June 9, 2009

Desde el blog de don José Saramago: Desaparece la Izquierda ante el avance de la Derecha europea

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

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Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

De la Redacción de Estruendomudo

Me parece interesante la autocrítica que hace el decano de los escritores comunistas del mundo, don José Saramago, en su blog, al reaccionar al aplastante avance de la centroderecha y la ultra en el Parlamento europeo a raíz de las tímidas elecciones del domingo pasado.

Plantea el Nobel de Lanzarote que el reculeo de la izquierda europea tiene que ver con la trasnformación sufrida por la ideología al haber conquistado el poder en los gobiernos socialdemócratas y haberse desgastado al pasar de los años de baile, botella y baraja en los palacetes oficialistas.

Ortodoxo al fin, Saramago se lamenta por la desviación de los planteamientos originales de su polo zurdo hacia una especie de travestismo que, al coquetear con el poder estatal, pasó a ser, precisamente, cada vez más, eco de las ideas contrarias al tirar pa’l centro.

Su tesis promulga que, al alejarse de su base, que él define como “pobres, necesitados y soñadores”, la izquierda europea cavó su propia tumba. Acto seguido, propone que el declieve europeo de la utopía bonachona contrasta con la coronación imperial de Barack Obama en los Estados Unidos, aparentemente el ícono fashionista de la izquierda mundial, ante el cual se inclina en estos días color esperanza en medio de la cirsis del capitalismo tardío, todo sujeto progre.

Pero el machazo de las letras portuguesas no cede un ápice de sus principios decimonónicos. Deja entrever que el fenómeno Obama no es más que el efecto multimediático del “personalismo” en el campo político: el culto al atractivo de su personalidad, mas no sus ideas, es lo que la gente admira, según el dinosaurio rojo, autor de “El Evangelio según Jesucristo” y “El cuaderno”, una recopilación de los escritos publicados durante los primeros seis meses de su blog omónimo.

Si bien el Nobel recurre a la crítica mordaz de su tribu, al tropezar con Obama se desvanece la poquita lucidez en medio de la derrota y resucita el viejo cascarrabias. Paradójico que el anciano escritor, venerable sabio que no pisó jamás aulas universitarias, hurgue en las entrañas de su querida izquierda pero no pueda bregar con la suya. Obama firma las leyes con la siniestra pero él no le concede méritos.

June 4, 2009

Rosana apuesta a que llegaremos a tiempo

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

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La intensidad, la alegría y el carácter genuino de Rosana aún me mueven a quererla. Tremenda cantautora. -mcc

May 1, 2009

Ganejo en el altar de la patria o las ganas de joder de Sonia Marcus Gaia

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

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Presentación del libro La casa en el agua de Jacqueline Rivera.

 28 de abril de 2009.

Sala Federico de Onís, Facultad de Humanidades, UPR.

Por Manuel Clavell Carrasquillo

Me ha tocado presentar La casa en el agua de la profesora y escritora Jacqueline Rivera después de haber sido el editor de una tal Sonia Marcus Gaia (su seudónimo literario) durante diez meses en el periódico Diálogo de esta universidad. A lo largo de esa relación, mayormente telefónica y epistolar a través de la Internet, tuve la oportunidad de reafirmar que Jacqueline Rivera es una escritora disciplinada y rigurosa, sumamente culta, y al mismo tiempo jodedora, amante de las letras latinoamericanas y la mejor poesía del Cono Sur, al tiempo que una experta en la cultura popular rockera y pop, tanto charra como revolucionaria.

Sus diez columnas en Diálogo supusieron uno de los mayores retos de la nueva revista cultural Desafío. Nos propusimos llevarles a los lectores universitarios diez análisis críticos de diez poemas escritos por poetas latinoamericanos, no muy conocidos en la isla, de manera que las provocaciones de la crítica los sedujeran para que leyeran los textos íntegros de las piezas incluidas en cada página Quebrantahuesos.

Ahora que lo menciono, es necesario aclarar que, precisamente ese título que Sonia le robó a Nicanor Parra para darles nombre a sus columnas de periódico, Quebrantahuesos, es la palabra fina que mejor describe el proyecto literario que celebramos hoy. A mi juicio, con la publicación de esta colección de cuentos llamada La casa en el agua, la escritora ha inventado otro artefacto poético con el propósito de romperles el espinazo a los lectores en cuatro o cinco cantos.

Como ella misma explica, ya desde la portada, diagramada por la escritora y artista gráfico Zuleyka Pagán, de Sótano Editores, la columna vertebral de los lectores comienza a salirse de sitio. Allí vemos una foto en blanco y negro que plasma una bella estampa boricua. Cuatro mujeres del pasado sesentoso semifeliz se encuentran metidas en un bote varado en la orilla con intenciones de echarse a la mar. Incluso, una de ellas empuña un remo. Sin embargo, aunque tanto añoran la salida no van a salir jamás de la isla.

Ese rompecabezas, que no es otra cosa que un sinónimo de quebrantahuesos, comienza en la portada y se extiende por todos y cada uno de los cuentos del libro. Los lectores se preguntan cuál es el orden de ese desorden femenino, cuál es la pieza clave en ese andamiaje literario que oculta unos cuantos traumas psiquiátricos y malas jugadas de poder.

La narradora, sin embargo, una niña negra llamada Aimee, se niega a dar respuestas fáciles. Por el contrario, la negrita voluntariosa y preguntona, la única verdaderamente rebelde de la pandilla, no tiene intenciones de explicar cómo fue que la casa de todos nosotros se construyó sobre el agua y casi nadie ha tenido las agallas o los cojones para lanzarse al mar después de la construcción.

En ese sentido, la narradora tiene las mismas ganas de joder que tiene la autora, según ella misma me ha confesado. Para ella, la estrategia de seducción de los lectores en una situación poscolonial como la nuestra es muy sencilla. La escritora piensa que a los habitantes frustrados de un rompecabezas que contiene la imagen de una casa con el “agua hasta el cuello” sólo los convocaría al juego de la libertad la mala leche que significa no poderlo armar.

Esa mala leche, esa forma de narrar sin necesariamente dar explicaciones a lo cartilla fonética de la especie portorricencis que llegó a la juventud en los últimos diez años del siglo veinte, no es otra cosa que un tipo de elctroshock hecho de historias costumbristas directamente dirigido al sistema nervioso central de los lectores.

Digo esto porque las costumbres que se retratan en esa foto de portada, y en cada uno de los cuentos del libro, son las de las mujeres jóvenes que pertenecen o se identifican con la izquierda nacionalista e independentista de este país. Hacer eso, en el seno mismo de dicho movimiento paternalista y patriótico, deja mucho que desear. Deja mucho que desear, sobre todo, y no hay que confundirse aquí, porque está comprobado en las tesis del anarquismo ideológico que el acto de la autocrítica más despiadada y antisentimental es el más revolucionario y profundo de los actos de amor.

Mi teoría es que el acto de amor que es el regalo de La casa en el agua, está precedido por diversos actos de amor de la misma naturaleza realizados por los académicos que pensaron la condición nacional durante esos últimos diez años del siglo veinte. Lo que Jacqueline Rivera hace en este libro es darle vida ficticia a través de un acto literario a la gente que está detrás de la ideología izquierdosa que tanto han analizado los llamados posmodernos.

Si los trabajos de los profesores Arturo Torrecilla, Carlos Pabón, Miriam Muñiz, Carlos Gil, Juan Duchesne Winter, entre los de tantos otros, dibujan el pacto de la izquierda melona con la capitalización y comercialización de la ideología revolucionaria boricua hasta tornarla en inofensiva y parte del discurso del establishment, este libro de Jacqueline Rivera es un intento absolutamente bien logrado de plasmar ese mismo dibujo pero en las letras nacionales tal como si fuera un Terrazo de Abelardo Díaz Alfaro o un Cuentos para fomentar el turismo de Emilio S. Belaval.

De ahí que todas las chamacas de los cuentos pertenezcan a la tribu de jóvenes noventosos que nos lanzamos hacia la Peregrinación de Bayoán para rendir nuestros respetos a los próceres y los mártires de la causa independentista haciendo paradas en cada una de las estaciones que marcan los altares del viacrucis de la patria cautiva y crucificada como si viviéramos las canciones Salimos de aquí y El wanabi del grupo musical Fiel a La Vega.

Me refiero a que la acción se desarrolla de marcha en marcha y de piquete en piquete en lugares como los terrenos ocupados por la Marina en Vieques, la Plaza de la Revolución en Lares, la Plaza del Quinto Centenario en el Viejo San Juan, el Cerro Maravilla y la Plaza de la Invasión de 1898 en Guánica.

Resulta significativo la inserción de las chamacas en el fashionismo revolucionario de los puños elevados y el alcohol, en las ceremonias de galanteo de la izquierda divina y burguesa, en el junte hormonal que las convoca no a morir necesariamente por la patria sino a seguir las palabras bonitas del hombre barbudo que está en el centro de sus deseos mojados.

Esa persecución del barbudo en todas las estaciones del viacrucis revolucionario boricua es precisamente lo que las mantiene ancladas en aquel bote de la portada que sigue anclado en la orilla aunque ellas piensan que se mueven al ritmo de Boricua en la Luna de Juan Antonio Corretjer y Roy Brown. Como si aún estuvieran atrapadas en La charca de Zeno Gandía, pero vestiditas de Gap o Marshalls y bien alimentaditas de Pueblo Supermarket, las chamacas de los cuentos se emborrachan escuchando a Silvio y a Pablo, se pierden en los meandros del estéitment político hueco y terminan arrodilladas ante el falo de ese hombre ideal que la autora identifica como el macharrán que es la ideología independentista isleña.

La niña narradora Aimee presencia los culipandeos reguetoniles de sus madrinas desde la plataforma de cuestionamiento anarcogrunge que provee la consciencia infantil y también desde la escritura, porque mientras las demás quedan envueltas en la fantasía roja del Subcomandante Marcos que todas quieren llevarse a la cama, ella garabatea sus impresiones en sus cuadernos. De ahí que las chamacas le adviertan que no le permitirán que se convierta en una escritora posmoderna y pajera. A esa identificación de los garabatos de la niña, del surrealismo infantil de sus palabras posmodernas y pajeras, es a lo que más le temen estas mujeres estancadas en la marea baja o el agua pasada de la revolución nacionalista.

Como he dicho antes, la autora me confesó que este libro se escribió con muchas ganas de joder, tarea que en la narración recae sobre la niña narradora. Luego de la confesión, le dije a Jackie que si ella jodía la única reacción posible de los lectores iba a ser precisamente joder pal ante, como yo estoy haciendo aquí esta tarde.

Habría que comprender que la estrategia política de la autora es precisamente provocar ese efecto de molestia infinita en los lectores, al igual que la niña narradora lo hace con sus madrinas wanabi. Para Jacqueline, esa es la única salida del laberinto, del rompecabezas, de la casa en el agua en la que se ha convertido el cuerpo izquierdista de la nación puertorriqueña.

En ese sentido, este libro es una recuperación posmoderna de los valores hostosianos, zenogandísticos, pedrerianos y renemarquezcos pero con la diferencia de que Jackie no pretende curar a nadie de enfermedades parasitarias importadas del imperio ni dar lecciones cientificistas sobre el efecto psicológico del colonialismo en el colonizado.

A mi entender, Jackie lo que quiere es joderte la cabeza, como Breton y Dalí, como Nicanor Parra, como la niña voluntariosa y preguntona que nombra como narradora, para que, a través de ese ejercicio quebrantahuesos, se parta en cuatro o cinco cantos la fantasía roja que te mantiene anclado a que la culpa es de los americanos, saques el barco de tu complicidad melona de la orilla autocomplaciente y lo botes hacia nuevos horizontes anarquistas y libertarios.

Ojo, sin embargo, ya es sabido que los autores antinsularistas y críticos de los trapitos al sol de su propio bonche de izquierdosos son todos malditos y no hay que hacerles mucho caso.

Muchas gracias.

-mcc

January 22, 2009

Poeta por encargo para Obama: La escritura del “Inauguration Day”

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

De Estruendomudo

El poema de Elizabeth Alexander, “Praise song for the day” comienza con el despertar del día inaugural, con ese desencuentro de espinas en la lengua y en la cabeza, mientras se remienda algo, en el momento en el que el negrito jura pero una mujer y su hijo esperan el autobus. Luego, llega el momento de hablar, del desencuentro con las palabras y las carreteras para salir a lugar seguro, “caminamos hacia eso que todavía no hemos visto”, dice la poeta. De inmediato, a las doce y pico, convoca con su voz un viaje al pasado de los ancentros que construyeron y limpiaron los edificios gubernamentales. En pleno Mall, a mediodía, las celebraciones… y qué del amor en el el aire de invierno en que cualquier oración puede comenzar mientras el presidente, su pueblo, se dirige hacia la luz?

La poeta trae experiencias nimias a la ceremonia de coronación del rey y su discurso contrasta con el oficial sólo en eso, en su “quebranto”. Se trata del discurso oficial quebrado al escribirle por encima su incluida inestabilidad. “Todo sobre nosotros es ruido”, dice Alexander pero, a pesar de ello, alguien “repara las cosas que necesitan ser reparadas”. He ahí el mismo mensaje de Obama en crudo, desvestido de parafernalia politiquera. The Poet is Obama, then. Tanto en el poema como en el discurso presidencial hay un llamamiento a pensar en las palabras de la utopía de la continuidad, teleología pura. Independientemente del lugar social del ciudadano convocado, promueve una convocatoria ídentica a la del oficialismo funcional hacia el amor incondicional y abstracto con el que “cualquier cosa se puede hacer”. “Yes we can” es el mantra del poderoso y del desdichado, personajes que Obama supo reclamar para sí y que la poeta logra apalabrar. Poesía o la otra herramienta para llevar al límite el arte de gobernar.

Poema y discurso inaugural, ambas piezas literarias, recogen el mismo verbo pragmático en “tiempos de crisis” (“It was the worst of times”) y ordenan a todos por igual: “Haced!!!”. 

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October 16, 2008

Nano Ilustración / Fiat [piccola] Lux

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

Yo entendí que me quieres y que me adoras pero que no puede ser con el cuerpo, porque el contacto con la carne supondría un arrebato incontrolable, un acceso superior al que no estás dispuesto por asfixie, aparentemente tan abarcador como el wireless, o algo. Diferí en la medida en que ya habíamos traspasado ese umbral hace ratito. Así que entonces qué nos quedaba? Comida, mucha. Conversaciones, varias, circulares, que van hacia el mismo ángulo o piedra angular; depende de los masones y sus escuadras. De lengua y sonidos voluminosos, y muchas noches con nubes y brisas marinas. Algunas vueltas planetarias sobre su propio eje, con aguaceros de asteroides, o lluvias de longitud de onda particular. Pero la primera vez que nos vimos juntos no fue sociable, sino al revés. Compartimentado, cada cual separadito en su deseo del otro, inventando historias de pasión entrecortadas con límites de parte y parte; nos. Noes, no.

La negación me la inventé abrupta, un resumen de tus posiciones antes de cerrar el argumento final. Pero al rato la descarté. Tomé un respiro de aire acondicionado, pensé en las corriientes de agua fuerte que corrían por el asfalto y traté de focalizar el esplendor de la comunicación. Otra llamada perdida, otro sueño extraviado sin vía, que los sonnadores no pudieron conquistar. ?Eras tú?

Aun el amor.

-mcc

September 3, 2008

Capilla ardiente en Archivo Bolaño

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

archivo bola  o m  quina de escribir

“De hecho, la literatura es una larga lucha de redundancia en redundancia, hasta la redundancia final”.

-Roberto Bolaño

Amigos: Estuve merodeando por los mundos virtuales y encontré esta capilla ardiente dedicada al maestro Bolaño, pasen a prender sus votivas y, de seguro, serán escuchados. mcc

September 2, 2008

En Cuba no se puede decir -ni mucho menos leer- “El porno de Ricardo”

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

gorki

De la redacción de Estruendomudo

La bloguera mayor de Cuba, la filóloga Yoani Sánchez, nos cuenta desde su blog Generación Y, las peripecias del cantante habanero Gorki, del grupo ponko El Porno de Ricardo, ante la censura de sus canciones y presentaciones por el régimen castrista. No se pierdan la crónica de la protesta y el absurdo de los cargos penales contra el rebelde. Cualquier similitud con la detención preventiva autorizada por el Patriot Act y su progenie, es pura coincidencia. Habría que declarar una jornada de reflexión anarquista sobre estos hechos y condenar la exageración de los estados policiales, ambos. Además, notar el efecto internacional del ruido mediático que se ha logrado con la “apertura de la Internet” en la cárcel isleña vecina. Aparentemente, ello encausó el pronto release de la jaula. ¿Será posible que el blog, solito, individualista, contraintrarrevolucionario, pueda más que el CDR?

July 23, 2008

Ultima hora: Publican cuento “La mara de los She-Males” en revista cibernética Derivas Edición Pulp

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

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Por la Redacción de Estruendomudo

Al julepe literario de los pasados días, se suma un texto mío sometido hace unos meses a la convocatoria de literatura Pulp -editada por José Borges- de la revista cibernética Derivas.

Espero que lo disfruten y también pasen a leer los de los compañeros Luis Othoniel, Elidio La Torre Lagares y compañía. Besos negros hasta el amanecer frente a la playa estadolibreasociada que es el 25 de julio para cada puertorriqueño rampletero y panzón. Salud!

Pulse aquí para leer “La mara de los She-Males” en www.derivas.net

June 9, 2008

Variaciones de un mismo tema: Antonio Muñoz Molina tercia en controversia entre Ruiz Zafón y Goytisolo sobre la finalidad de la escritura y la lectura

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

antonio

Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

Este domingo Babelia publica la columna de Muñoz Molina sobre la controversia que ocurre en España entre los escritores Juan Goytisolo y Carlos Ruiz Zafón hace varias semanas paralela a la de este blog en cuanto a las opiniones sobre la escritura y la lectura de Félix de Azúa y Mayra Santos Febres.

Usando la herramienta teórica de Umberto Eco de plantear el debate entre los intelectuales apocalípticos y los integrados, en un libro del mismo nombre, Muñoz Molina tercia planteando los argumentos más débiles de cada extremo y concluyendo hacia la incertidumbre.

Asumiendo el papel del apocalíptico, Goytisolo anuncia que detesta la literatura popular banal y que el verdadero artista es el revolucionario que resiste a las supuestas tentaciones del mercado produciendo una obra pesada, de difícil proceso gástrico, de cuidados pormenores estéticos apolíneos o dionisiacos, en fin; ácida como el líquido de batería, que corte el moho del falso sentimiento de bienestar general y estremezca a los lectores con los horrores locales o mundiales.

Ruiz Zafón, por el contrario, se pone la máscara integrada al despotricar contra los mundillos literarios y propone que el verdadero artista es el que está en contacto con la masa y presenta una obra sencillamente clara y directa -a la usanza del cine y la televisión-, que entretenga, en la que los personajes se distinguen por sus palabras y sus acciones mas no por las peroratas lacrimógenas o sermoneras del creador vengador de silencios.

Muñoz Molina acusa el narcisimo de ambas posiciones extremas y concluye que “cada uno haga su trabajo, pues, según pedía Camus, como sepa o como pueda, porque más allá de la página y del gusto o el desaliento de escribir no hay nada seguro, ni la calidad de lo que hacemos, ni la resonancia que tendrá”.

El problema con dicha posición o tercera vía muñozmolinesca-camuseana “que se joda” es que promueve cierto fin del debate. Habría que analizar si en efecto eso es lo que se desea. A mí me parece seductora dicha tercera vía en la medida en que dispararía la cuestión de la escritura y la lectura hacia otras dimensiones, tal y como ocurre a chispazos en las discusiones a las que he asistido en la Fundación Hernández Colón y en algunos comments de este blog. La mayoría de las veces parecemos estar en los fríos polos, pero también existen ecuadores cálidos.

“Que no haya nada seguro”, según la teoría muñozmolinesca-camuseana puede apuntar hacia la mutación de los dos ranchos -el apocalíptico y el integrado- (oh, iluso!) para entrar en una pradera donde la conversación fluya en cuanto a sacarle punta por escrito al material cultural, sea cual sea: el concepto de la moda en la lucha libre gringa o las meditaciones de Cioran sobre la estupidez humana. (No hay que olvidar que Cioran, a pesar de todo lo duro y despiadado, fue un gran ciclista).

May 27, 2008

El tedio de los supervivientes: Controversia sobre la lectura con Mayra Santos Febres y Félix de Azúa

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

leer es pensar 

Escribe Manuel Clavell Carrasquillo
De la Redacción de Estruendomudo

A Eduardo Lalo

Plantea en su blog el escritor Félix de Azúa, luego de devorar una historia de horror sobre el exterminio judío por los nazis, que la lectura de semejante libro espantoso le dejó el corazón helado. Acto seguido, opina que quizás sea ésa, precisamente, la función de la lectura: sacudir violentamente el tedio de los supervivientes del canibalismo humano, que no es otra cosa que crear cierta conciencia profunda y clara del mal en algún sitio, despertar del largo sueño del olvido en el que caemos para obviar el miedo a la capacidad que tenemos de entregarnos como raza al gran festín del odio y de la muerte.

El domingo pasado, la escritora Mayra Santos Febres publicó una columna titulada “Para qué sirve un libro” en en periódico El Nuevo Día, de Puerto Rico. Allí llega a conclusiones cuasisimilares al plantear que le asustan los clásicos, no sabe leer ni griego ni latín y que muchas veces se ve tentada a recurrir a “la pachanga, a la tele, a la referencia fácil de de la cultura de masas, porque esa no me intimida”. Esa intimidación nombrada, precisamente, es a la que se refiere Azúa. Para él, los libros que hay que leer son nada más y nada menos que los intimidantes.

Ella abunda, explicando que existen libros literarios y no literarios. En ese segundo grupo acomoda a los de autoayuda y los “best sellers”. Además, aduce que la falta de lectura de libros literarios se debe a que entrar en dicha rara costumbre conduce a la tortuosa iniciación en una conversación con la tradición occidental, “con un acervo de lecturas que van componiendo el marco de referencia de saberes que una reencuentra entre las páginas de un libro”.

Para ambos, leer (o al menos la lectura que vale la pena) es un ejercicio de peso, estremecedor en el sentido de que el lector queda golpeado por un objeto contundente de infinitas toneladas simbólicas. Azúa está feliz con ello, asume su gusto y se cuenta entre los “lectores pesados”. Sin embargo, Santos Febres -pseudotraumatizada- concluye que le falta mucho para ser esa lectora ideal que añora como prototipo del buen lector isleño. Inclusive, encuentra una receta médica para llegar a ello: “Paro de escribir. Ni una letra más. Tengo que ponerme a leer”. La acumulación de lecturas pesadas, valga la metáfora macharrana, entiende entonces, la hará una mejor lectora: una lectora de verdá; seria y dura. No una “lectora arrimada” o blanda, valga la metáfora misógina, como ahora se define.

A mi entender, sendas actitudes conducen a la encrucijada en que se encuentra la lectura supuestamente literaria en nuestros días: no hay masa que la lea, punto. Simplemente habemos lectores que hemos descartado esa dicotomía entre la literatura leve y la literatura pesada a la hora de escoger nuestras lecturas o simplemente no nos parece que esa discusión aporte a que más lectores caigan seducidos por lo literario; si es que aún es posible hablar de ello como una partícula aislada del resto de las escrituras no-literarias. Es más, voy a asumir que no es posible y que eso es lo que pasa. Tanto Azúa como Santos Febres continúan inmersos en la gran película de Indiana Jones que son los estudios literarios y, desde el “set” de Spielberg y su “director’s chair”, pretenden recetarnos al resto de los mortales sus lecturas pesadas como antídoto del tedio. Es más, como único antídoto realmente importante y revolucionario, en la medida en que su consecuencia natural sería revolcar mentes pasivas.

La literatura dura -“as we knew it”- ha muerto, al igual que el arte duro. Su venta y publicidad como LA LITERATURA QUE VALE LA PENA y EL ARTE QUE VALE LA PENA es absolutamente estéril. Esa preocupación estética por las almas descarriadas en la banalidad es tan parroquiana y tan elitista que ya no es sostenible. La masa arisca la rechaza visceralmente. También yo la rechazo. El arte y la literatura pueden ser látigos de las conciencias, verdaderas cámaras de las torturas para el tedio de los supervivientes, alambres de púa contra la estupidez, claro, pero NO NECESARIAMENTE TIENEN QUE SERLO NI ELLO ES ABSOLUTAMENTE DESEABLE. En cualquier caso, no les corresponde a los letrados definir para qué sirve o deja de servir el arte y la literatura que consumo; tampoco a los incultos. Ello me corresponde a mí únicamente. Me corresponde gozar lo que leo, más el proceso de escoger lo que leo, a mí y a más nadie. En todo caso, debido a mi interés literario, he decidido que la lectura de comentarios culturales críticos es parte de mi proceso de gozo a la hora de hacer el escogido. Eso es todo. La palabra ni sana ni salva si yo no quiero ni tampoco es el único vehículo de sanación y salvación disponible en el “fucking” 2008.

El libro pesado ha dejado de ser el centro de gozo cultural y, gracias a Dios, que quizás no existe, también el centro de los dolores culturales, excepto para los escritores, los editores y los libreros llorones con esperanza de que la literatura le siga sirviendo de látigo a las masas. Ya no, no más. La masa está absolutamente liberada de la literatura como látigo desde hace bastante tiempo, sobre todo en la ínsula. No HAY que leer para ser mejor persona. Leer NO conduce necesariamente a ser mejor persona. No hay arte que conduzca a ningún sitio determinado y asumir la indeterminación del arte como proyecto es la única salida al impasse de los intelectuales lacrimógenos. El libro ha fracasado como objeto cultural y asistimos al holocausto caníbal de su ruina. En ella me masturbo y me regocijo, sin ningún complejo y sin ninguna nostalgia de flagelación burguesa y culposa. Con mucho respeto, amigos, a ello los convido.

May 7, 2008

Pemex, Macondo y la Autoridad de Energía Eléctrica

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

pemex 

Por Manuel Clavell Carrasquillo

De la Redacción de Estruendomudo

La supuesta izquierda mexicana está debatiendo la privatización de Pemex, corporación pública de los petróleos mexicanos que aporta nada más y nada menos que el 40% del presupuesto gubernamental, mientras el personaje del Partido Revolucionario Institucional habla en la Cámara de Senadores reclamando garantías sociales de manera que las corporaciones foráneas no se lleven todas las ganancias para afuera. Denuncia que el subsuelo mexicano, de acuerdo con la constitución nacional, le pertenece al pueblo y también así el derecho de explotarlo. (Acá el problema tiene la forma de contienda sobre la titularidad de los bienes comunes y los linderos de Paseo Caribe). De esa forma, explica que el Partido Acción Nacional y el Partido de la Revolución Democrática -derecha e izquierda juntas en maridaje terrible- pretenden permitir concesiones a las empresas privadas tratando de hacer pasar gato por liebre. No le llaman privatización a las medidas para que las compagnías compartan tareas con la petrolera del estado o se encarguen de ciertos asuntillos menores de administración de dicho monstruo. Le llaman colaboración o junte necesario para entrar en competencia fuerte con los demás países. Nuestro personaje aboga (en la alternativa a la no privatización) por una cosa sencilla: que se pacte con los chanchulleros de manera tal que si -en efecto descalabran Pemex atacándola como vampiros hasta que se acabe el oro negro- respondan por su eventual saqueo. Ello, ojo, no significa que desde la presidencia de Lázaro Cárdenas, el saqueo no haya operado; todo lo contrario. Otro personaje, esta vez periodista, segnala que Pemex, tal y como está, cundida de tanto sindicalistas como ejecutivos corruptos, tiene que repensarse reestructurando los sindicatos y su poder cuasilimitado. Hay un tranque porque ningún partido quiere meterle mano a la urgencia de sangrar el pus sindical en la medida en que hacerlo supondría la pérdida de ciertos guisos electorales. Esa parte no la imaginó García Márquez en el momento de plasmar el asentamiento de la compagnia bananera en Macondo y la consecuente fiebre del banano que culminó en la explotación desmedida, la fuga de capital, el empobrecimiento de la provincia literaria más famosa de América Latina y una gran masacre. Por el contrario, Elenita Poniatowska sí aborda el problema hurgando en los trapitos sucios de este tipo de transaciones en su novela “El tren pasa primero”. Cualquier parecido al debate local sobre la privatización de la Autoridad de Energía Eléctrica y los encontronazos con la Unión de Trabajadores de la Industria Eléctrica y Riego es pura coincidencia.

February 17, 2008

Poética

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

08

just when he said: tornado

a mí me gusta que dure la sensación

justo para cuando se acabe

salir

de allí

II.

también la incertidumbre de regresar

unirme al viento salvaje

porque él me agarra

y me envuelve:

nieblando mi deseo de ti

arrebatándome del subsuelo

-con intención de desarraigar

III.

No sirven los repuestos

deliro

juego

con la fascinación

IV.

Reunido con la chatarra

doy vueltas

en la densidad

que, luego, me suspende la levetud

peso peso

revienta pesar

V.

como

VI.

Allá dentro

herido de icompletud

se hace nada la longa, el instante con vos

VI.

Retengo pedacitos de fe

auroras masacradas por el chorro

de tinta negra

y virtual

VII.

Yo no sé

pero me cuentan

duermo

y me empeño en contar sin decir

apoderándome con un lazo

del viento que no se puede tocar

VIII.

1 Kerry Degman

IX.

and then he said: que me escupan los dientes del tornado

se aplique lo que convenga

el posible seguro social

la caída en red

X.

un salto a la antiguedad

sobre huellas

en desdibujación

con tótems de lázer

para hincarme en la ruina de la última

victoria del hombre que fui.

-Manuel Clavell Carrasquillo
A juan

January 31, 2008

Feses

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

Por Cristo

murieron los primitivos en el circo de Roma

/mártires/

por Mahoma se martirizan los islámicos

Roma calló por los cristianos

Los cristianos caeremos por ser tan romanos.

-mcc

December 2, 2007

Ingrid Betancourt, secuestrada por la guerrilla colombiana, alcanza cierto grado de iluminación budista

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

Ingrid Betancourt, ex candidata presidencial colombiana secuestrada por las FARC, confiesa que en la selva ha “dejado” de desear, porque la respuesta de los guerrilleros a todo es No, así que, según le cuenta a su madre en una carta que la obligaron a escribir como prueba de que aún vive, es mejor no deser nada.

Extraña violenta aplicación de los preceptos budistas.

-m.c.c.

November 25, 2007

Etica o Havel

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

HavelTrato de concentrarme en trazar cierta ética que guíe mis actos cada vez, sin tener que estar comentando los preceptos por ahí, más bien improvisando en silencio un conjunto de ideas elaboradas que conformen un catálogo de máximas estandarizadas al que pueda acudir en caso de consultas en las últimas instancias de la suprema definición de lo más mínimo y, de pronto, el amigo Tomás Redd interrumpe la meditación zampándome una durita de Vaclav Havel: “Todos somos cómplices de los regímenes, nadie deja de apoyar al sistema, de una manera u otra, y seguirá siendo así aunque, de vez en cuando, se reclame su disolución”.

Eso, más o menos, planteaba el escritor checo allá para 1985, partiendo de la experiencia totalitaria detrás de la cortina de hierro. Yo tenía 10 años, y todavía no era consciente de que no sólo era inmenso sino indestructible el peso de la bandera roja y dorada de la CCP. Que era grandísimo el tamaño de las atrocidades fascistas en contra de los libros de las bibliotecas de Galicia. Que algún día me llegarían a las narices los olores de los sentimientos ambiguos que conminan a los que viven la vida en bandos a traicionar.

No hay códigos personalísimos estables que valgan, entonces, contra la impotencia y el miedo, más la indiferencia intermitente que se asoma tembluzca por las ventanas acortinadas de los cobardes alumbrados por el faro de la dominación.

-m.c.c.

Pd: Cerrando el escrito me entero que la antigua sede de la ESMA en Argentina, el centro de detención y torturas más terrible del país durante la dictadura, pasará a manos de las Madres de la Plaza de Mayo con el propósito de construir un espacio [“hermoso desafío”] para la memoria y celebración pedagógica de los derechos humanos. De nuevo, me pregunto, inclusive en la hora de semejante victoria, what?, ¿ética o Havel?

-m.c.c.

October 29, 2007

Nada cuenta?

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

ezra

Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

“Nothing counts save the quality of the affection”.

–Ezra Pound, Pisan Cantos, LXXVII, 67.


I. Una cosa es concentrarse en lo que uno sueña para después contarlo

Y otra es contarlo para que el otro se concentre.

Esa conexión

Entre cada una de las conexiones dentro

Es

Donde se ven esos peligros

Asumidos,

Confrontados,

Como si el sueño visto fuese un espacio

Propiciatorio de la resolución de un acertijo.

Es decir,

De la consecución de un juego que es una carrera

Con su salida y con su meta,

Un laberinto pánico

Con sus respectivas trampas.


II. Otra cosa es la filosofía.


III. Al caer del precipicio,

(Al levantarse)

Los espacios divididos por la interrupción del sueño

Eran:

A) Un restaurante

B) El apartamento, pero sin la cama


IV. El sueño era también

Un cuadro que había visto en la portada de un libro

De un poeta amigo.

La representación de una hilera de hombres que se vendaban los ojos

A sí mismos:

El mismo hombre, antes grecomitológico,

Ahora se hacía escena kafkiana procesal penal pre penitenciaria

Ello porque otro sujeto,

Policía,

Les daba de comer hojas alucinógenas en su presencia

(En el mismo orden en que estaban en la fila)

Y le advertía al hombrecito mío soñoliento,

Como en un viaje de éxtasis no emprendido:

“Te vigilan”.


V.

Lo demás es enterarse de que va a salir la película

De El amor en los tiempos del cólera del Gabo

Esperar el déposito directo

Leer un poco sobre la industria nacional vacuna

Y clausurar con alguna payasada este

Bello poema.

October 17, 2007

A 40 años del asesinato del Che Guevara: ¿La pinga de Yamil o la crica de Noelia?

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

yamil 440

Escribe: Manuel Clavell-Carrasquillo

Hace ya una eternidad que estuvo aquí; una densa capa de polvo cubre todas las cosas. -El diario de Raskolnikov

Manuel Marulanda,

jefe guerrillero colombiano,

celebró el 40 aniversario del asesinato del Che

aplastando gusanos de seda con sus botas.

El Dalai Lama

fue a entrevistarse con Bush

a la prisa,

aceptando fondos federales mientras

recitaba mantras.

Al Gore ganó ambos sin que nadie se lo esperara:

el Oscar y el Nobel, expertos en pólvora.

Ya me siento en franca mejoría

he decidido aferrarme a la leche baja en grasa

y a las sopitas tibias

para tener algo en el estómago antes de comunicarme:

me he entregado al indiscreto encanto de los send all

de los mensajes de texto celulares.

Vuelvo a pedir otro aplauso para el amooooooooor

sin vellonera,

aquí y ahora.

Otro amigo publicó un libro

Otro amigo evitó un deshaucio

Otro amigo se conectó a Facebook

Otro amigo pasó otra reválida

Pienso entonces en una canción de Juan Manuel Lebrón

mientras hago un despojo contra todos los hijos de la gran puta.

Me acuerdo del himno del Partido Popular

y voy jalda arriba hacia El laberinto del fauno.

Allí, dentro del palacio Escoriado,

pruebo uvas prohibidas mojadas en semen fresco de mancebos y dragas.

Escupo esperma dulce de Oporto, por cortesía,

en una escupidera de porcelana,

cada vez que me enfrento a una nueva tusa

que quiere diseñarme un modelo para armar

mi futuro. O confundírmelo con el suyo.
Alguien me sugiere que me dedique a defender a

peticionarios de quiebras.

Quiere que monte oficina propia.

Le digo que a duras penas tengo vocación para apropiarme de las ideas ajenas

y no entiende.

“Con las mismas de matar”, aquellas manos del Che que fueron amputadas.

“La vida es lucha toda”, puro melodrama.

Tendría que escribir sobre la revolución de los monjes feudalistas en Burma, de color azafrán los hábitos. Saffron Revolution -Portada de The Economist.
Habría que denunciar de una buena vez las matanzas de perros debajo de los puentes. Lucha sí, entega no (bis).
Imperativa la publicación de informes de donativos electorales fatulos.

“Hoy mi deber era, cantarle a la patria, alzar la bandera, sumarme a la plaza”.

Pero yo no tengo ganas de so y me hinco a rezarle a la pinga de Ricky Martin mientras él se pone encuclillas para besar su estrella de la fama en Hollywood. Luego, como noodles thai con albahaca thai y curri verde en un restaurancito en la calle 55 -entre 5ta y 6ta- con capacidad para 24 comensales. Cutty. Al terminar, me dirijo al subway pero el calor no me deja llegar a mi destino. Vuelvo a la superficie y me pongo a mirar a los ejecutivos encorbatados frente al Radio City Music Hall sin disimulo. No se dan cuenta. Ya se me pasará este sentimiento absurdo contra multitudes de nuyorkos bellos, me digo para engañarme. No es nada, suave.

La incomodidad de los aviones tiene que ser directamente proporcional a las molestias de las niñas que no pueden ir a las escuelas europeas tocadas con su velo. Tanta loa al estado laico me conmueve. Somos libres para quemar trapos, abortar y escribir columnas pero no para llevar velos.
400.000 militares burmeses contra 400.000 monjes budistas descalzos es igual a mi desasosiego tipo reproducción de Showtime con sabor a yogur de fresa. Mi indignación me devuelve la mollera frita en aceite de peanuts a Bolivia y tomo té con Evo mientras discutimos sobre el paradero de los sagrados restos mortales del Che Guevara en aquellas tierras dejadas de la mano de Dios y sólo soportadas por las espaldas y las tetas de la alianza roja Pachamama. Y es el momento indicado para la entrada súbita de la erección del Subcomandante Marcos. Qué clase de bragueta, señores. Qué clase de cojones.

Se parece a la bragueta de Stalin reflejada en el estilo arquitectónico de las escaleras en espiral de los hospedajes comunales para trabajadores en la Unión de Repúblicas Socialistas Soviéticas. Todos a una, o ninguna. El trabajador soviético tenía menos espacio en su dormitorio caja de fósforos con el propósito de que saliera a compartir con sus camaradas a la sala comunal, a la cocina comunal, a la vodka que los unía. Así que trabajaban y vivían con los de su gremio en permanencia de 24/7 hrs. No me imagino cómo se soportaban en dichas circunstancias tipo celdas antikoránicas de Guantánamo. Extra, extra: Rigoberta Menchú, Gore, premios de la paz y perdedores de elecciones. La sangre derramada del Che en el centro del laberinto del fauno, alimentado con leche de cabra montesca, y sus democratic versions. Un paso al frente, desde este lado del mal radical -resumido en los machos que se pelean la copa France 2007 de Rugby- saludos a los Loosers!

Es idéntica a sí misma, la bragueta en cuestión, preservadora -condón metálico- de la exhibición de la protuberancia rosáceocabezuda pero negra mandinga del rapero Yamil, el ex marido de la cantante Noelia. A propósito, si se me permite al final, una pregunta neonacionalista:

¿el tesoro nacional es la negra pinga de Yamil o la rosácea crica de Noelia?

July 5, 2007

Tecno-vudú

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

VoodooEscribe Manuel Clavell Carrasquillo

En un ritual milenario, un cuerpo bípedo a punto de reventar por las presiones del calor interno, levantado en puntas para alcanzar la luna llena divina, pero con la curiosidad de respirar un aire menos denso, se deja caer de rodillas sobre la tierra. Sucio y erotizado por el contacto primigenio, abandona todo susurro, sacro, tenue, y lo sustituye por aullidos. Metamorfosis: “The beast is back/ on 4 legs… raises her spine/ vertebrae by vertebrae”.

Las próximas líneas de esta canción de Volta, nuevo álbum de la artista islandesa Björk, cuentan que la animalización continúa con una reflexión de la criatura sobre cómo deshacerse del chorro de vapor que le explota adentro, igual que a las locomotoras mejor diseñadas por la ciencia. A gritos, la mujer/bestia/máquina entona duro una plegaria a mamá Natura. “Forgive this tribe, we are the Earth intruders”, implora.

El estado meditativo en conexión con el Todo-en-Uno dura poco y el despojo propiciado por el revolcón telúrico se desvanece cuando la cola vuelve a ser espina erecta y las patas delanteras brazos. Su lado izquierdo del cerebro, vengador matemático, la rehace gente aunque alerta que los 14 meses lunares sinódicos no concuerdan con nuestros 12 meses.

Björk, probablemente, es la más alucinante de las 300.000 personas que viven en Islandia. Si su voz era relámpago, ya es trueno. Hace música electrónica fingiendo que es acústica (con Timbaland, sacó “beats” de la “compu” que son tambores ancestrales) y, lo contrario, sopla cuernos para resucitar la clave Morse.

Glosario: Volta. 1. Dícese del enorme lago construido por los hombres entre Burkina Faso y Ghana. 2. Apellido del inventor del instrumento musical llamado batería. 3. Para los björkistas, manifiesto tribal o trance tecno-vudú útil para que todo escucha pueda reconocerse zoo-robot-morfoseado en un mundo civilizadamente destruido que, aun así, podría ser “restaurado” por un neopaganismo cónsono con la belleza del I-Phone. 4. Contrautopía del sectarismo sangriento que supone la religión organizada.

June 21, 2007

Una vuelta por Legión Miope de Francisco Font

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

gse multipart18219

Hay un gozo por el nacimiento de un nuevo blog, pero sobre todo porque es el de Pancho. Miopes todos los incautos que hemos caído en esto, los invito a pasar a la ceguera una vez más.

April 16, 2007

Yo-manny frente al espejo de este blog convertido en charri-sadhu

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

patan.sadhu
Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

I. Dust In The Wind – Kansas

Pido cojones de plástico para hacerle un altar a la organización
brújula barata para sumarme al culto unidireccional
medio de transporte público que me eleve.

Me convenzo del carácter compulsorio de estos ingredientes de poción
supersticiosa
y de las marcas en la frente con cenizas de mis muertos
porque I can feel “it” melting in the air
(my bent karma)
rererererepetición eterna
viaje infinito para revolcarme en las aguas radiactivas
de todos los ríos sagrados
que son las noches de san juan
y mis proyecciones personales
en barquitos de papel periódico
entrevistas televisivas
ganas de encuevarme, desnudo, sin haberme afeitado, y renunciar
a los deseos ambiciones peaches peacocks ipods
Salto a lo largo de la incapacidad ascética
-sex is too important, awsome-
food is vital
even if is junk y esté marcada en la etiqueta con altos grados de grasas saturadas
compro inciensos
para disimular la peste de las heridas abiertas de mi crueldad
y busco al guru mafutero que me guía en mis pesadillas
a pesar de mi rechazo
(al sadhu se le permite inhalar marihuana para que cesen las actividades cerebrales automáticas).

Si la exposición de las vísceras es proyecto político performático
entonces he caído en lo más vajo / en las trampas de la fe
en la equivocación de los burlados [en la tanda de los embustes prefabricados]
reiterados para uso exclusivo de consuelo como alcahuete charri-mendicante.

Sospecho de la ceremonia de despojo de vestiduras caras
de la entrega a la búsqueda de la verdad

que es que soy nadita de nada
pero de vez en cuando pienso en la cara de elefante de Eleguá
o el dios azul del Ganges caribeñizado
y me digo qué porquería, Manny,
qué clase de estupidez estás pensando.

peacock l

II. Les Voix Du Silence – Malraux

«L’humanisme, ce n’est pas dire: ‘Ce que j’ai fait, aucun animal ne l’aurait fait’, c’est dire: ‘Nous avons refusé ce que voulait en nous la bête, et nous voulons retrouver l’homme partout où nous avons trouvé ce qui l’écrase’.»

Regreso a la imagen del monje vestido con hábito amarillo
que ha ido a morir a la ciudad indicada por los vedas
pero que no muere y sólo vive observando la lenta procesión de cadáveres
que van hacia el crematorio más importante de la India.

What a shame.

What a fiction made of the opposite of gambling.

En el fondo de mi pozo abierto
y bien cuidado
tengo la certeza de que la rueda de la vida es pura apuesta
que soy judeocristiano y que no puedo escapar a la teoría
del destino manifiesto
pero como “admiro” la no jerarquización de la religión hindú
y la explosión barroca de su panteón de trescientos dioses
que mortifican a los hombres mortificados
pido cojones de plástico a Ganesh para mudar de piel
y jugar con ellos hasta vulverizarlos
en una mitología de seis mil años
que no entiendo.

Thy Kindom Come.

In Earth As It Is In Heaven.

Retrato para opinar y opino para retratar-me
defiendo para escribir y escribo para defender
y cada día me alejo más del yoga
no medito no ayuno no me privo / explayo
fumo desde que me descubrí tecato suicida dizque chic
estoy contagiado de vacíos
y me río de mí mismo cuando la cámara me devuelve una pose estoica
que intenta -sin lograrlo- sombrear el pánico.

Muak!

¿De qué no me he quejado –revodrunken?
¿Qué no he dicho –soberretro?
¿Cuántos trucos he mostrado y cuántas casualidades
cursis, kitschs y queers
he traspasado a la página en blanco?

Si el poeta es un fingidor, según Papi Pessoa
entonces mis lectores
no me importan = si el saddhu es un santón
impregnado de las cuatro gotas de la inmortalidad
que cayeron en las cuencas del subcontinente
-y yo soy más parejero que sadhu, inconsecuente-
entonces mea culpa:

de este Yo-manny maldito no me salvan ni los cojones plásticos
ni este poema absurdo
ni dosmil seicientas sesentayseis reencarnaciones.

sadhu4

March 30, 2007

07.07.07

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

tajmahal 170Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

Hermanos: paz a vosotros. He recibido una revelación apocalíptica mientras navegaba por la Red que procedo a comunicarles de inmediato. Amanecerá el día séptimo del séptimo mes del séptimo año del segundo milenio d.C. y se romperán los siete sellos de la ignorancia mientras los siete ángeles de la sabiduría tocarán las siete trompetas de la democracia virtual en un estadio de la ciudad de Lisboa. Entonces, el profeta suizo Bernard Weber, presidente de la New Open World Foundation, anunciará las nuevas Siete Maravillas del Mundo que escogerán (de 21 lugares finalistas) millones de personas por Internet o vía telefónica.

Arrepentíos de la duda y la indiferencia, conectaos a la página www.new7wonders.com y abandonad las absurdas prácticas políticas de la Bestia Ninguna de las Anteriores, Inc., también conocida como la Gran Ramera, antes de que llegue el día del “jackpot” del cosmopolitismo. Los convido a comprometerse con el simulacro de poder que supone la sustitución de aquellas maravillas del mundo antiguo –de las que ya nadie se acuerda– por los nuevos íconos de nuestra absurda residencia en la Tierra.

Procedo a hacer público mi voto como acto de fe en la salvación universal ante la inminente catástrofe provocada por nuestro comportamiento hereje. Aunque ganas no me faltaron de escoger las favelas de Río de Janeiro, el condominio Millenium y los restos de la estatua de Colón de Cataño, me decidí por el Acrópolis (“hybris” y “paideia”), el Coliseo (sangre, pan y circo), la Alhambra (harem), Machu Picchu (futurología “new age”), el Taj Majal (vanidad de vanidades), Tombuctú (sudor y hambre) y la Muralla China (el terror del “homo sapiens sapiens” visto como enorme cementerio desde la Luna).

Hermanos: ¡por cada pecado capital cometido (oh lujuria, oh envidia, oh gula), erigid un edificio de esperanza! ¡Abrazad la simulación de este referéndum que sí vale la pena: votad y celebrad conmigo la belleza de las ruinas!

Este artículo fue publicado ayer en la sección de opinión del periódico El Nuevo Día.

March 21, 2007

Nelson Rivera presenta piezas de “Sucio difícil” este fin de semana en el teatro-estudio Yerbabruja

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

romeroEscribe Manuel Clavell Carrasquillo

Se presume que la antología de escritos dramáticos Sucio difícil, de Nelson Rivera, dramaturgo y profesor del Recinto de Humacao de la Universidad de Puerto Rico, está diseñada para un lector ideal: aquél que no ha visto las obras representadas.

Se trata de piezas de teatro abstracto y de “performance” que cubren como una mancha (por eso “sucio difícil”) un periodo amplio y problemático en la Isla. Abarca un fin de siglo recargado de consignas como “Queremos a Carlos Romero Barceló”, imágenes surrealistas como la que apunta a que “la señora Elena Velasco ha muerto al comer un arroz con langosta”, la escena casual de una “explosión de Tampax mientras entra un grupo de 66 cubanas exiliadas con poesía coreada de José De Diego”, órdenes universitarias de que usted “tiene que creer porque es arte y el arte es la inspiración”, diálogos telenoveleros en que el galán dice “quizás tienes miedo de decirme la verdad” y el “revival” de un prócer nacionalista que denuncia “toda esta persecución, el cuerpo de detectives que anda detrás… Albizu Campos no necesita detectives que anden por las calles de Puerto Rico”.

Este libro, con el que se inaugura la colección de teatro de Isla Negra Editores, titulada Los pies de Edipo, encierra las palabras con que Nelson Rivera les ha dado forma a sus piezas emblemáticas. Numerosos señalamientos del autor explican a los valientes cada detalle importante que “debe” considerarse a la hora de volverlas a interpretar.

Por esta razón, quien no tenga idea de quién es Nelson Rivera comenzará a darse cuenta de que es un artista comprometido con transmitir imágenes, conceptos, ideas, movimientos y palabras ya manipuladas por otros, digeridas y reproyectadas por diversos medios de la cultura como la televisión, la radio, el vídeo, la voz de los cantantes, la conversación pública y la publicidad. De ahí que las piezas contengan más y más frases en un espacio, tal y como se hace en el “collage” y el pastiche, para unir capas de materiales diversos. Rivera no tiene intenciones de que el espectador pueda verlo todo, más bien de que se pierda entre cortinas con titulares, efectos de luces y sonidos, ceremonias absurdas, rutinas costumbristas, movimientos automáticos del cuerpo, poses ensayadas y transmisiones simultáneas del choque de elementos e ideologías.

En Tiburón de agua dulce, el escritor invade las letras de una canción de Marvin Santiago mientras da indicaciones para que se proyecten cuadros de mujeres desnudas de Goya y Tiziano, se destape un galón de aceite Mazola y una virgen de plástico, se tome una foto con una cámara que bota un chorro de agua, se saque una carterita que guarda un centavo, se rieguen chicharrones y, así sucesivamente, otras acciones programadas hasta que el ejecutante le pide al público que aplauda, si quiere.

Esta última actitud de Rivera -apreciado con mucho cariño por sus estudiantes del curso Arte Político del Siglo XX- queda explicada en una acotación importante: Rivera dice que “estas piezas son producto de mi desinterés por ser observado por un público, pero a la misma vez de hacer mi presencia obvia y, de nuevo, prescindible. Para acabar con la seducción y la manipulación. Por ello, son piezas ejecutadas en compañía de otros artistas (haciendo otras cosas sin relación con las mías) o en lugares públicos, sin previo aviso. En celebración disciplinada de la marginalidad”.

El de Rivera es un “desinterés” que ahora se vuelve objeto de lectura y de consulta. Sus obras escénicas y el libro son intentos de fijar en un instante lo efímero; una acción artística y política “trivial” que busca en la contingencia de su contradicción algún impacto que “trascienda”. Lo mismo puede decirse al revés. Sucio difícil no es tan sólo el seudónimo del autor, es -desde Teatro pobre, de Pedro Santaliz, y Saqueos, de Dorian Lugo Beltrán-, la mejor compilación teatral que se ha publicado en este país.

Esta reseña se publicó el 26 de junio de 2005 en el periódico El Nuevo Día. Este servidor también seleccionó para dicho periódico Sucio difícil como uno de los mejores libros publicados en Puerto Rico durante ese mismo año.

Las piezas subirán a escena este próximo fin de semana 23-25, viernes, sábado y domingo a las 8pm.

Nelson Rivera presenta:

“Los 70” piezas cortas de teatro retro experimental.

Con la participación de Yamil Collazo, Quintín Rivera
Toro y Rey Andújar.

March 2, 2007

Che hasta en la sopa: Dossier sobre la paradoja guevarista en ‘Letras Libres’

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

che hasta en la sopaLa paradoja salta a la vista: la revolución anticapitalista, encabezada por el icónico Che, se ha enlatado, etiquetado, industrializado y vendido como un producto más.
Félix Romeo pasa revista a esa ironía de la historia. (Historia completa)

Quiero ser el amigo que recorre tu caminio

De la Redacción de Estruendomudo

Quiero ser barbudo anticuado cimarrón vengar las lombrices de mi abuelo y el saqueo de su tierra quiero comprarme un carro es hora de reivindicar a los muertos irakíes a un católico irlandés caído en Belfast y al remanente del pueblo colombiano que nada tiene que ver con narcos quiero unos tenis Puma un poco de gel para acomodarme el pelo frente al viento de los Andes liberados un cedé de Radioheads acceso gratis a las salas universitarias a los museos a las artes populares a la televisión digital y al cine más los conciertos de Silvio Rodríguez y Ricky Martin quiero comer lo que se produce en mi país e intercambiarlo con los campesinos que cierren todas las iglesias y pare la manipulación de la propaganda capitalista que los niños sepan de memoria y entiendan el himno nacional revolucionario que las niñas sean independientes pero que sean fieles y calmadas, que los muchachos jueguen varios deportes a la vez y que la Tierra se cure de todas las enfermedades que le ha traído la contaminación quiero juguetes educativos y drogas naturales acceso libre y directo a marihuana hierbas y pepas de diseño para estimular mentes creativas el fin de las resacas y los bad trips una paz permanente en las esquinas del barrio el fin de los salarios no equitativos la caída de la institución matrimonial nada de accesos distintos a hospitales según pobres y ricos quiero igualdad de derechos entre el hombre y la mujer quiero el fin de las monedas una hoguera gigantesca para quemar ideas de derecha incinerar fascistas matar y matar energúmenos violadores maestros de la pornografía infantil retrancas históricas quiero fresas a la chantilly distribuidas en las parcelas a viejos y jóvenes el cese y desista de los bancos sobre los intereses hipotecarios que se suelten las amarras de la propiedad privada quiero desbaratar el acceso controlado a las playas y los montes cundeamores mamposteales y maví quiero más hermanos cada día que piensen como yo y se apunten en la obra en la gran obra del fin de las jerarquías y las diferencias en la gran orgía de los que venimos de abajo o la gran celebración del sur quiero cariño entre los extranjeros y los nacionales entre los humanos y los animales entre la gente y las máquinas entre el yo y el súper yo quiero caminos pavimentados en la ruralía amazónica pero preservación de especies en Galápagos quiero Coca-Cola Light con carne frita de Piñones quiero Pizza Hut la combi completa de las esperanzas las manos juntas en solidaridad con los sapitos conchos los coreanos del norte los vietnamitas de norte y sur los poetas los pobres poetas del parnaso sufrido y sacrificado los teatreros del telón desgarrado y no subvencionado como debe ser pido la paz para esta guerra pido amor y más amor a los minusválidos a los arterioscleróticos los ciegos y los homosexuales quiero un país que no tenga fronteras pero al mismo tiempo que nos guarde las que tenemos contra los gringos los blancos los empresarios los militares los usureros los explotadores quiero una larga sábana cuadriculada para que los hijos de los hijos de mis hijos se sienten a tomar el té con otros hijos de los hijos de los hijos y hagan como que brindan por la conciliación de todos los humanos la armonía (eterno om) con el todo el centro del universo el balance de las especies y el cosmos la alegría de las madrugadas libres de maldad y egoísmo y quiero by the way quiero amanecer con alguien que me quiera y no caer en la tentación de la traición quiero zapatos para los descalzos aprenderme de memoria las bienaventuranzas quiero pan tierra y libertad quiero libertad de palabra y de asociación quiero quiero quiero ser como Jesucristo pero quiero tener una camiseta y una gorra y un nombre y una fama y una pinga y una valentía sanguinaria tan inmensa como la del Che. Quiero ser soldado-poeta, inmortal, yeah, yeah, yeah.

-mcc

February 20, 2007

Ben-Hur

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

ben hur

Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

Para Guillermo Rebollo-Gil

El ánimo de la soldadesca decaía

habían pasado semanas desde el último saqueo

nadie divisaba buitres

no había basuras

y el general se aburría

gracias a su propia lentitud

En los fogones hervían sancochos inmundos

y en las cuchillas había más acerrín que sangre

los auríspices consultaron las entrañas de las gallinas

-ni una hoja se iba a mover-

los pingas dulce se entregaron a la sodomía

los conversos se hincaron a orar

Salud centuriones! Salud!

dijo un mensajero para anunciarse

traigo dos monedas de plata y una libra de sal

una carta de sus majestades

en donde dicen que van a abdicar

siete llaves y siete candados

que no abren

4 pomos de cristal

un brandy

cero esperanzas de regresar

Perfecto, dijo el escriba

déjame lavarte los pies

y una brisa malsana los envolvió

transportándolos a Disney World

se jartaron de papas fritas con mostaza dijon

recorrieron el castillo de la princesa

salvaron del insomnio a Mickey Mouse

Al atardecer, empacaron sus pertenencias

y partieron para Madagascar Ltd.

se entrevistaron con Nelson Mandela

él les acordó que Winnie se tuvo que ir

por ladrona del CNA

ese comentario del líder los convirtió en mariposas

y revolotearon por el patio del jardín de Versalles

observando las plantas licántropos

el laberinto

cuyo centro resultó ser un fumadero de opio

decorado como poker house

Archibald recogió los perros del hortelano

para que ellos pudiesen pasar

pero el mar Rojo se dividió equivocadamente

y la partidura deprimió al Gran Arquitecto

que necesitó éxtasis para volver en sí

Los acantilados ya no se diferenciaban de la ventisca

la tierra

en esos días de carreras de caballos desenfrenados

jódanse, cabrones!

quería ser gas.

January 31, 2007

Tres

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

hielo derretido con salEscribe Manuel Clavell Carrasquillo

Rutas saladas (2070)

Aquellos caminos de la sal
-comerciales-
y los muertos que los atravesaron,
cumplen con la función de signos de advertencia:
Sydney será parte del desierto

en el veinte setenta.

De la importancia del juego

Me parecía ridículo el llamamiento
de ciertos sectores progre
al juego.

Trabajo y disciplina, pensaba,
nada de ese tipo de distracciones.

Luego leí
que allí es donde único
los que tienen esperanza en el espíritu
pueden aplastar a sus enemigos.

Grité e insulté a los demás hasta que pude.

Quedo liberado momentáneamente.

Carta al futuro

Hermanos:
están jodidos!
serán libres

-les dirán-
pero, a ver, ¿cuánto ha costado su libertad?

January 20, 2007

Hillary for President

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en pretextos, utopía

Hillary

She’s IN!

Una visita a Hillaryland

Por Manuel Clavell Carrasquillo

LIVING HISTORY
Hillary Rodham Clinton
New York, Simon & Shuster (2003) 562 pp.

La primera decisión administrativa que tomó Hillary Rodham Clinton al llegar a la Casa Blanca como primera dama de los Estados Unidos destronó para siempre la idea de que esta brillante abogada, oriunda de la ciudad de Chicago, asumiría un rol decorativo en la administración gubernamental de su marido, el ex presidente William Jefferson Clinton.

En su más reciente libro, la autobiografía “Living History”, esta mujer nacida en un hogar republicano, pero que a raíz de su oposición a la guerra de Vietnam salta a las filas del Partido Demócrata, cuenta cómo al llegar a la mansión ejecutiva de la nación más poderosa del mundo impartió órdenes directas para que su escritorio fuera trasladado de inmediato del ala oriental del edificio –reservado a las primeras damas– al pabellón occidental, sede exclusiva del Presidente.

Así, a través de una directriz que puede ser interpretada como un simple capricho de reestructuración espacial típico de cualquier ama de casa, Rodham Clinton delimitó las fronteras de “Hillaryland”, un territorio exclusivamente femenino que, bajo su ingenioso régimen, transformó para siempre el imaginario político estadounidense.

Desde ese centro de mando paralelo a la mítica Oficina Oval, donde laboraban al menos una treintena de mujeres que fueron visitadas por miles de constituyentes de todas las edades, especialmente niños en busca de golosinas, Rodham Clinton lideró la abortada reforma gubernamental encaminada a establecer un seguro de salud universal para todos los ciudadanos de la potencia norteamericana.

Además, en “Hillaryland” se cuajaron opiniones enérgicas en cuanto a todos los renglones de la política pública impuesta por los Clinton sobre la presencia de los homosexuales en las Fuerzas Armadas, la reforma del sistema de bienestar social, la gestación del primer presupuesto balanceado en décadas y otras materias que se pensaban afines al dominio de los hombres como la seguridad, el empleo, la educación y las relaciones internacionales.

De esta manera, la otrora directora de la clínica penal de la Facultad de Derecho de la Universidad de Arkansas y reconocida litigante corporativa del bufete Rose, con sede en ese mismo estado, logró consolidar por tiempo limitado, a pesar de la feroz oposición de todo el espectro político de su patria, un proyecto liberal con destellos feministas que, según narra, fue forjando desde sus años como militante electoral en la Ciudad de los Vientos y, más tarde, como estudiante en el Wellesley College de Boston y la Universidad de Yale, en cuya escuela jurídica conoció a su consorte Bill.

En este sentido, “Living History” cumple una doble función. Por un lado, el texto sirve como un mapa de “Hillaryland”, donde se registran las batallas de la autora contra las huestes conservadoras de Washington D.C., al tiempo que se describe con lujo de detalles el funcionamiento del complejo sistema político estadounidense. Por otro, como una intensa confesión que pretende dar cuenta de los aciertos, los errores y las obsesiones de su protagonista; una servidora pública acechada en cada momento por el costo político de la libre expresión de sus ideas a través de una voz propia, irónica, fuerte y contundente.

Los más recientes estudios literarios sobre la autobiografía, influenciados por la teoría deconstructivista del francés Jacques Derrida, quien recientemente ofreciera una conferencia magistral en Puerto Rico sobre el futuro de las humanidades, apuntan a que “la verdad esencial de la confesión no tiene nada que ver con la verdad, sino que consiste en un perdón solicitado, una solicitud, más bien, exigida en la religión y en la literatura”.

De ahí que sea posible leer el libro de Rodham Clinton como un acto confesional, sobre todo luego de comprender que esta prominente mujer, criada en la doctrina Metodista y que actualmente representa a millones de puertorriqueños del estado de Nueva York en el Senado de los Estados Unidos, tiene mucho que decir sobre el periodo de declive que reorientó su discurso político, a todas luces radical, hacia uno propio del centrismo moderado.

Al comenzar la segunda parte del libro, el texto se llena de explicaciones sobre dicha transformación, que delatan la necesidad urgente que sintió la autora de decirle al pueblo a través de la palabra escrita qué fue lo que falló. Entonces, como metáfora unificadora, resurge el concepto del hogar ya no como el espacio donde la mujer puede decidir dónde ubicar su escritorio, sino desde la perspectiva más anónima del rol que la esposa tradicional, quien a su vez es madre, debe asumir ante la adversidad.

Luego de la derrota del Partido Demócrata en las elecciones de medio término, Rodham Clinton cita a una cumbre de sus asesoras en “Hillaryland”, donde confiesa que: “Una Primera Dama ocupa una posición vicaria; su poder es derivado, no independiente, del propio del Presidente. Esto, en parte, explica mi torpe desempeño del rol de Primera Dama. Mary Catherine y Jean (dos de sus colaboradoras más cercanas) me han ayudado a entender mejor que mi rol como Primera Dama es profundamente simbólico”.

Una vez decidido este cambio de piel, Rodham Clinton parte en extensas giras hacia países africanos, el suroeste asiático, Latinoamérica y Europa oriental. El relato pasa a ser entonces una crónica de viaje insustancial, llena de pasajes que no le dicen nada nuevo al lector habitual de las secciones internacionales de los diarios, donde se resalta el símbolo de la esposa del político que visita escuelas, hospitales e instituciones de caridad.

Este modelo de la Primera Dama como encarnación del proyecto de la beneficencia hace crisis en el último año de la presidencia de Clinton, cuando éste enfrentó un juicio político ante el Congreso por haber mentido sobre su participación en varios negocios turbios y la naturaleza de su relación extramarital con la interna Monica Lewinsky. Rodham Clinton, hasta ese momento benefactora de causas sociales como la del sida, el cáncer de mama, las madres solteras, los niños y las mujeres maltratadas, narra cómo ella se convirtió en objeto de la asistencia espiritual que le suplieron el Dalai Lama y Nelson Mandela para que pudiera afrontar el engaño de su marido.

Una vez concluida la terapia, ya repuesta del infierno interior que la consumía, dice que sale en defensa del causante de sus agravios, ataviada con un vestido de terciopelo Oscar de la Renta, en los siguientes términos: “A pesar de que estaba descorazonada y decepcionada con Bill, las largas horas que pasé sola me hicieron admitir que lo amaba. No había decidido si lucharía por mi marido y mi matrimonio, pero había determinado luchar por mi Presidente”.

Estas palabras sellan el cierre de la íntima confesión de Hillary, que culmina a manera de melodrama televisivo al colocarle un final feliz a esta borrascosa “historia viva”. Muy lejos de aquel sueño político que bautizó en el momento cumbre de su carrera como “Hillaryland”, la astuta política, quien ha sido calificada como la “hermana de Maquiavelo” por el crítico literario latinoamericano Julio Ortega, hoy se reinventa victoriosa desde el escaño senatorial que ocupará por los próximos años.

Esta reseña fue publicada originalmente en el periódico El Nuevo Día en el año 2003.

December 29, 2006

Adiós al año según mongola vía

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

250px Genghis Khan 1

Dejad espacio en los estómagos para más.
Es preciso el almacenamiento
de víveres con fecha de expiración 2007,
comestibles para soportar hambrunas
de proyectos,
peticiones timbradas con tareas,
nuevos lazos.

Me detengo en la imagen de unas cabras
en las tierras nevadas de Mongolia,
pastoreadas por los campesinos.
Ninguno tiene IPOD,
sólo té con leche y las urgencias “típicas”
que se les suscitan
a los nómadas.

Reconozco un futuro inestable de 365.
Lo divido entre 12
y leo “Poeta en Nueva York”,
-libro de clausuras-.
García Lorca no vivió para observar las estatuas estalinistas
de la capital mongola,
pero vio Nueva York y vio sus ríos borrachos de aceite.
Los vio y dejó el recuento por escrito,
impresiones navideñas del frío,
negros de Harlem.

Así que me invento desde ahí que soy
corresponsal de esos otros mundos
-me he creído-
hay misión, sacrificios
llega el credo, el cristianismo,
el orden lírico,
el modernismo que tanto detesta Nicanor Parra.

Los salvoconductos y la permisología
se instalan en la mía consciencia:
acto de prestidigitación
que a veces burlo transportándome a la tierra de los khanes.

Jenkis Khan,
tirano de la imaginación suspensiva de razones:
ábreme la puerta de la ruta de la seda:
¡mira qué sediento,
qué afectado
y qué comprometido llego hasta tus pies
este año nuevo!

-m.c.c.

December 10, 2006

Ante la muerte natural del acusado y detenido General Augusto Pinochet

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

garzon 1Escribe Manuel Clavell Carrasquillo

Nunca imaginó el dictador chileno que el brazo largo de la ley lo tocaría en Londres, mientras convalecía de una operación quirúrgica y era felicitado por su protectora la Tatcher. Baltasar Garzón, juez de la Audiencia Nacional española, había activado una orden de captura internacional para que compareciera al proceso en su contra incoado por el Estado en favor de los ciudadanos españoles detenidos-desaparecidos bajo su siniestro mandato, que duró 17 años infames. Existe responsabilidad penal internacional, pero el sátrapa logró esquivarla argumentando una condición de insanidad mental.

El juez Garzón, con su acción firme ultramarina, que aplica de igual modo contra los responsables del terrorismo del nacionalismo vasco de izquierdas, desencadenó el principio del fin del manto de impunidad que muchos trataron de utilizar para encubrir al terco hombre de las gafas oscuras, el traidor (no hay que olvidar que traicionó la delegación militar que le hiciera el Presidente Allende) asesino general Augusto Pinochet. ¿Cuánto puede castigar a un autócrata un proceso judicial, sus onerosas citaciones, comparecencias e interrogatorios? No mucho, quizás. Sin embargo, para las Madres de la Plaza Mayo en Argentina, por ejemplo, el sometimiento se trata de gran cosa.

Ellas, como demócratas sin cortapisas, crecidas en términos políticos más allá de los límites izquierda-derecha que suponen las muertes de sus hijos, entienden que la manera de pagar los asesinatos no es colocando al déspota en estado de excepción a través de la bala de un francotirador. Todo lo contrario, afirman que su fortaleza estriba en que los dictadores han tenido el beneficio que sus hijos no tuvieron: juicios públicos (no militares), justos e imparciales más, siempre pidieron, cárcel junto a los presos comunes.

De esa forma, no han devuelto sangre con sangre, sino con una ceremonia indeleble: al dictador había que hacerle reconocer -aunque fuese esposado- que no está por encima de la ley y ese reconocimiento pondría fin a su larguísima dictadura simbólica, pues estamos de acuerdo en que ésa es la peor de todas las posibles: roja o fascista, ¿qué más da? 30,000 detenidos desaparecidos en Argentina son fáciles de vengar pero no así los efectos más tenebrosos de la tiranía insertada en las mentes de toda la población.

Gran respeto, entonces, para los valores cívicos del juez Garzón, las Madres y las organizaciones afines en Chile, para mí los verdaderos revolucionarios que celebran hoy. Lástima que el general haya muerto preso-domiciliario, aunque sin convicción, pero como él -en todas partes- hay muchos más.

December 9, 2006

Carta pública a mi madre, breve versión

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

Geeky MomQuerida Mom:

Anoche recordando, casi soñando contigo y con tus olores de pecho, leche y miel, volví al momento de la muerte de abuelo, a su locura y sus fuerzas sin límites que no se dejaban ir. El tronco del árbol. Después empecé a imaginarme cómo fue que lo cuidaste luego de la medicación y los ingresos y las prisiones medico-hospitalarias del loquero, de las mujeres que lo vestían a medias de los hombres extraños que lo aseaban de pies a cabeza de los viajes que diste hacia allá para visitarlo hasta el lecho de muerte y la tumba, las palabras de despedida de duelo, toda la ceremonia en fin.

La abuela ya es cosa aparte. Con los huesos hecho polvo, las carnes guindando. Una agonía lentísima que casi nunca asumió frente a nosotros en forma de queja ni lamento ni reclamo de por sí. Porque indirectas hubo. Señales de disgusto, recuperaciones, esta vez pude medirle el tiempo segundo a segundo al fin del sueño de la eternidad. Se apagaron los astros para siempre y nosotros en órbita viendo a ver hasta cuándo vamos a recordar para durar, ¿o es al revés?, querida mamá.

Brillo* Wharhol

November 8, 2006

Nueva visita al Gran Cañón del Colorado: Tourist Remix by Sísifo

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en utopía

Gran Ca    n 1 2Tropiezo con la punta del desfiladero

sangre

sien

mareo

Ocho horas en bus

desde el centro de Las Vegas

para jugar la peregrina
con la dichosa piedra

-Son las mismas ocho horas de vuelta-

m.c.c.

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BloGalaxia
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