La Redacción de Estruendomudo agradece todas y cada una de las participaciones, pero queda un tanto desilusionada por la pobre calidad y excesiva extensión de los relalatos, que muchas veces no son micros y son demasiado largos. Hemos sido tolerantes, demasiado, porque este es un concurso abierto y sin premio en metálico.

Quisiéramos, sin embargo, hacer énfasis en que hay una vigilancia permanente en la mente del escritor que no se activó en muchos de los participantes. Quizás no hubo miedo a la mediocridad o a la repetición de lo ordinario. Quizás no hubo autocontrol, autoedición ni consideraciones paranoicas. Narciso es el principal artista de lo exagerado y lo antiparanoico. Habría que escoger un patrón de certamen que se incline hacia lo más pulcro. La brevedad, definitivamente, es un valor vilipendiado.

Debido a estas consideraciones y a la cantidad de textos sometidos, tomará algunos días la deliberación del jurado, disperso en varios puntos cardinales del orbe, por aquello de la paranoia. Los integrantes serán anunciados a su debido tiempo y también su laudo.

PD: Micro es micro, y relato es relato.

Escribe Yazmin Mercado

Sally estaba sola en la oscura sala de su enorme casa. Hablaba por teléfono con un amigo que de pronto le preguntó: “¿De qué se ríe tu hermana?”. Sally comenzó a temblar. Le explicó que su hermana no estaba con ella. Su amigo le dijo: “Acabo de oír una risa en tu casa”. En ese momento se cortó la llamada. De pronto, Sally sintió una brisa muy fría que le rozaba el cuello. Al mirar lentamente hacia atrás, la vio, era una criatura espantosa, tenía garras largas y era muy peluda. Sally miró hacia atrás de nuevo y no había nada. Todo fue producto de su imaginación.

Escribe Miguel Angel Gray

dios,
tantas posibilidades

me aterran

he destapado una olla de grillos
tengo que escoger
escoger
escoger
una mínima cosa

Escribe Amadonn Vadell

Lo tomó en sus manos y lo agitó hasta sacarle la mayor cantidad de hijos posibles. Los introdujo en las próximas victimas a las que les hizo la prueba vaginal. Estaba orgulloso de su gordo y largo instrumento. Me pregunto: ¿seremos hermanos?

Escribe Iva Yates

Nieve. Gente en la nieve. Dos mujeres y un adolescente haciéndose pasar por ángeles en la nieve. Más nieve. Dos mujeres posan con un gato sobre la nieve. Una señora con abrigo, sombrero de lana, botas y guantes le echa gasolina a una camioneta. El cielo es gris. Nieve. Más nieve. Más nieve. Ahí está –la puedo ver; también en la esquina. Hay un poco sobre la mesa. Cada vez se acerca más. Salgo a la calle para que el sol tropical me reconforte; para que la aleje. Miro hacia la casa, de reojo, y veo como una bola de nieve viene tras de mí. Grito.

Escribe José Borges

Cada vez que uso la tarjeta de crédito, les digo dónde he estado (uso efectivo en El Boricua; no quiero ser terrorista). Saco dinero de la ATH y me ven el rostro (lejos de Lares el 23; no quiero ser radical). Compro por Amazon y les digo mis gustos literarios (nada radical; no quiero ser insurgente). Alquilo por Netflix y saben qué veo (sólo las de Hollywood; no quiero ser liberal). Uso la Pueblo Card y les informo mis hábitos nutricionales (papitas, Coca-Cola; no quiero nadar contra la corriente). Con la tarjeta de las farmacias El Amal pueden saber de qué padezco (nada de condones, ni lubricantes; no quiero ser aberrante sexual). Uso gorra, gafas y abrigo; para que no me reconozca el que vea el filme de las cámaras. No saludo a los vecinos; no quiero que sepan quién soy. Me comporto en mi habitación; no sé quién pueda observar, escuchar… averiguar. Me acuesto y, en la oscuridad, me voy al único lugar donde nadie me puede espiar; mi mente, mi imaginación. Al menos, por ahora.

Escribe el Ciudadanoem

despierto a media noche y noto la cremallera rozándome lo que se supone encierre. la bebida marroquí destronó mi vida, mis sueños. siento en la cama a un ser a quien no conozco. pienso en que no tengo plan médico para curar la pena que me da la oportunidad de sufrir esa enfermedad a la que todos temen. marruecos sólo me ha traído tristeza. marruecos ha destrozado mi vida. ¿qué le diré a mis hijos? ¡hay san goytisolo! mejor me acabo sin que ellos sepan.

Escribe Ramón Hernández

Al fin puedo sentarme a escribirlo ahora que el televisor se burla de mí igual que los periódicos en el supermercado, ahora que el televisor tiene camisa nueva. Las señoras se persignan al verme pasar. Y las mas jóvenes bailan con la música de sus clítoris eternos sintiendo mi recuerdo entre sus piernas. Definitivamente me persiguen, ya no sé dónde meterme. Si salgo me siguen, si no salgo me vigilan. Me cuentan los pasos, me huelen las toallas, secuestran mis navajas ya usadas, aparecen limpios los cristales de mi auto y de mis espejuelos. He decidido no usarlos. Me obligan a ver nublado como si el azul del cielo se hubiese apoderado del día, como si el mar me comiera la vista. Se ven reflejados en mis zapatos y cuando miro desaparecen como moscas sicodélicas. Me hacen muecas en los ascensores, le rozan las nalgas a mi esposa, desaparecen misteriosamente mi estetoscopio y mis bolígrafos. Me persiguen, los veo en los escaparates y en las botellas de vino. Mis ojos claros están más oscuros cada día, me odian los abogados y los jueces y los atardeceres rojos de esta isla. Me persiguen en los aeropuertos los metales y las luces, me retratan desde los semáforos, me quisieran ver convertido en un renegado, pero la historia baja y sube como la bolsa de valores, los veo noche a noche en los espejos de mi existencia. Quisieran dinamitar mi consciencia, por eso tengo que recordar mis mentiras con más fuerza para no despeinarme. Los tribunales nunca callan y tampoco descansan, como los tiburones. Quisieran verme encadenado como a Colón, me quieren destruir desde sus cámaras secretas, desde sus apetitosas frutas, tomo y suelto la mano de mi esposa como se toma una cruz o un préstamo. Me rompen la rutina, sigo perdiendo contra la música del tiempo y los helicópteros vistos desde abajo. Me quieren duplicar en una celda, me quieren clonar y que al irme otro igual venga otro a sustituirme, pero yo me niego a entregarles mi esqueleto, mi polvo, mi reloj y mi retiro. Usan rayos ultravioleta para volverme antimateria. Oigo sus pasos, están cerca, el talentoso fiscal con sus fieras, casi me tienen, casi me tienen… no saben que tengo un microrrelato entre las piernas.

Escribe Alejandro Cirilo

Y el domingo después de todo, se encontró parado en la plaza de Barranquitas a las 11 de la mañana. Cuando se dió cuenta de que lo había borrado todo, no prestó atención a ese detalle. Detenido y completamente sobrio, comenzó lo que pensó sería el viaje hacia el resto de su vida. Horas después, cuando no reconoció el sitio en que caminaba y pensó de que ya no era su realidad ni ninguna otra que pudiese comprender, entonces se activaron en automático sus pánicos preparándose para algo que sólo tendría como fin herir a su persona. Desde que supo que tenía que caminar para no quedarse en el mismo sitio decidió seguir caminando pero esta vez cargando en la espalda todos sus pesados terrores.

-“Pude caminar hasta el cansancio, pero antes del cansancio ya no me veía. Luché tanto, pero sin saberlo ya el paisaje me había absorbido”.

Foto del Municipio de Barranquitas, 1941.

Escribe Isabel Batteria

Terminada la sesión, regresan por el pasillo oscuro. Pérez llama a un ayudante y le ordena con tono serio y autoritario: “Tráeme la soga”. Luego te pregunta:

–¿A ti te han dicho que nosotros colgamos a la gente desde la azotea?

–No, nunca oí nada de eso.

–Vamos a la azotea.

Cuando empieza a subir, aparece el otro con una soguita de dos pies de largo. Pérez se pone a jugar con ella. Le dice al otro “Llévatela a su celda”.

Ilustración JJFEZ.

Escribe Gabriela González Izquierdo

Comenzó mordiéndose la uña del dedo pulgar izquierdo. Poco a poco y a paso seguido llegó al índice, al corazón, al anular y al meñique: Mano izquierda primero; derecha después. Era inevitable que al final, y sobre todo en esta oscuridad, se confundieran las uñas con dedos y los dedos con brazos, más que nada por el miedo, mayormente por el miedo, solamente por el miedo que al fin y al cabo duele más que el dolor.

Escribe Ana María Fuster Lavín

Lo odio. Siempre está ahí, me acecha todo el tiempo y es que una vez traté de darle con un mazo de pilón, pero él por poco me mata del dolor. Es un mal matrimonio, su promiscuidad y hostigamiento me están enloqueciendo. He vivido con él los mayores placeres, también las vergüenzas. Siempre está ahí dispuesto a joderme, a hacerme quedar mal. Siempre parado, hostigándome. Como aquel día que traté de ligar con la vecina, la invité a salir, rápido él interpuso, ella me dijo “Tomás, mi vida está muy complicada, tengo demasiados compromisos”, puta mentira, sé que fue su culpa; o cuando invité a Rita, aquella de las caderas salvajes, fuimos al cine, y lo que hizo fue acariciarlo a él, frente a mis narices, la cabrona al día siguiente me regaló una corbata, yo, ofendido, claro está, le pregunté que si pa’ mí o pa él. Rita me miró, lo miró, por supuesto que estaba como siempre, paradito, pa que lo vieran a él siempre antes que al pendejo de Tomás, a mí me dijo que era un pendejo, que lo único bueno que tengo es a él, que debería estar contento con eso y cerrar la boca, encima me dijo que siempre tengo un tufo insoportable, doctor no puedo más, así me ha pasado con todas las jevas desde los diecisiete años, ¿cómo que es un simple caso de priapismo? ¿inflamación, medicamentos? O no, no doctor, quiero algo drástico, quiero el divorcio de mi pene, no lo soporto más, o él o yo…

La autora postea en su blog: Bocetos de una ciudad silente

Escribe Samuel L. Medina
Miguel intentó sacárselo del cuello, pero sus once años no le fueron suficientes para escaparse. El sudor tampoco le permitió un mejor agarre en la piel del animal. Sólo pudo, de vez en cuando, declinar la cabeza para los lados. Desafortunadamente, esto facilitaba aún más la penetración de los colmillos; le llegaron hasta la garganta.

El acto continuó. El animal de boca babosa restregó su espuma en la cara del diminuto. Miguel la tragó, escupió sangre y sintió miedo. No fue al instante, que se oyeron las campanas de la iglesia. Asustado por la profunda resonancia, el predador huyó; y con el cuerpo carcomido, Miguel, acompañó la melodía con un grito parsimonioso.

Más tarde, en la misa de noche, Padre Tomás le puso las cadenas al perro.

El autor postea en su blog: Perspectivas Inciertas

Escribe Sergio Gutiérrez Negrón

El cinturón cargado de dinamita le apretaba. Desde que estacionó el automóvil, el guardia de palito lo miraba de reojo. Él, no sabiendo que hacer, le sonrió y lo saludó levantando su mano.

La razón por la cual apagó su carro la desconocía; no planeaba regresar a él. Tal vez fue la costumbre, tal vez fue la fidelidad que le ataba a aquel viejo Celica del ’79 que jamás lo había defraudado.

Ignoró la mirada del guardia, que le quemaba la nuca—ahora junto a un coro de observadores que parecían ver en él una amenaza. ¿Eran tan transparentes sus intenciones?

Continúa, continúa, se susurró a si mismo, y continuó hacia los interiores de la escuela.

El pedacito de metal que aguantaba en su mano izquierda latía.

–Ey, ey. ¿A dónde va, señor?—

Se detuvo. Intentó detener todo su sistema en ese momento, temiendo que el tamboreo de su corazón activara las toneladas de TNT que tenía encima.
Miró a la secretaria, y trinco, contestó.

–Voy a llevarle dinero a mi hija, Rosamarie Benitez.—

Viendo que no presentaron objeciones, continuó hasta el salón que buscaba. Todos los ojos cayeron en él. Sintió las palmas de sus manos bañándas en sudor. Forzó una sonrisa, y caminó hacia su hija.

–Hola, mi amor— Dijo, y apretó el botón.

El autor postea en su blog: Cuentos Sugar Free.

Escribe Gabino Iglesias

Todas las tardes en el mismo sitio. No es sólo uno, son todos. Una interminable colección de pupilas epilépticas que me acosan, me persiguen, hurgan mi pensamiento y juzgan mis acciones. El tecato de la esquina me mira como si yo no supiera que me espía. Juro que oigo los amarillos callos de sus pies descalzos mientras se cocinan encima de la brea caliente: sé que anda descalzo sólo para joderme. El señor gordito ese del café con la sonrisa socarrona que me mira todas las mañanas cuando compro mi desayuno es desesperante. El policía que me mira mal desde su intocable patrulla me clava su prepotencia salada en el trasero del alma. MI jefe revisa todo lo que hago con la peor de las malas leches Los que llaman a mi celular bloqueado y cuelgan son cobardes que me exasperan. Sé lo que piensan todos ellos, y ellos lo saben, saben lo que pienso y por eso me miran así. No me hablan pero siento sus miradas como viscosos insectos sobre mi piel. Tengo algo guardado para todos ellos. Llego a casa y me acosan las sombras, los sonidos, las pocas fotos que quedan en las paredes que me miran. Tras la putrefacción colorida del enfermo crepúsculo de turno me reconozco nuevamente víctima de la carne insomne y me aferro al bien venido silencio de las noches. Busco la forma de inyectarme la soledad y no encuentro jeringuilla mientras peleo con el demonio que sale del vaho del cristal por el que miro la calle de abajo, esperando que lleguen a buscarme finalmente. El saber que saben me resquebraja pero no me rendiré, no me quitarán las palabras, no me harán desaparecer. He sido ignorado más veces de las que puedo recordar. Ahora me revuelcan las entrañas con un palito y quieren saber quién soy, beberse mi angustia, entenderme, robarme hasta la lluvia… no me atraparán vivo.

Escribe Miguel Angel Rivera Crespo

¿Qué te pasa Juan?, ¿No puedes dormir?….¡Bueno que te pase! ¿La difunta se te acostó al lado? Pues tú decías que la querías mucho….. ¡Pero alegaste estar loco cuando la mataste! ¡Si le dices a los prospectos que estás vendiendo la casa, no le menciones que mataste a la “doñita”, porque no te la compran! Te lo digo, porque tú estás mal, y eres capaz de decirlo…. Ya amaneció y dicen que los muertos no salen de día, pero….. ¡Mira a ver quién se está bañando…..! ¡La muerta otra vez! ¡Ahora si te fastidiaste! ¿Que te dejó la bañera ensangrentada?, ¿que se derritió y se desapareció por el desagüe de la bañera? ¡Castigo de Dios, Juan–, ¡Yo no tengo la culpa de que tú ex-compañera quiera refrescarse en la nevera, ni que te ofrezca un jugo cada vez que quieras tomar agua! ¡A lo mejor está envenenado! Tampoco la puedes culpar, pues ella quería seguir viviendo, y tú no tenías el derecho de cambiarla de “escenario”. Juan, ¡Vete a dormir….. si es que puedes! ¿Que no se ve bien con los huesos al descubierto y con la carne podrida? Pero Juan, ¡si los muertos nunca han sido bonitos! Bonita se veía cuando vivía, pero tú no me hacías caso y ya ves el lío que te buscaste…. ¿Te vas lejos? ¿Sabes qué? – Te garantizo que se te monta en el carro, porque a ella le gustaba pasear, o quizás la veas pidiéndote pon en el camino! Este sera tu destino Juan…. O te duermes, o te vuelves loco de verdad, o te enfermas por no dormir…. ¿Quién sabe? ¡El tiempo dirá…..

Ilustración: Renato Ferro

Escribe Enrique Ramal

Aquella noche de San Juan en San Juan, Juan sintió diez mil ojos en su espalda.

Escribe Isaías Santana Cruz

Nada atormenta tanto a Vanessa como su sombra. Está cerca de ella… de frente, de espaldas, lado a lado. Sea la luz; y fue la luz origina en su mente un continuo vaivén, semejante al del movimiento de un péndulo. Vanessa se distingue por una de sus características. Tiene la capacidad de hablar. Su “hermana casi gemela” permanece callada todo el tiempo. Esta situación produce un temor profundo en Vanessa. Es que su sombra permanecerá con ella…siempre. Sin pensarlo dos veces, Vanessa encuentra el momento propicio para establecer un diálogo con su hermana gemela. Espera que el sol proyecte su sombra desde un ángulo de 113 grados para encontrarse con ella. No obstante, su hermana gemela continúa esquivando toda oportunidad para comunicarse con ella. Vanessa suda copiosamente de sólo recordar esto. Sin embargo, Vanessa es una persona determinada y persistente. Busca otra oportunidad y decide hasta esperar el atardecer, cuando el sol está por completar su recorrido de oriente a occidente. Vanessa le ordena a su sombra que deje de continuar agonizándola, pero sus esfuerzos son inútiles. Vanessa trata otra vez y le ordena a su sombra que se mueva. Vanessa se mueve y cree que su sombra le informa que esa agonía terminará cuando ella alcance un estado de perfección absoluta. Vanessa continúa hablando y hablando, sin darse cuenta de su prolongado soliloquio. Continúa imaginando que su hermana gemela es uno de esos seres impuros que pululan por el Universo, con el sólo propósito de agonizar a la gente. Vanessa decide deshacerse de esta obsesión para siempre. Se viste de rojo y empuña su rifle. Camina diligentemente calle arriba y calle abajo de un pequeño pueblo. Sigue caminando hasta las 11:12 de la mañana. Se deteine a las 11:13. Se encuentra cara a cara con su hermana casi gemela. Levanta el rifle y apunta hacia su sombra. De pronto, se oye el ruido ensordecedor de una bala. Una multitud se congrega alrededor del cuerpo. A las 12:00 del mediodía, cuando el sol está en un ángulo de 90 grados en reación al cuerpo, la polcíia y el personal médico llegan al lugar de la escena. Vanessa no volverá a ver su sombra. Nadie la volverá a ver. Vanessa reposa sobre ésta. Alcanzó el camino que conduce al estado de descomposición material, poniendo así orden a su ya existente caos. Su lado negro existe todavía y espera comenzar su vuelo hasta encontrar otro ser en los planos inferiores de las regiones perdidas del Universo. Desde una de las regiones superiores, el espíritu maquiavélico de un psiquiatra sonríe.

Escribe Valerie González

Sí, ayer las vi. Vi cómo detenían a los hombres que pasaban frente a ellas, en una de esas carretas del centro comercial. Todavía no estoy segura si pertenecen a una secta o a una organización mundial secreta. Sólo sé que utilizan técnicas realmente buenas para convencer a aquellos que logran detener.

Por ejemplo, una de las chicas hablaba con un hombre, que tenía un corte de abogado. La chica lo miraba fijamente a los ojos y él ni parpadeaba. Pude ver las palabras como se deslizaban saltarinas por la frente del hombre. Mientras tanto, éste parecía haber caído en un estado de hipnosis. Estoy segura que no escuchaba nada de lo que la chica le decía.

Lo que realmente me preocupa es que siendo mujer estoy completamente enajenada de las operaciones de esta organización secreta. Sería muy interesante indagar cuál es el propósito y el fin de engañar a estos hombres que detienen. ¿Será acaso la venganza que siempre las mujeres hemos esperado?

Ahora, me imagino que luego que los hipnotizan, que caen en las redes del engaño, se los llevan a lugares ocultos e inimaginables. Allí los someterán a los más duros castigos de tipo dantesco o simplemente los castrarán y los obligarán a realizar labores domésticas, con delantales, guantes para fregar platos, o lo que sea…

Y pensar que los hombres son tan tontos, tan vulnerables, tan débiles que se detienen para recibir una charla y un masaje de crema humectante para las manos…

Hay que investigar…

Escribe Amed Irizarry Quintero

Acomodó la camarita en el clóset, de manera que no se notara la bombillita de on. Aprovechó que su mujer había ido a dar clases para llamar a la mejor amiga de ella. Por la noche, ya acabadas las lecciones, disfrutaban de la venida a gritos mientras comían pop corn.

Escribe Portnoy

Bueno, hay alguien en mi cabeza, y no soy yo. Sentado frente al ventanal perpetuamente velado, asordado por la monocorde nota de un timbal eternamente vibrante, aferrado a los brazos del sillón inmóvil en el silencio y la oscuridad. Hay alguien que juega en mi cabeza, muerde mi oreja, y desaparece (tanto tiempo ya) sumergiéndose oído adentro
desgarrándome el tímpano
envolviéndome en este rumor ensordecedor
muerde mi cabeza desde el interior
Hay alguien en mi cabeza y no soy yo. Dominó mi cuerpo cuando aferré la navaja (que cayó al suelo, casi ingrávida; aún espero el tintineo contra las baldosas en vano) inmovilizó mis manos, me sentó, me arrancó la lengua cuando grité, estiró mis ojos desde dentro
derecho: succionado desde el cráneo (me lo mostró, mirándome a mí mismo) lo introdujo en mi boca (lo tragué) (gelatina inconsistente deshaciéndose en mi paladar)
izquierdo: succionado desde el cráneo (el mundo se licuó en un vacío sordo) lo tragué
Hay alguien en mi cabeza y no soy yo. Se pasea por mi cara entrando y saliendo por los orificios practicados. De vez en cuando juega con las muelas que me va extirpando.
(arañó mi paladar)
Es posible que un día de estos empiece a arrancarme la piel.
No importa
Hay alguien en mi cabeza y no soy yo. Piensa por mí. Escribe por mí.

Escribe Iván Velázquez

Fire! I smelled the common stench of burning wood, and I ran towards the window. I peeked outside to see the familiar image of the man holding the match and the kerosene tank, except this time I saw his murderous face, smirking with abhorrence. I saw the vision replaying in front of me as the man threw the match towards the trail of fuel he had left on the ground. A flame ignited and ran all the way to the porch of the house, burning and smoldering everything in its way. I was trapped! How was I to leave? I needed to find something to break this window. I searched around when I noticed a steel nightlight on the side of the bed where the corpse of the man now lied. I ran towards the lamp and suddenly came to an abrupt halt. Something was not right! I didnt know what, but I knew it had something to do with the couple in bed. Who was that man? For some reason, I felt that he had the answers to all the uncommon and otherworldly events that have occurred to me today.

As I approached him, my head started to ache and a foreshadowing feeling filled and consumed me. I was in shock! In one apparent move it all became clear to me! I know now why I did not remember anything, or why the man did not see me! I understand why all my attempts to stop him where in vain! I understand why I had the vision and why all signs seemed to lead me here. I understand now that my spirit is reliving the awful moment of my tragic death. And as I saw my lifeless corpse staring at me in a be of devouring flames, I understood it was the end.

Escribe Abdiel Echevarría Cabán

Ése signo me persigue… siempre me observa desde lejos.

Escribe Siumell González

Ella en el carro, en el espejo, en la cama… A veces llego a creer que soy yo. Al principio la perse me asustó, pero ahora sólo quiero que termine de poseerme para terminar metida en ti.

Imagen de Spencer Tunick

Escribe Eloy Más-Chévere

Perseguido aquí y allá, decidió establecerse en Plan Bonito y cambiar su nombre por el de don Luis para que aun la bala más potente no lo pudiera desangrar. Gracias a esa insólita estrategia, Filiberto vive.

En la foto, Filiberto Ojeda Ríos, líder del Ejército Popular Boricua, arrestado en 1970.

Escribe: Leo

“Silverio pide perdón”, leyó Manuel en el periódico del jueves mientras pensaba: “Carajo, yo también tendré que pedir perdón. Reconozco mi dinosaurio. Se jodió el teatro”.

Escribe Tomás Redd™

Al entrar en la oficina del Sr. Shabazz, Mauricio Rivera intentó realizar un inventario de todos los artefactos que pudiese utilizar para intimar con el entrevistador: fotos con gente famosa, bolígrafos finos, textos incunables y hasta el color de la corbata. El manual que su tío le había hecho memorizar era claro; sólo tenía 45 segundos para dominar el tono de la conversación. Si esto fallaba, debería intentar contestar concisamente. Había practicado todas las posibles contestaciones a las preguntas que le habían relevado sus compatriotas y colegas del almacén. A pesar de su inglés rudimentario, dominaba el acento nuyorquino y utilizaba frases coloquiales. Tomó asiento donde le indicaron. Según lo aprendido, esperó a que ambos estuviesen sentados para hablar. Intentó proyectar calma y confianza. Desvió su mirada por un segundo y se dio cuenta de que tenía una mancha en el pantalón. Se había meado un poco luego de usar el urinal de la cafetería. No podía dejar de mirarse la bragueta. Sonreía incesantemente y sin razón alguna. La entrevista duró apenas 4 minutos. No encontraba la forma de despedirse con un apretón de manos y esconder el lunar elíptico. Al regresar al apartamento le mintió a su tío. En una semana llegó la carta en un sobre pequeño: su solicitud había sido denegada.

Escribe Nydia Antonia Russe

No se oye ningún ruido, los vecinos piensan que por taladrar las paredes, van a conseguir desconcentrarme. Usted no sabe que no pienso, que no escucho, que vago como un títere. ¡Me encantan los títeres! Usted y yo, parecemos titeritos de caserío también. Venga acá, escúcheme, para que me juzgue, para que barra el piso conmigo y me llame loca, envidiosa, diosa, nydiosa, nyodiosa. Todas las diosas, las diosas que son todas, que se confunden en mí, que son las mismas que se confunden con usted. ¡Boom! Es sólo una página, y usted no sabe lo que he viajado para llegar hasta aquí detrás de este trineo, de este Rosebud, del color de aquel momento, de aquellos ojos y ritmos cardiacos que llenaban aquella misa de gallo con mi suit rosita y zapatos blancos de Pignataro. Usted amigo, era usted amigo imaginario. Usted, que todavía me mira, se embizca, me respeta y lo asaltan, y le roban el ego y ya está usted comprándose uno nuevo. ¿Sabrá su novia que escuchamos Morrisey? No se preocupe amigo, mejor escuchemos música del Itunes, ¿no le molesta todo este bombardeo de consejos y razones? Queme todo su dinero y vámonos a un bosque a fotocopiar los libros, las fotos, porque si las pegamos unas encima de otras, ellas crecerán como los frijoles de Juanito, y nos llevarán allá arriba. Para mí es la forma más segura de llegar, la imposible. Le prometo que si sobrevivimos a esto, venderemos más pulseritas que don Amstrong. Busquemos nuestras bicicletas ahora que no viene nadie. Lo qué usted y yo necesitamos es subir en bicicleta, por la Luna de Moonriver, y dejar una sombra de abandonado extraterrestre en ese espejo. Para entenderme, usted tiene que sintonizarme. Abrázeme.

Foto suministrada por la autora tomada por Alberto Juan Rodríguez

Escribe Joel Feliciano

Cuando a las paredes le brotaron ojos, oscuros y góticos con el delineador marcando más aún ese blanco que envuelve las pupilas, te pusiste a temblar. Las cuatro paredes observaban, junto al piso, junto al techo. Doce ojos. Te miran. Te ignoran. Vibran. Lagrimean. Sus cercanías te hacen explorar sus imperfecciones, que son a la vez sus perfecciones. Las cristalinidades de los iris. Las estelas de colores como las vetas de las canicas. Un ojo tiene una pajita, y parpadea; las pestañas agitan el aire. Te soplan. De pronto huele a revelador. Pones un pie en el piso; sientes la frágil acuosidad, y sientes el párpado capturarte el pie. Los ejes de visión es tornaron directos a ti. En aquella cámara oscura te aíslan. Radiografían. Topografían. Sonografían. Fotografían. Te hurgan los huesos. La sangre. El oxígeno que traes dentro. Observan tus neuronas y la electricidad que se desplaza por tus pelos. Tu cuerpo te sacude. Te ven tus pensamientos. ¿Qué ocultas? Te preguntan. ¿Qué ocultas? Y en un lapso mínimo de lúcida inteligencia, guardas silencio, sonríes y los señalas.

Ilustración del ojo de una mosca Drosophilia melanogaster.

Escribe Héctor Aponte Alequín

Mami en el cuarto. Fredi en la cocina:

Ring…ring…

—Hello… Hola, Papi, ¿todo bien?… ¿Con Mami? ¿Qué pasó?… … … Ah, ok, te la pongo ahora.
—Mami, Papi en el teléfono.
—¿Qué tú dices?
—Que Papi en el teléfono.
—¡Desde allá por más que grites no te oigo!
—¡Que-Pa-pi-en-el-te-lé-fo-no!
—¿Quién?
—Papi.
—¿Paty?
—No, Pa-pi, PA-PI.
—Ah, tu padre.
—Exacto.
—Pues pónmelo.
—Cógelo tú allá.
—Ok, nene, cuelga.

Cloc.

***

Fredi en el cuarto. Mami en la cocina:

Ring…ring…

—Hello… Hola, Tuti, cómo estás… … … Diache… … Pues yo estoy igual porque me pelié con Ricky.

Cloc.

—¡¡¡Fredi!!! ¿¿¿Qué tú le dijiste a Tuti???

Imagen de Giovanni Paolo Rabai