué me decidí por el Libro rojo

de Mao

Quiso indagar mis razones para la elección
de una reliquia comunista
en tiempos de glamour globalizado

Le dije, Gaika, perra bella,
dime, ¿cómo puede meterle mano a un chino
alguien que no ama a Mao?

Sentí su ladrido-respuesta como un sopapo
Gaika me regañaba por boquisucio

Quise explicarle que pasaba
por una de esas etapas de fijación erótica
con pornografía nacionalizada

-Hoy sólo me excitan los orientales.

Quise abandonarla en el cuarto de los huéspedes
y escapar hasta el sauna público
quise desvincularme de su mirada juzgadora
para probar piel amarilla en paz
y sin juicios de resoluciones de la ONU

Recordé un antiguo encuentro cercano
-del tercer tipo-
con un chinito absolutamente lampiño
que tenía el six pack abdominal
dibujado perfectamente
encima del ombligo

Me cortejaba con pasos tímidos
ataviado sólo con toalla
exhibiendo ojos
como horizontes semiabiertos
y pelos lacios recortados

Esperó a que los viejos desalojaran
el cuarto oscuro:
ellos lo molestaban con sus insinuaciones frescas.

Pero a las penumbras se le escapaban varias luces
y
-al verme a través de esa claridad escasa-
me invitó a su esquina soliraria

Permaneció sentado y patiabierto
la orden consistía en que me le sentara encima

nos besamos con intensidad
nos tocamos brevemente

Era un chino musculoso, con labios cortos,
y estaba decidido a no decir ni pío

No me dio oportunidad de enamorarme de su acento
Tampoco estaba dispuesto
a cambiar de posición
Disipó el peligro de contagios
Sólo permanecimos abrazados
Bien cerquita de los calores mutuos

Gaika se dio cuenta de todos los detalles
de mi viaje mental a la gran muralla
y empezó a exigir que la sacara al patio

Mi vida, quise decirle, no te pongas celosa, please,
estoy de mente bellacosa y no tolero escenas

La dejé

Que muriera loca
que se consumiera en su bilis xenófoba
Chilló como si yo abusara
y la encerré por prospasada

Sólo al fin
recordé
con lujuria contenida hasta ahora
la expresión
chinesca del orgasmo de Li Chu

el más extraño de todos. El indicado según los preceptos del Libro rojo.

-mcc

Por Manuel Clavell Carrasquillo

La perra se maravillaba al observar la solidaridad de los habitantes de la ciudad vieja.

A la derecha de la mansión del banquero Richard Carrión, en los bajos de la sandwichera El Mesón y Algo Más que hace la esquina de la calle San José y la San Francisco, Stella Nolasco le confeccionaba un traje verdecito menta en una seda semitransparente a la novia eterna de Robi Rosa.

De repente, la modista se pinchó el dedo pulgar de la mano izquierda, enhebrando la aguja por quinta vez, y una gotita de su sangre de diseñadora fina fue a parar a la boca de la novelista Mayra Santos, su ayudanta, que la recogió entre sus labios con gesto erótico de negra sandunguera, saboreó la densidad agridulce del líquido y la escupió arrebatada.

Gaika ladró con gemidos cortos al ver a través de la vitrina cómo la saliva enrojecida sacré de las jóvenes emprendedoras contagió con un sida (de nueva cepa engañosa contraído en el Garnment District) a la perra de Sila Calderón, que por allí paseaba un gardaespaldas. La poodle, de carácter fuerte como su dueña ex gobernadora, arrepechó con todo y risitos negros para el edificio militar del Departamento de Estado. Primero convulsó en el piso de mármol de la dependencia de las proclamas oficiales sobre inútiles relaciones diplomáticas con el CARICOM y luego regresó a la normalidad, ataviada de blanco. El sida no era tal. Era la enfermedad de los encajes. La de Sila le contestó a mi amada con ladridos cariñosos y, en ese proceso vocal entre jutías postmodernas, le advirtió sobre las caries de Cantero Frau.

Entonces apareció el dentista de Ricky Martin, que tomaba un café negro en el espacio reducido de la Fuente de las Tres Estaciones de la Plaza de Armas del Viejo San Juan. De lejos, desde la puerta de la Farmacia Puerto Rico, Gaika notó, asustadísima, que el médico reflexionaba sobre la posibilidad de que los “golden showers” que le suministraba su atlético novio le afectaran al astro boricua la cavidad bucal. Gaika, mamita, pero cómo vas a pensar eso… bobolona, Ricky lo que quiere es que le orinen encima, no que le meen la boca. Eso se me ocurrió decirle para engañarla.

No funcionó, los orines de la tecata de turno, la que vela la entrada de la Alcaldía de la municipalidad, le mojaron las patitas y Gaika se me descontroló. ¿Tú viste, tú viste? Virgen santísima, en esta ciudad ya no se puede ni salir a caminar. Esas fueron como palabras mágicas. De inmediato vinieron al rescate los profesores Eduardo Lalo y Mara Negrón con el mapa de París bajo el brazo. Gaika se los arrebató y, sacando fuerzas de no sé donde, se lo llevó a la tecata entre los colmillos para humillarla. Mira, so inculta, para que lo sepas y no pases más pasmes, en las escaleras de la Academie Francaise no se puede mear. Eso le dijo a la pobre infeliz la engreída esa, tortura de mis caminatas de despeje mental.

Gracias a Dios que en ese momento todo se fue aclarando debido a la presencia agitada de dos turistas alemanes treintones cuyo crucero hizo escala hace unos días en el muelle catorce. Iban derechito para el sauna turco del gimnasio de Steamworks y Gaika les preguntó que por qué tanta prisa para hacer ejercicios. Mere, frankfura sin sourkraut, esta isla es pa vacacional. Con esa advertencia intentó que cambiaran rumbo perdido para que se enderezaran y se enteraran de que hay una santa muerta a la que le crece el pelo unos milímetros todos los días en una urna funeraria de la Catedral. No se le dio el desengaño a mi querida perrita beata. No se le dio.

Glenn Monroig lo escuchó todo desde los teléfonos públicos de la plaza a pesar de revoloteo incesante de las ratas voladoras llamadas por los nativos palomas y Gaika suspiró cuando se dio por enterada de su presencia angelical; a pesar de la barba hirsuta y el apellido cortavenas. No todos los días uno se encuentra con Glenn Monroig. Hasta allá fue a tener la perra mía, mi queridísima Gaika de la Caridad, y no me quedó más remedio que poner cara de yo no fui frente al primer damo de la canción romántica pop. Glenn de mi vida, le dijo, belleza, olvídate de esa llamada perdida y fírmame aquí. El baladista "destronado" por Daddy Yankee siguió de largo. Sólo atendía los ladridos que escuchaba en sus pesadillas recurrentes con Camille Carrión.

En la foto, traje en encaje francés de Stella Nolasco. En el texto, sólo ficción con figuras públicas; ficción pura.

Por Manuel Clavell Carrasquillo

Gaika se tiró un ladrido inesperado cuando pasó frente al maricón tecato que pide pesos frente a Walgreens. Querida, no seas maleducada, le espeté desde arriba para que entendiera mi posición al respecto. Me explicó que el tipo la tiene cansada con las peticiones recurrentes de un pesito, por fa, un pesito. Le indiqué que debe tener paciencia con los menos afortunados, traté de exponerle con calma las posibles razones del desamparo, pero me ignoró como perra faldera acomodada.

No entraba en razones y no pidió perdón hasta que se encontró de frente con la nueva extensión del Centro Comunitario Judío de Miramar. Calló de rodillas ante el monumento yiddish y prometió que durante un mes sólo comería hot dogs kosher. De un ladrido me comentó la enorme desproporción entre el imperio semita que se construye frente a la laguna del Condado y las malascrianzas del marica enganchado de por vida a la manteca.

En el ínterin, pasa que un chancletero malo y un zefardita se encuentran en la avenida Ponce de León, a la altura de la Parada 15. Ambos entran cogidos de las manos a comprar Lestoil limpia pisos y lavamanos en Todo a Peso. La dependienta se asusta y reparte los numeritos de los turnos. Llama primero al musulmán que recuesta la barba contra la góndola de las velas de olor y los otros dos personajes del triángulo comienzan las protestas. ¿De dónde salió ese moro?

De inmediato, la dependienta pone orden demandando a gritos que le indiquen cuál de todos los caballeros allí presentes está circuncidado. El zefardita esconde la bemba y da tres saltos. La loquita yonqui agarra un pote de King Pine limpia pisos y lavamanos y se lo derrama encima al musulmán, que en esos momentos se inclinaba para saludar a los peregrinos del hajj que le dan siete vueltas a la piedra negra de la Mecca. Límpiate, cabrón, que apestas a té de chai con exceso de clavo. Esa frasezota hiriente le dijo.

Gaika se huelió los incidentes etnicidas antes reseñados e interrumpió la disertación sobre los futuros usos del gran anfiteatro kabalístico, los hot dogs y la conveniencia de prender siete velas en acto sustitutivo de los lechones que se sacrifican en las cristmas. Y allá, al meollo de la trifulca, fue a parar con su rabo erecto, en posición de radar oculto de la KGB en plena función transmisora de chismes políticos.

Yo se lo advertí como pude, llamándola suavecito para no contradecirla en su arrebato místico: Gaika, ven inmediatamente para acá y no te metas en lo que no te importa.

Mi reclamo fue inútil.

A lo lejos escuché la sirena de la ambulancia y el corre y corre de los paramédicos.

Resulta que las autoridades hospitalizaban de la rabia a un profeta de Alá encadenado a la punta del pene de un hijo de Yaveh que nunca pudo recuperarse de las mordidas de una loca pesetera y un amasijo de pelos Chow-Chow que le brincaron encima a dentelladas.

Luego de la transubstanciación de canina chic a superhéroe desquiciada, Gaika regresó a mis brazos como si nada. A los demás los tienen hace par de noches con suero y a base de sopitas ralas en el Centro de Diágnostico y Tratamiento del Municipio de San Juan, sito estratégicamente al final de la Calle Hoare.

Puertorrican Obituary (Fragment)
By Pedro Pietri

blessed are those who smoke pot
they are who are busy being born
to dethrone tailormade cemeteries
produced by the demons that will sink
with the ship that never saw the sea
for trying to monopolize the wind
blessed are those who do not follow
or lead or beleive in the hereafter
they will
survive
when history
does inventory on the planet earth
their breath will never age
every day is their day of birth

Por j.a. bonilla

De la Redacción de Estruendomudo

El Sundance Channel, canal de televisión fundado por el actor norteamericano Robert Redford que transmite películas independientes, ya no se puede sintonizar en Puerto Rico a través de la empresa de cable Adelphia. Ahora sólo está disponible por Direct TV. Es una pena.

En días recientes se repartió en algunas residencias del área metro la nueva alineación de canales de dicha compañía. Allí queda registrado el cambio: un canal de programación alternativa excelente, que incluye documentales, películas y series exclusivas sin la interrupción de anuncios comerciales ha sido sustituido por canales de programación musical y entretenimiento para niños.

La Redacción de Estruendomudo se comunicó con las oficinas administrativas de Adelphia en la mañana de hoy para investigar el asunto y presentar una queja.

La señorita Jiménez atendió nuestra llamada y contestó que la razón de la desconexión está relacionada con la “reestructuración de la alineación de canales y la poca audiencia del canal”.

De otra parte, mencionó que los televidentes que no estén de acuerdo con el ocaso del Sundance Channel pueden dirigir sus comentarios al Sr. Ángel Roca, que recibe correspondencia cibernética en angel.roca@adelphia.net y postal en el PO Box 192296 San Juan PR 00919-2296.

La desaparición del Sundance Channel supone la desaparición de la única vía que nos conecta con los judíos homosexuales de todas partes del mundo y sus historias, con el museo del Hermitage en Rusia y sus historias, con la Intifada palestina y sus historias, con los sobrevivientes de las masacres de Bosnia y sus historias, con los traficantes de opio y sus historias, con la internacionalización de la cultura y sus historias, con las artes extrañas y sus historias, con la red de imágenes de alto contenido crítico, sexual, artístico, filosófico, histórico y experimental no censuradas. Y sus historias.

Estruendomudo le hace un llamado al Sr. Ángel Roca desde este medio: Sr. Roca, quizás deba reconsiderar su posición cancelatoria. No todos podemos soportar un programa más de Anda Pal Cará, Cultura Viva o La madrastra. Por eso nos refugiábamos en Sundance. Recapacite, los refugiados puertorriqueños en Sundance lo necesitamos.