Me confiesas la enfermedad y voy directo
a soltar todo lo que tengo para tocarte y ver si es el calor.
Te desabotono la camisa del trabajo y extiendo los dedos hacia tu cuello.
Voy a tomarte la temperatura.
Aunque lo deseo desde hace tanto tiempo, aún no te dejes tocar.
Mi amor, son tantas cosas, estás en High!
Por Claudia Robiou
Especial para Estruendomudo
Claudia Robiou es una artista plástica puertorriqueña. También es diseñadora gráfica. Estas cinco imágenes forman parte de su propuesta erótica "Otro mar", colección de microrrelatos eróticos que trabaja en estos momentos, luego de haber lanzado la anterior, también erótica, titulada "Entrañas".
Llevo seis años casado. Sí, son seis, y ya empecé a fantasear con un FFM o, en buen castellano: threesome (¿6 ÷ 2 = 3?). Algunos de mis amigos dicen que es completamente normal, otros señalan como posible mala influencia mi obsesivo chateo diario con muchachas asiáticas y esas recurrentes terapias en grupo que suelo frecuentar, para aliviar un viejo mal del pecho. Incluso, hay quien atribuye cierta responsabilidad a mi excesivo merodeo por The Hun’s Yellow Pages y Tiava.com. ¿Qué pienso yo?, la verdad, no estoy muy seguro. No es tan sencillo, como verán, yo me considero un tipo normal: yo hago mis clases, pago mis cuentas, visito al dentista con regularidad, vigilo con suma disciplina mi nueva dieta. Lo cierto es que todo esto me resulta cada vez más adictivo que el ron con Coca Cola y la Panadol PM. Ellas se miran, se presienten, se rozan, se tantean, se calibran el tacto y el porciento de aliento en los espejos ciegos. Él las contempla y las contempla: las sigue contemplando… Ellas dejan caer, junto con sus prendas, el pudor y el recato. Él advierte su ropa interior, demasiado estrecha. Enajenadas del mundo, en su burbuja de saliva macerada, ellas multiplican sus lenguas, sus peces y sus manos. Un olor “a pan angelical” impregna todas las moléculas del aire, las cortinas rojas, la alfombra persa, las febriles sábanas. Él, ya no resiste más… “¡¿Pero qué carajos haces?! ¡¿Cómo es posible…?! ¡Eres un sucio… un jodío enfermo, un maldito hijo de puta degenerado!”
Esa que salió corriendo, histérica y llorando, era mi esposa. Bueno, esto tomará algún tiempo y, como imaginarán, tendré yo que resolverlo, solo, por supuesto… ⌘Q.
Esa tarde, la de un hermoso y tibio día de primavera, el Michu se acercó con paso sigiloso al cuarto con dos puertas ubicado en el mismo centro de la casa. Su mirar verde-jade acompasado se posó en una escena que era muy parecida a la de la pecera donde todavía navegaba el único pez beta. Allí, en el mismo centro de la alcoba matrimonial, dos cuerpos sudorosos se movían como en cámara lenta de película heteropornográfica. De fondo sonaba una música divina, Killing Me Softly, del Romantic Guitar Instrumental Collection, Best of Time Life, propiedad de la Señora. ¡Conque mi querida señora ahora es la protagonista de la película! Bien, bien, requetebien. ¡Si la viera el jodedor Señor en estos momentos! Ella está estupenda, vestida sólo con corta camiseta azul celeste, sin mangas. El, nada menos que el chofer de taxi que la ha acompañado últimamente. Cómo se revuelcan en el último y enorme matress que han dejado tirado en el piso de lozas rojas con vetitas blancas -de ésas que se usaron en las construcciones de cientos de las santurcinas casas urbanas- la carne morena de mi Señora ex-sufrida sobre la carne nívea del jovial y potente chofer. ¡Oh!, pero si el Señor de la casa la viera en estos momentos: sudorocita, encendidita como gata en celo y trepadita en el mismísimo central front de ese grandullón jinete blanco que le dice al oído: "Mami, qué rica estás; ¿qué quieres que te haga?…" Todo eso pregunta mientras tira de su larga y riza cabellera negra. Y ella…, sin desparpajo y muy melosa, le contesta: "¡Ay papi! Me aso, pero pásame esas manos por la espalda, que está como rocío mañanero sobre zinc de casa de campo y, otra cosa, papi, espérame, que estoy por derramarme como lava de volcán en errupción". El Michu, que no había pestañado ante la escena, se pasó la patita izquierda sobre sus largos y potentes bigotes y dijo para sus adentros: "Qué forma de despedirse de esta casa tiene mi condenada Señora. Bravo, bravísimo. ¡Valió la pena el desahucio!
Gloria Carrasquillo Padró reside en El Bronx, New York. En estos días decidió emprender la redacción de "Cuentos del exilio", una colección de relatos donde ficcionaliza sus observaciones sobre el movimiento absurdo y duro de los inmigrantes de la Babel de Hierro.
Por j. a. bonilla
Especial para Estruendomudo
Duele la lucidez sexual en estos precarios tiempos de carnes opacadas, el llamado de las chicas sangrantes y la tendencia al desvío. Samuel dice que soy un pedófilo de clóset, pero qué hacer con la pulsión y la sed, qué hacer con el deseo por la sangre fresca y joven. El compañero está ahí instalado en la casa, apacible como un manatí satisfecho, esperándome en la cama tibia del cuarto tenuemente iluminado. Pero yo me paseo a media tarde por los colegios para acechar a las niñas menstruantes de sonrisas leves, instaladas en los muros de las salidas o recostadas en las paredes de edificios mugrosos. Veo sus faldas cortas y sus piernas lisas e imagino el sexo tierno de su agresividad contenida. A esa hora el sol les golpea el perfil de sus rostros a la expectativa y derraman chorros de sombras sobre el asfalto herido por el tiempo. Pueriles y aburridas casi uno piensa que están deseando que te las comas, o mejor que te las bebas, agazapadas en el tedio sin conciencia se escurren por tu mirada con la palpitante añoranza de que les metas la lengua en los labios ensangrentados.
Yo sólo espero. Espero con la seguridad de que el ansia cultivada se verterá sobre el cuerpo blando, de que mis dedos recorrerán los filos leves de sus incipientes caderas y de que mis labios beberán su sangre joven. He aprendido a reconocerlas; once, doce, trece, o catorce años, pero, de acuerdo con mi experiencia, a los trece años les llega la primera menstruación: acre, espesa, a veces oscura a veces no tanto, con hilos blanquecinos y ocasionales coágulos pequeños y negros, la viscosidad y la apariencia pueden variar pero el sabor siempre será delicioso. Las observo por varios meses hasta que descubro el cambio de ánimo, la manera particular de andar, la gestualidad con los chamacos y el endurecimiento gregario con sus amigas. Yo reconozco los signos y permito que vayan ganando confianza conmigo.
j.a. bonilla es asiduo colaborador de Estruendomudo, poeta puertorriqueño, narrador, editor y crítico literario. Se le puede ver los jueves -Medalla y pincho en mano- en la placita de Santurce. La mayor parte de su obra aún es inédita.
Por Juan Carlos Quiñones
Especial para Estruendomudo
Coño. Digo coño y digo su coño, como dicen los españoles, su vulva salibante, silvante, fluida, infinita, dentada, muscular, peluda, viscosa, alucinogénica, enloquecedora, morbosa, dulce, olorosa, caracola. Letal. Me costó la vida, que se sepa. Coño que se fue, al menos hasta hoy, y yo no sé. Que me las pegue pero que no me deje. Canción terrible. El venao. Cancion letal como el coño coño antes descrito. Porque se fué con otro, o con los otros, los que no soy yo.
No más.
¿Quién es el más cabrón de esta película? ¿El o yo? Yo te resuelvo esto rapidito. Un sablazo ¡zas¡ y mira la cabeza volando tibia todavía, y ¡splash, splash! Esos chorros de sangre manchando todo el lugar. Ahora es fácil, ahora corto la genitalia (es más facil de lo que suena) y me alimento. Después, voy y me busco una puta de verdad con la que le pego cuernos a Pussy, la mas infiel. Esta se llama Bollo.
Coño. Descubro que esta también tiene un coño. ¿Me las pega esta también?
¿Empezamos otra vez?
El autor, puertorriqueño y colaborador de la página Trasmano del semanario Claridad, publicó los relatos del "Breviario" con Isla Negra Editores. Además, sus libros para chicos "La pandilla bajo el árbol" y "La pandilla y el libro más grande del mundo" forman parte de la colección bibliográfica de Ediciones Santillana: Alfaguara Literatura Infantil y Juvenil. Su primera novela, un texto delirante titulado "Todos los nombres el nombre", aparecerá pronto.
Escancia delicado, reteniendo el momento…, el té tibio sobre su cuerpo femenino, desnudo. En su rostro, el líquido se distribuye, acomodándose a recovecos, haciendo un molde a la belleza: los ojos azules, metálicos, los labios morados, ingrávidos… Al llegar parsimonioso a los versátiles pezones, éstos, aflorando, se caramelizan instantáneamente junto con las aureolas, reinventando el azúcar. El río desciende luminoso con la claridad del hielo, buscando el valle más hermoso; el cabello rubicundo del pubis…, oyendo venir el agua transformada, se mece augurando bienvenidas. Aun temblándole sus lágrimas danzarinas…, el amante entra suave. El té está tibio, ella está fría.
EN EL BAÑO
Me llamo Alicia Martínez y esto que cuento aunque no lo crean me pasó en el baño. Estaba sola en casa y sin perspectivas de compañía familiar en la próxima hora: sin niños, colgando los problemas del trabajo en una percha como si fueran un albornoz. Decidí darme una autosatisfacción relajante que me hiciera olvidar del mundo. Había preparado la bañera con agua tibia y un cocktail de sales de baño con olor a maracuyá, a banana, a kiwi, a bauxita. Encendí una varita de sándalo y dos cirios color sepia, apagando los escrutadores ojos de buey. Me desprendí del sujetador ahuecando el estómago. Dejé que mis voluptuosos senos se desplegasen en libertad. Deslicé las braguitas por mis muslos con suavidad y ternura, resbalándose como por un tobogán. Corrí la cortina exterior de hilo con motivos burgueses del Neoclásico al mismo tiempo que la cortina interior de plástico blanco, monótono y aséptico. El vapor, como una bata, me envolvió el cuerpo desnudo. Miré la bañera y en la superficie del agua vi unas ondas concéntricas que me desconcertaron. Introduje la mano hasta el codo y removí con la excusa de la inquietud las sales para recobrar la confianza. Me introduje en la bañera de porcelana recostándome con serenidad. El olor del sándalo y la penumbra de los cirios me adormecían. En medio de la paz el líquido se arremolinó con olas espumosas hasta perfilarse en una transparente forma humana. Un hombre de agua me abrazó con ternura; sus manos de agua me acariciaron las mejillas, los galardones de mis hombros y los costados de mi pecho; y sus labios de agua me besaron siendo correspondidos por los míos. Sentí un cosquilleo en el pubis rojizo. Luego, con una dulzura infinita, se introdujo dentro de mí un fuego acuoso, un pene de agua y fuego, amable, denso, una delicia de Afrodita. Salí de la bañera indignada, sorprendida por mi displicencia, asustada por mi micro infidelidad, preocupada por mi veleidad. Encendí los ojos de buey clavándose su luz en mi cuerpo, ya desértico; sin apagar las velas vi como un pie de agua se perdía por el sumidero que yo no había destapado. Me llamo Alicia Martínez y esto que cuento aunque no lo crean me pasó en el baño.
Por Paco Gerte
Especial para Estruendomudo
El jefe lo llamó en un solo grito desde la puerta de su escritorio. ¡Sado! y Sado, justo en el momento en que comenzaba su tarea clandestina, dio un salto con esa inconsciencia del acto reflejo, ese en el que un par de segundos son vitales para no equivocarse. Allí estaba Sado de pie, con el voluminoso socotroco en su mano izquierda, frente a todos y todas que lo miraron brevemente azorados a la cara para inmediatamente fijar sus ojos, jefe incluido, en el gigantesco chipote. Como un relámpago, Sado recuperó los segundos perdidos, y con su mano derecha aplicó dos, tres, varias bofetadas en la cabeza del gigante mientras gritaba:
¡Que sea la última vez que te paras sin mi permiso!
El autor es un ex militante de los grafittis en los baños públicos.
Por Mara Pastor
Especial para Estruendomudo
The fox condemns the trap, not himself
-The Marriage of Heaven and Hell, William Blake
Su nombre era común. Trabajaba en una oficina de ventas que recibía a menudo promociones de distintas compañías. En una ocasión, recibió un regalo de parte de una farmacéutica del área noroeste de la Isla. Era una probeta gigante llena de dulces. Muy original, pensó su jefe. La probeta no tenía otra función que no fuera la de promocionar a la farmacéutica y comerle los dulces que llevaba dentro. Era una probeta de cristal transparente. Ella se la llevó para su casa. Una noche junto a su amante dormido, pensó en la probeta, en el grosor del cristal que le daba la forma de probeta, pensó que la probeta podía cambiar de temparatura con facilidad, y que podía hacer experimentos con ella, después de todo, era una probeta. Se levantó de la cama, fue a la cocina y rellenó la probeta con agua caliente. El vidrio de la probeta se calentó, como era de suponer. ¿Qué es eso? Una probeta de cristal gigante. La llené con agua caliente.Y le pegó la probeta a su amante en la espalda para que corroborara la temperatura. Estaba tibia. Ambos se miraron. Ella besó la superficie de la probeta y sintió la textura lisa del cristal y la superficie cálida en sus labios. Él la imitó. Se volvió una costubre tibia besar juntos la probeta, su superficie. A veces, mientras ella yacía bocabajo y el la cabalgaba, éste le murmaraba al oído, “Invita a la probeta”. Ella abría la mesita de noche, y ahí estaba, transparente y firme. Les gustaba besarse con la probeta en medio, porque podían verse los rostros a través del cristal, maximizados. Una tarde, mientras ella se duchaba, él tuvo curiosidad y quizo besar la probeta a solas. Abrió la mesita de noche, y ahí estaba, un poco opaca, porque la noche anterior a él se le había ocurrido que en vez de agua la rellenaran con té verde, para dormir mejor. La tomó entre sus manos y la llevó hasta la cocina, la sumergió en agua tibia y la lavó por dentro y por fuera. Cogió el detergente para limpiar cristales y la brilló con el papel toalla. Ella había salido de la ducha. De repente, él sintió que si llevaba la probeta al cuarto y ella descubría que la había limpiado él a solas podían discutir. Después de todo, la idea de incluir la probeta en sus vidas había sido de ella. Así que se metió la probeta firme y con la superficie aún cálida por dentro del pantalón. Mientras ella se vestía, él aprovechó y delicadamente volvió a poner la probeta dentro de la mesita de noche. Así pasaron los días, haciendo el amor, besando la probeta, trabajando, caléntandose las mejillas al contacto con la probeta llena de agua caliente, probando la temperatura de la probeta. El desarrolló una dinámica especial con la probeta. A diario mientras su amante trabajaba en la oficina de promociones, él pasaba tiempo a solas con la probeta, la rellenaba de distintas sustancias, café, té de manzanilla, gelatina, y la besaba a solas. Había descubierto que un kit especial para limpiar lentes de fotografía era lo mejor para mantener la probeta en óptimas condiciones. Siempre mientras ella no estaba. Un día, él llegó a la casa con unas ganas tremendas de limpiar la probeta y volver con ella entre los pantalones hasta el cuarto. Al llegar a la habitación y abrir la gaveta de la mesita de noche, no la encontró. Pensó que quizá se había quedado entre las sábanas la noche antes y verificó con cuidado, para no tirarla y que se quebrase por un descuido, pero nada. Al abrir el clóset, notó que faltaban varias piezas del guardarropa de ella. Corrió hasta la cocina, abrió la gaveta en la que guardaba el kit de limpieza de la probeta y encontró una nota. Me voy. No lo soporto más. Me llevé a la probeta.
Mara Pastor, mejor conocida como la Diva Estructuralista, acaba de publicar su primer poemario, "Alabalacera", con Ediciones Terranova. Su segundo poemario, "Oxido", espera ver la luz muy pronto. La prosa de la diva puede ser leída una vez al mes en el semanario del nacionalismo puertorriqueño: Claridad.
Tus labios arroparon mi pene. Cerré los ojos al sentir las cosquillas de tu lengua juguetona.
La autora es estudiante.
se conocían de la high. ella no se explicaba por qué él la seguía llamando esporádicamente aunque pasaran años. habían sido jevitos, pero la verdad era que ella lo había dejado con las ganas. muy niña, decía él, yo soy un hombre grande. serías la única mujer con quien se las pegaría a una novia mía, le dijo en otra ocasión. las nenas se babeaban por él. les gustaba, sobre todo, ganando una pelea con algún chamaco de la trina junto a los portones de la escuela.
te llamo porque me voy a casar, le dijo él un día cualquiera. quiero verte. se encontraron en una panadería de río piedras. ella pidió café. él le pidió que fuera a su apartamento. hablaron poco. no tenían nada en común. él quería ser policía y su prometida era virgen. intercambiaron un par de frases obscenas, por aquello de. era innecesario. los dos sabían bien a lo que iban. fueron al cuarto, se desvistieron. él puso una música que ella consideró espantosa, grave. el jevito de la adolescencia no sabía ser amante. tanto músculo pa qué. se vino a los dos minutos, y para colmo, se quitó el condón antes de venirse. qué falta de respeto, qué pérdida de tiempo.
si a tu novia le haces esto, tu matrimonio va a ser una mierda, sentenció ella antes de irse pal carajo.
Nicole Cecilia Delgado es la que postea en Rabietario. Además en Derivas. Su primer libro de poesía es Inventario secreto de recetas / para enrolar las greñas / con cilindro0s de colores (Palabra Viva, 2004). Vive en Nueva York, pero es de la isla. Pronto aparecerá su segundo libro, dedicado a las cosas del hogar y el peso de la sangre.
Estaba bastante mojadita, cuando decidió ir a seducirla…Ella usaba una caladora para pulir su última pieza escultórica, casi su novia. Estaba en el patio. Sucia. Llena de aserrín. Con pantalones anchos y una camisa a medias. Decidió que se pondría un trajecito pequeño y un g-string. No, no , no pérate. Muy clichoso. Decidió que se pondría unas botas negras hasta las rodillas y saldría desnuda al patio. No, no , no pérate. Los putos vecinos. Decidió entonces que no haría nada fuera de normal. Que bastaba con el tongoneo de su cuerpo por enfrente del de ella. Decidió prender la manguera. Mojarla a ella. Chuparle lentamente el cuello. Las orejas. El cuello. Los labios. El entrepecho. Bajando. Decidió además tirarla en la hamaca. Olvidarse de los etcéteras del alrededor de la azotea. Ponerse el “strap-on”. Sacar el lubricante. Chuparla. Chuparla. “Strap-on” adentro. Penetrarla. Escuchar sus gemidos. Revolcarse en la hamaca. Encima. Debajo. De lado. De frente. Por detrás. Más rapidito mami, más rapidito. Hasta que lograra encharcarle toda la cara con sus jugos y hacerla venirse en su boca con la intensidad de…Hasta que en el punto climático de la artimaña el vecino gritó que él se lo metía…Que viniera pa’ ca puñeta. Que yo les enseño lo que es meter un bicho, cabronas. En el punto de aquel coito interrumpido, decidió ir a matar al vecino. Con “strap- on”puesto y todo. Ir a matarlo. Hijo de Puta. Arrancarle la pinga al mamabicho ese…Te lo juro. Homofóbico de mierda. Hasta que el vecino se le apareció en la ventana con la pinga por fuera. Jalándosela con extrema velocidad. Y bastó con tirarle una magna ‘pedrá’ con puntería para que nunca más volviese a decir ni una palabra sobre las relaciones sexuales de sus queridas vecinas.
Karina Claudio escribe poesía y narrativa irreverentes con frecuencia en el blog colectivo Derivas, nueva frontera de la literatura puertorriqueña postlibris. Además, ha sido bartender en varias barras de la capital y empleada del mes de la mejor librería del Municipio Dependiente de Río Piedras: La Tertulia.
I.
Los hombres se reunían cotidianamente en La Esquina de Margot, el bar más famoso del pueblo, para jugar dominó, tomar cervezas y hablar de las últimas infidelidades desveladas por el fan club de La Comay. Casi todos burlados por sus compañeras, se complacían, sin embargo, en aquel recuento morboso –calle por calle- de las mujeres pegadoras de cuernos y de sus víctimas. Claro, cuando llegaban a sus propias calles, nunca faltaba una buena excusa para abandonar a sus compañeros de tragos y juegos. El viejo evangélico Ezequiel Santiago los miraba regresar a sus casas tambaleantes y apesadumbrados. Entonces hacía su oración diaria: “Señor, gracias porque los cabrones no cantan como gallos porque, si así cantaran, en este jodío pueblo no se podría dormir y Tú sabes que me tengo que levantar temprano todos los días”.
II.
Jorgito Álvarez se la jugó fría. Invitó a su novia de siempre, Leonor Salgado, a pasarla bien en el baile que aquella noche se celebraba en el Rotario. Luces casi apagadas. Boleros apretados. Sexos calientes. En medio de su creciente entusiasmo y al ritmo de “Bésame mucho”, Jorgito sintió que iba a estallar y apretando a Leonor contra su cuerpo, gimió: -Ay, Carmencita. La respuesta le bajó la nota: -Ay, Roberto.
III.
El viejo baturro levantó sus manos al cielo e imploró casi con lágrimas en los ojos: -Señor, concédeme que mi mujer nunca me sea infiel… -Ah, Señor, pero si algún día me es infiel, que yo no lo sepa. -Pero, si lo llego a saber, Señor, que no me esté malo.
IV.
Aquella noche, Andrés bebió, perreó y le dio fuete del bueno a cuanta girla se cruzó en su camino. Tranquilamente dormido en su apartamento, su compañero Joenel estaba seguro de su lealtad a toda prueba, de su fidelidad absoluta, de su estricto comportamiento gay. Terminada la fiesta, una joven mujer de negocios a quien Andrés había pasado por la piedra gritó a todo pulmón: “Ése sí que es un macho, carajo”.
Elías Galarza es Editor-Jefe de la Editorial El Nuevo Macharrán.
A él no le importó que sus piernas parecieran alambres de púa. El deseo era congénito al momento y su lengua, una caricia que se redescubría en la viscosidad fenestrada de cada empuje o cada beso. Fálico fue el estruendo de su mirada.
A ella no le importó consumirlo a sabiendas que todo eso tenía fecha de expiración. Aduló una sonrisa al saber que al menos en el espejo, sus cuerpos no mentían: se abrazaban, parpadeaban por instantes y justo cuando estaba por vencer algún temblor intermitente, retomaban el aire para prolongar sus estadías. Con luz o sin luz daba igual repetirlo. Sin embargo, ella se cuestionó que si la conjugación de los dos minimizaba el espacio de uso en la cama, cómo clasificarían los estudiosos la cantidad necesaria de lumens por pie cuadrado para una actividad como la de fundición de cuerpos.
No quiso volvérselo a cuestionar. Esa noche decidió que la próxima vez sería la última. Mas comenzó a dudar ante la duda: ahora cuestionaba cuántos lumens eran necesarios para cometer un crimen como ese y salir huyendo.
Jocelyn Pimentel, alias "Ojitos", puertorriqueña, se describe a sí misma: Futura arquitecta, capricorniana, bebedora de café con leche, aspirante a poeta, amante de la verdad, detallista, pintora "in the making"… // La revista Letras del periódico El Nuevo Día ha reconocido su obra poética al otorgarle en el 2005 una mención de honor en el Certamen de Poesía para Jóvenes Olga Nolla.
Por Juan Dicent
Especial para Estruendomudo
Anoche, antes de la cena, vino tía Carmen y le pidió permiso a Mamatita para que me dejara ir con ella a La Vega. Mamatita no quería, no le gusta que su nietecito viaje por la autopista de noche, y menos con una mujer manejando. Tía Carmen la convenció enfermando a su madre, además le prometió que dormiríamos allá.
Tía Carmen es esposa de tío Rafael. Ella es de La Vega y todavía la familia la mira como a una extraña. Yo creo que eso es porque es muy bonita y no se enferma. Siempre viste a la moda, es la única con bikini en el río Yuna sin importarle las murmuraciones de las celulitis in law. Es un show verla caminando entre las piedras como si estuviera en la pasarela del club donde fue coronada Miss La Vega, diez años atrás. Tío Rafael está en Detroit, antes Pittsburgh. La Falconbridge lo trasladó para allá hace más de dos años. Esperábamos que pudiera venir para las vacaciones de navidad, pero no puede.
El carro huele como ella. Es como si el aire que entra a sus pulmones sale con olor a azahar. Muchas veces he llegado a la casa y me he dado cuenta de que me perdí su visita. Puedo desandar todos sus pasos, donde se sentó, los objetos que sus manos tocaron. Le gusta dormir siestas en mi cama.
—¿Y la novia? —me pregunta. Su mano aparta los cabellos de mis ojos. Aprieta mi nariz al mismo tiempo que toca la bocina, dos veces.
—No tengo —le digo. No hablo de Natalia, de las cabalgatas en la finca de su abuelo que invariablemente terminan en la profundidad del cacaotal con labios pegajosos de pulpa. Chulo me dijo que si algo no soportan las mujeres es un hombre tacaño e indiscreto.
—¿Que no tienes? Será que no tienes una sola, con esos ojos —me dice acariciando mis labios con sus dedos, entra un dedo en mi boca—. Yo supe que te gusta el cacao, no me muerdas duro, deja ver la lengua…
La autopista es una lengua de petróleo. Las luces del carro alumbran por segundos los kilómetros que faltan: La Vega 31 Km, La Vega 20 Km… Yo no quiero llegar, yo quiero seguir hasta Puerto Plata, hasta el mar. El carro sale de la autopista. Tía Carmen me pregunta si tengo hambre, no espera respuesta.
El Viejo Madrid
Hotel Restaurant
Tía Carmen saca el dedo de mi boca y estaciona lejos de la puerta.
Camarones a la mariposa. Vino. Una copa roja hasta el borde, me acerco para no derramarla sobre el mantel rojo. El mozo no tiene cara. En la mesa de la esquina un hombre con sombrero y tres mujeres son voces y risas bajo una luz roja. La silueta viene a mí, toma mi mano, me guía por unos escalones de alfombra roja, paredes de arabescos rojos. La silueta abre la puerta 222.
Una mujer desnuda entre dos leopardos frente a la cama se duplica en el espejo del espaldar. Sábanas y almohadas en terciopelo rojo. El zumbido del aire acondicionado apenas deja espacio para Julio Iglesias. La flor del naranjo es el olor del fin de la pubertad, y el olor, que no supe hasta que leí a Salinger, de la sordidez.
Tía Carmen me llevó de regreso a Mamatita con el sol allá arriba. Me regala cien pesos, no entiendo lo que veo en sus ojos.
—Pórtate bien para que te dejen los reyes.
Entro a la casa sin mirar a nadie, directo para el baño. Me miro en el espejo mucho tiempo. Podría jurar que los bigotes me crecieron de la noche a la mañana.
Juan Dicent escribe desde la República Dominicana para el mundo a través de su bitácora, Blogworkorange. Además, ha sido publicado en en Letras Salvajes, de Puerto Rico. Su cuento "Happy New Year to you" está antologado en "Pequeñas Resistencias 4. Antología del Nuevo Cuento Norteamericano y Caribeño", Editora Páginas de Espuma en España. Fue finalista del "Concurso Hispanoamericano de Poesía" en Argentina. El poemario "Poeta en Animal Planet" será publicado este año por Editorial VOX de Argentina. ¿Qué más? Ah, el libro de cuentos "Summertime" saldrá a finales de este mes. Ya tendré que molestarlo de nuevo para que nos diga dónde.
I
– Te voy a comer el culo
– ¿En un sentido translaticio?
– No, en un sentido con aceite de almendras.
– ¿Puedo opinar?
– Claro.
– ¿Puede ser con KY y aceite de coco?
– Me gusta cuando KY porque estás como aceite.
– Calla… alguien está abriendo la puerta.
– ¿Tu marido?
– ¿Cómo voy a saberlo?
– ¿Quién más puede estar abriendo la puerta?
– Un ladrón.
– El ladrón eres tú.
II
¿Quién carajo es usted?, pregunta el marido, que ha desenfundado su arma de reglamento. Es un ladrón, dice la esposa. ¿Un ladrón desnudo?, exclama incrédulo. Por eso robo, dice el encuerado, no tengo nada. El marido policía lo patea en las bolas. No, no peleen, solicita solícita la mujer. El hombre de azul la mira con odio. Te voy a comer el culo, le grita a la asustada. ¿En un sentido translaticio?, interroga el supuesto ladrón balbuceante.
III
-¿Puedo opinar?
– Cállate, cabrón.
Antonio Salas es cocinero. Estudió en la Liga de Arte. Actualmente busca editor para su primer libro de cuentos: "Yo quiero ser Tarrantino". Foto: "Giant Anus", de Mark Burrows.
Por Ana María Fuster Lavín
Especial para Estruendomudo
No, yo no ligo a ninguna jeva que pasa, menos a mi secretaria, la de las caderas redondas, esa siempre está en celo, entre sus nalgas cabría una caravana de simios. No mi muñeca, tu cuerpito es perfecto. Mamita nos vemos a la noche y prepárate que te voy a dar pa´bajo y bien duro y sabrosito, prepárate para tu macho, que sabes que soy tuyito todito y de nadie más… Siento náuseas, promesas fieles, promesas de pendejo enamorado. Sólo deseo morir o desear que muero o morir deseando que me desee y que ella no me desee. Miro el reloj frente al escritorio, los minutos son torturas que me aguijonean a través de los pantalones, y es que esta mañana los suyos sí que estaban pegaítos, no pude evitar observar cómo se le marcaba el misterio de mis secretos. Los milagros pueden ser reales. Este se reveló en mi computadora, acepto tu invitación, estaré en tu oficina a las doce, esperaba tu llamado. Faltan diez minutos, los que necesito para renacer o para liberarme de palabras ajenas, de las mías y del espejo, del monstruo entre sus piernas, del mío, de masturbaciones mientras lo fantaseo. Quizá me equivoque, quizás como de costumbre no me atreva, o me acuse de mil vergüenzas. El tiempo maulló y su presencia también.
El golpe de la puerta rompió mi engabanada cadena hacia la cautiva desnudez, el arcoiris me llevó su tesoro a mi torre de marfil, o hacia las minas de cobre. Bajo su cuerpo me pude transformar en serpiente emplumada, húmeda, así como sobre su cuerpo lloviznar el polvo eterno, polvo somos y en polvo nos convertimos… Fui tormenta, catarata, sobre un espeso aroma de salitre y especias. Los ojos del gato acompasan el tictac de su rabo marcando el tiempo, treinta y cinco minutos es el tiempo máximo para penetrarlo en su oscuro mundo con fuerza, para abrirme a sus dedos mágicos a su calidez sobre mi cuello y entre sudores venirnos sobre un escritorio empapelado de otredades que lactarán otras mareas, pero eso será otro día, se nos acaba el almuerzo. No quiero vestirme de sombras un día tras otro, amado, no aguanto más, no volveré con ella, seré libre junto a ti, mis palabras cerraron la puerta. Cinco horas para abrirme al otro portal, sí mami, te prometí que estaría pensando en ti, yo nunca te abandonaría, tienes grave a tu macho. Te deseo tanto. Así me gustan las mujeres… Qué buena estás, perra, prepárate que me doy un baño y te haré el amor…
Ana María Fuster Lavín es escritora y traductora puertorriqueña. Realiza una labor consecuente de difusión cultural a través del grupo cibernético Borinquenliterario. Ha publicado la colección de relatos "Réquiem" con Isla Negra Editores y tiene gran cantidad de escritos poéticos inéditos.
Por Amed Irizarry Quintero
Especial para Estruendomudo
Polvo en proceso
par de tiros al aire
muerte erecta
Un grillo entra a la casa, mueve las patas, hace su ruidito y Raquel me llama justo en ese momento. Es de noche y en el departamento hace frío. Contesto el auricular todavía situada a horcajadas sobre Armando, la blusa abierta y la falda subida hasta la cintura. Él aún se mueve debajo y parece disfrutarlo. Yo me aburro desmesuradamente contando las embestidas y esperando la conclusión. Hablo un buen rato con Raquel mientras Armando se menea. Le pido que no joda más. Cabrona Raquel. Si de verdad eres mi hermana mayor, compórtate a la altura y con madurez.
De vez en cuando la muy pendanga llama para reclamar y decirme puta al teléfono. No hablamos de nada más. Me entretengo exageradamente escuchándola. A principio le colgaba. Luego, a medida que ha pasado el tiempo, un deseo morboso me exige quedarme a escucharla llorar mientras me dice que no tendré perdón de Dios ni de mi madre. No le tiro el teléfono hoy como otras veces. Le digo suavemente que tendré que dejarla, que me estoy chingando al marido de otra mujer. Me encanta tirarme al cuerpo hombres casados, lo sabes muy bien, Raquel santurrona. Me fascinan sobremanera los que aman a sus esposas más que a la vida misma. Se vuelven irresistibles.
Se queda muda, y después de un rato me pregunta a quién. Que soy una enferma y que necesito un psiquiatra, vocifera por la bocina. ¿Cómo te has atrevido a hacerle esto a mamá y a otras mujeres? Ojalá te pudras en el infierno. ¿Que cómo me he atrevido? Fácil, Raquel. A voluntad, Raquel. Cuando quiero y como quiero, bicha Raquel. Me río y según anunciado, cuelgo.
El orgasmo llega de inmediato, sin intervención de Armando. Él mira, fuera ya de mi entrepierna. Yo me retuerzo. Mis manos entre los muslos bailan siguiendo el ritmo del volumen bajo de regaeetón en la emisora radial, a lo lejos. En mi cabeza no encuentro a Armando. En mi cabeza me besa mi padrastro.
Otro grillo entra a la casa.
Yolanda Arroyo Pizarro es Instructora Educativa de Tecnología en varias universidades de Puerto Rico. Ha escrito ensayos para la página de literatura ciudadseva.com, columnas para las revistas virtuales Derivas.net, Letras Salvajes, Letralia Tierra de Letras y Narrativa Puertorriqueña; también para los periódicos El Vocero de Puerto Rico y La Expresión. Sus cuentos confluyen en las páginas de las revistas culturales Preámbulos y Tonguas. Es autora de un libro de cuentos, Origami de letras(2004), y una novela, Los documentados(2005). Participa a menudo en la lectura mensual de cuentos en el Café Berlín del Viejo San Juan.
Por Tomás Redd™
Especial para Estruendomudo
Dwight nunca hubiese estado de acuerdo con que veinte mujeres del vecindario se treparan en sus sillas lounge de vinil rojo y vitorearan desenfrenadamente a un hombre. Tampoco hubiese pensado que su establecimiento, una barra black power de vecindario que sirvió de guarida para los fanáticos más acérrimos de los Oakland Raiders de los setentas, se convertiría en un antro de perdición donde igual se organizaban torneos de spades que reuniones comunitarias y hip-hop nights con bouncers engabanados, velvet ropes y algún show en vivo con un rapero de tercera.
El día en que decidimos ir acompañados por primera vez al Bird Cage no nos recibieron los usuales pimps añejados con sus ya deshilachados trajes de satín y sombreros Fedora. Ese día la gerencia había alquilado la pista de baile para que Shaniqua, una prieta preciosa con unas carnes duras y mirada bellaca que nos servía los tragos todos los jueves, celebrara lo que supuestamente sería su última noche de soltería con un séquito de amigas que iban a todas. Con su usual picardía, nuestra mesera predilecta nos invitó a que la acompañásemos y -antes de que pudiésemos rehusar y salir del local sin tener que dar explicaciones- ya tenía a nuestras parejas sentadas en el front row de un one-man-show featuring Tyrone and his sidekick: un prieto tosco y barbú que, dada su genética afro-anything, podía fácilmente contonearse y flagelar con la verga a cualquiera que estuviese a un metro de distancia. A pesar de que tenía una pipa cervecera y le faltaba un diente frontal, aquel macho tenía a todos a sus pies. Manuel, Grady y yo nos miramos algo frustrados y bastante intimidados pues había quedado claro quién era el Bravo de la Llanura. Esa noche nuestras jevas, si es que se animaban a meter mano con nosotros, de seguro iban a mirar nuestros miembros con algún desdén y quizás hasta con pena.
Luego de haberse paseado por todo el dance floor dejando que le chuparan, mordiesen y frotasen la verga, el performero anunció que tenía una sorpresa “for all the bitches in da house”. Acto seguido, sacó una manta de plástico translúcido y encendió un strobe light que emitía una luz blanca intermitente a todo tren. El black stallion sacó a Shaniqua de su trono improvisado, tiró el toldo encima de ambos y empezó a desnudar a la homenajeada. El efecto de luz nos dejaba ver fragmentos, lo suficiente para darnos cuenta de que estábamos a punto de presenciar a dos bestias sexuales en acción. En cuestión de segundos ambos estaban fusionados. Ella se metió la manguera de incendios en la boca como queriendo redefinir el término deep throat. Toda la barra, incluyendo a los tecatos que se metían a jugar en las niqueleras electrónicas, estaba enchufada a aquel evento y en silencio, salvo una amiga de la novia, que gritaba cosas como: "Suck that big old dong, girl”. Al ratito estaban chichando full, de pie y en el medio de la pista, justo debajo del disco ball. Ella se enganchó y amarró a aquel hombre con sus piernas gruesas y musculosas mientras subía y bajaba al ritmo de las líricas de Biggie: “To all the ladies in the place with style and grace / allow me to lace these lyrical douches in your bushes / Who rock grooves and make moves with all the mommies / The back of the club, sippin’ Moet is where you’ll find me”. Nadie se miraba, pues ya en ese punto la bellaquera era tanta que al menos yo sentía los botones de la cremallera a presión y era evidente que la caseta estaba montada. Pasó un corto tiempo y tumbaron las luces del negocio. Alguien prendió una bombilla en el baño y logramos ver a Tyrone recogiendo sus cosas y salir por la puerta de atrás. Cuando volvió la luz, me paré cerca del baño de empleados y vi que Shaniqua estaba bañada en sudor, media desorbitada, con el maquillaje regado por todas partes y con sus pezones grandes y negros bien endurecidos.
Un cáncer en la próstata se había llevado a quien en vida fue uno de los peores administradores de barras que jamás se ha conocido: Dwight Johnson y con él se fue el poco black pride feeling que alguna vez habitó el recinto. Al otro día, la policía de Oakland se encargó de llevarse lo que quedaba del Bird Cage. La despedida fue por partida doble. No volvimos a salir con las jevitas de esa noche. A veces sueño con volver a aquel gran tugurio en el ghetto.
>>Tomás Redd™ es asiduo colaborador de Estruendomudo, donde se puede leer más de su escritura, que él describe vía cibernética con un solo adjetivo: "Detestable". El último rumor sobre su identidad tachada lo ubica con una jeva que está que estilla en las entrañas de la barra sanjuanera llamada El Batey.
Por Rolando Revagliatti
Especial para Estruendomudo
Me cuenta mi señora
A mediodía los obreros y los jubilados arrasaban con el menú fijo en el ya derruido barsucho donde él hacía de mozo. Yo iba con frecuencia por mi trabajo, para rellenar planillas, y leer el diario. Ahora es el repartidor de una tintorería. Ayer, casi de noche, fue a mi departamento en misión repartidora. A mi regreso, hoy, después de una gira que me mantuvo alejado por esos caminos polvorientos, me cuenta mi señora, esa falsa e indómita pelirroja suculenta y estéril, que me extrañaba terriblemente, y que el jovencito irrumpió en su anhelo de mí con nuestra colcha lila, y que lo condujo al dormitorio para constatar sobre nuestra cama con baldaquín la correcta limpieza de la colcha, y que una vez situado el pichón de playboy, y asaltado, se entregó a la bacanal que desde mi señora, mi esposa, me estuviera —irremediable, inconteniblemente— dedicada. Se portó bien, muy bien, aseguró; fantasioso e incansable; remató relajada: excelente.
Sé absorber los más impresionantes uppercuts del destino. Pocos, sí, pocos como yo. Este servidor. Estoy hecho de una extraña pasta.
Señorita
Sí que tuvo novios la señorita Calistri: cuantiosas simpatías. Pero, a menudo, cuando le atraía el fondo humanitario del candidato, no se sentía conmovida por lo físico o lo facial. Y, si llegado el caso, el pretendiente respondía a mis cánones de presencia varonil, aparecíanle desdibujadas las facetas espirituales. Enamoradísima de Juan Mateo Ovalle, resistía sus ímpetus pasionales, el vigor de sus instintos. La señorita Calistri valoriza sin énfasis: Nadie obtuvo lo que tantos ansiaban. Ella es hoy la fraseología con la que rememora: Yo no carecía de una límpida mirada; Mis atributos no pasaban inadvertidos; Papá vaticinó mi futuro; Me consagré a mis arraigadas convicciones; Destilé coraje en los tiempos duros, en la tiranía; Nunca estimé en Nené sus propensiones afectivas; Es que todo ha sido tan fugaz…
Algún día, próxima a expirar, quizá consigne: En aquella desfloración infausta de mil novecientos cincuenta y uno, otoño, creí morir: repugnante, bajo, indigno: única vez, última vez.
Confieso
En marzo evalué el veraneo de febrero. En junio, en el mismo junio, el crimen. En septiembre me torné sombrío. Y en pleno diciembre treinta y uno, intento recapacitar. En abril le di forma al plan que ejecuté en junio. En septiembre encontraron el cadáver. Que no me agredas, me desconcierta: ella no te era indiferente. Además, te amaba. No toleré que no se quedase conmigo quedándose a mi lado. Se reía. Todos sabían en el barrio. De mí, de mi inocuidad. Habrá un feliz año nuevo. Porque confieso: la estrangulé. Le pegué después de muerta, lo hice. La desnudé y le pegué. Se termina, viejo. Hoy, por fin, me siento equidistante, sincero.
Derroteros
La fresca y pimpante criatura unióse en matrimonio a Feliciatti tres largos años antes de prendarse de Valentina. Con él tuvo gemelos robustos. Dejóse destinar para Feliciatti por su padre, a quien también su esposa había sido destinada por el suegro. De blanco frente al altar, con todos los permisos y plácemes familiares recibidos, sociales y religiosos otorgados, regodeóse por vez primera imaginándose a solas con Feliciatti. Feliciatti, de exactamente el doble de su edad.
Espléndida ella por simple existencia, sin artificios, casi sin poses. Feliciatti, barnizado comerciante en comestibles, en cambio, ampuloso y plagado de latiguillos. Amante ponderable después de todo, lograba estremecerla. Los gemelos, como dije, robustos, nacieron sin dificultad.
El flechazo entre Valentina y la fresca y pimpante criatura prodújose en la fiesta donde descubrieron que la progenitora de Valentina, en su condición de obstétrica, había asistido a la progenitora de la progenitora de los gemelos en el parto en el que vio la luz.
Cuando la obstétrica enviudó, Feliciatti, por despecho, enterado de la incidencia de Valentina en su cónyuge, decide seducir a la obstétrica. Empieza la noche misma del velatorio del marido, y redondea la entusiasmante tarea, semanas después. Valentina y la destinada a Feliciatti festejaron el salpimentado romance.
Cristalizadas perduran más o menos así las cosas. Socios y barnizados comerciantes, habiendo adoptado con naturalidad los latiguillos alocutivos de su padre, los gemelos, hombres de bien, se mantienen indeclinablemente robustos y ampulosos.
Estaba con una amiga en su apartamento, buscando a mi exmujer, a quien quería perdirle un hijo para mi amiga, cuando me encontré en un bar a Calita. No pasaron tres días cuando aterrizó en la cama de mi amiga. Yo apenas me di cuenta de que estaba con ella porque era de noche y la vi de espaldas. Noté que tenía arañazos en los muslos y leves moretones de mordidas, pero no le dije nada. No le dije: “Calita, estás mordisqueada, debieras curarte antes de aterrizar en la cama de mi amiga”. No vino de nuevo. Durante seis meses, mi amiga me golpeó con rudeza. Y me dijo: “Estuviste con otra en mi cama”. Me encontré a una americana que me dijo: “Da la impresión de que estás trabajando. ¿Por qué no me dejas hablar con ella?” Y a la semana de hablar con la americana, mi amiga llegó a la cama algo molesta y me dijo: “Estoy en cinta”.
José Manuel Liboy Erba, mejor conocido como "Pepe", ha publicado en San Juan de Puerto Rico el libro de relatos "Cada vez te despides mejor" (Isla Negra Editores). Su escritura experimenta con la despedida de los significados, la ciencia ficción, la manipulación genética y los bordes de la sanidad y la cordura. La extrañeza radical de los sujetos de la ciudad de Río Piedras y la desolación de los pueblos costeros del sur de la isla son sólo algunos de sus pies forzados.
Por Rita Indiana Hernández
Especial para Estruendomudo
en falditas de teniente retirado y pezones color boooberrie, las boricuas me lo mojan. Culito punk tatuaje jim jones y un macuto en el que llevan un tupperware de yerba ponceña, me lo mojan. En un asensor camino a hato rey, mascando vouchers como si fueran chicle y punchando los botones de mi calculadora con el tacón de sus stilettos, me lo mojan. Tienda arriba y tienda abajo de artículos musicales, dándose botox en el bongo y silicona empujada en el sampler, me lo mojan. En playa sucia vestidas de monjas, mientras los tigres que pescan con un hilo y un dedo las desnudan, me lo mojan. Estudiantiles pajeándose en la grama mojada del morro, ya tú sabes. Ya sean doñas repartiendo channel falsificado en miramar o prietas locas porque un camarero dominicano les parta un brazo, yo me dejo. Sean gurgusias gambás con los dientes lleno e hierros o pollos de granja incubados en un Audi, yo me dejo. Melestrepo a la azotea y las paso por la piedra, les enseño el un dos tres de mi soberanía, que no es mía después de que me dicen NENA la primera vez. Porque cuandome dicen nena, y nena me dicen todo el tiempo, me confundo con la guagua que me chocó frente a un walgreens, porque un señor de kansas city le pidió la hora al chofer, fucking elders. Pero el asunto no es morirse, sino venirse y las boricuas no necesitan visa y a mí me la sacan de diez años con una carta del instituto del ciego, que me invita a participar en un concurso, y yo me presento en el consulado y allí frente a la cónsul boricua que tiene treinta y cinco años pareciéndose a marilín pupo me doy cuenta de que ningún federal de mierda va hacer nada por impedír que me venga como una yola con 345 ilegales deshidratados, alucinando con poner los dos pies en la tienda puma de plaza las américas.
“En fin, todo esto es simplemente una introducción a la confusión sexual que predominaba en aquella época. Era como instalarte en un apartamento en el País de la Chichaera. Por ejemplo, la muchacha del apartamento de arriba solía bajar a veces, cuando mi esposa estaba dando un recital, para cuidar de la niña. Era una bobalicona tan evidente, que al principio no le presté la menor atención. Pero también tenía una chocha, como las demás, una especie de personal chocha impersonal, de la que tenía conciencia inconscientemente. Cuanto más frecuentemente bajaba, más conciencia tomaba a su modo inconsciente. Una noche, estando ella en el baño, después de que hubiera permanecido en él un rato sospechosamente largo, me puse a pensar bellaquerías. Decidí espiar por el ojo de la cerradura y ver por mí mismo qué pasaba. Y para mi sorpresa la putita estaba delante del espejo acariciándose la almejita. Casi hablándole podría decirse. Me excité tanto que no supe qué hacer. Volví al salón, apagué la luz, y me tumbé en el sofá a esperar a que saliera. Mientras estaba tendido, seguía viendo aquella peluda tota que tenía refugiada entres sus piernas, como araña al acecho, y la seguía viendo rasguñándola. Me abrí la bragueta para permitir al canario estremecerse al fresco y a oscuras, intenté hipnotizarla desde el sofá, o, al menos, intenté dejar que mi canario la hipnotizara. “Ven aquí, bellaca”, decía una y otra vez para mis adentros, “ven aquí y úntame esa chocha encima”. Debió captar el mensaje inmediatamente, pues en un santiamén ya había abierto la puerta y estaba buscando a tientas el sofá en la oscuridad. No dije ni palabra, ni hice el menor movimiento. Me limité a mantener la mente fija en su chocha moviéndose silenciosamente en la oscuridad como un cangrejo. Por fin llegó hasta el sofá y allí se quedó de pie. Tampoco dijo una palabra. Se limitó a permanecer allí de pie en silencio, y, cuando le deslicé la mano por las piernas, movió ligeramente un pie para abrirlas un poco más. Creo que en toda mi vida he puesto las manos sobre unas piernas más jugosas. Era como engrudo corriéndole piernas abajo, y, si hubiera tenido carteles a mano, habría podido pegar una docena o más. Un momento después, con la misma naturalidad de una vaca que baja su cabeza para pastar, se inclinó y se la metió en la boca. Yo tenía nada menos que cuatro dedos dentro de ella, con los que la estimulaba hasta hacer espuma. Tenía la boca llena hasta rebosar y el jugo le corría piernas abajo. Como digo, no pronunciamos ni palabra. Éramos un par de maniacos mudos trabajando sin parar en la oscuridad como sepultureros. Era un paraíso de la chingaera y yo lo sabía, y estaba dispuesto a chichar hasta perder el juicio, si fuera necesario. Probablemente fuese la mujer con la que mejores polvos he echado en mi vida. No abrió el pico ni una sola vez: ni aquella noche, ni la siguiente, ni ninguna. Bajaba así, sigilosamente, en la oscuridad, tan pronto como se olía que estaba solo, y me cubría completamente con la crika. Además, era una crika enorme, ahora que lo pienso de nuevo. Un laberinto oscuro y subterráneo, provisto de divanes y rincones acogedores y hojas de morera. Solía meterme en él como el gusano solitario y esconderme en una pequeña hendidura donde reinaba un silencio sepulcral: era tan apacible y tranquila, que me tendía como un delfín en un banco de ostras.” -Tomado de Henry Miller, Trópico de Capricornio, p. 178 y 179, versión de j.a. bonilla. Foto del autor por Harry Redl.
La Redacción de Estruendomudo convoca a sus lectores a un 2ndo Certamen de Microrrelatos Eróticos, esta vez en honor a Nuestra Señora Infidelidad, Patrona de los Inconformes. Los escritos deberán ser brevísimos y enviados a mclavell@gmail.com antes del 14 de febrero de 2006. Los mejores serán publicados en este espacio.
Ilustración: "Fiesta de la Orden de Cuckoldry ante el trono de Su Majestad Infidelidad", grabado satírico francés a color, ca. 1815.
