By Tomás Redd

 

Para Aravind Enrique Adyanthaya, maestro de este género

A few tokes from the pipe were more than enough to calm my nerves and anxiety after the 20 or so hours of flight that I endured to be in an ancestral land, enjoying the company of older family members that I have only known in pictures and younger cousins who were bred to drink, fuck, marry, run the family business and then breed. This long line of tasks is culturally sanctioned and is basically the only functional tie that binds me to my elders; some of which fought lions, never wore shoes and built the roads that we youngsters have filled with coke bottles and condom wrappers. Cocaine is no good here. It fucks up your ability to digest curry and makes you want to slap a few beggars as you stroll through the marketplace in search for some good opiates: a politically sanctioned practice. I have yet to figure out how this trip is going to turn out. Walking towards the huge tent where more than two hundred guests, twenty-seven servants and eight musicians churning some bhangra tunes await for me I start to feel a bit cold in my hands and pause briefly to examine my pointy shoes which are now covered in mud and shit. I feel an urgent need to know which is it ‘cause the smell of this dung is inebriating—it might come in handy. Today I fall in line with the rest of them. Drinking and fucking have been crossed off the list. In about an hour, seven rounds around a blaring fire are going to take care of the next one. Man, am I jonesing a hit right about now.

Por Leonardo Dapena Wirshing, escritor y ponceño de corazón.

 

Poco se habla de la verdadera causa de la muerte de Rafael Cordero Santiago, el pintoresco ex-alcalde del Municipio Autónomo de Ponce. Es un secreto a voces entre el politburó ponceño que Churumba murió de una sobredosis de droga. Aunque se debe decir que nadie muere realmente de una sobredosis. Una sobredosis no es otra cosa que la gota que colma la copa, que es casi lo mismo que decir que a todo lechón le llega su Noche Buena. Cocó Vicéns, su médico de cabecera, se lo decía. "Hombre, deja eso; piensa en Madeline, en las nenas", le dijo alguna mañana, con tono paternal y cierto aire de senilidad, mientras leían los periódicos en el "remanso de paz" de los Cordero. Su amigo César recuerda muy bien aquella confusa madrugada, hace muchísimos años, en que Rafi lo despertó, convocándolo inmediatamente a su apartamento en la calle Isabel. El segundo hijo de Hernández Matos hizo lo que le pedía su amigo hiperactivo. A su llegada a la residencia de Cordero, César lo encontró en el balcón, hablando con un amigo. "Rafi, ¿qué pasó? ¿todo está bien?", le preguntó con un tono genuino de preocupación. A lo que Churumba contestó: "Sí, chico. Es que estábamos hablando de algo y queríamos saber tú opinión". "¿Y para eso tú me llamas a las dos de la mañana?". "César, para qué son los amigos sino pa’ joderlos." Esa noche, César descubrió lo que sólo ahora se puede decir en voz alta: Churumba era un adicto del café prieto.

Aravind Enrique Adyanthaya [9 de noviembre, 2005 @10:37 A.M.]
Por Aravind Enrique Adyanthaya

 

ash irnwen weifnjdjf jdbf idjf kjf difjj kjdsf ksdj o H eewi Ondiw oajjHbdiw iw4iwe ajs HJiaejnghkskjficusud oifd ifidf soi qwwr dis dgbbiofjodgf js gijrg cdjgie roef ksdjg woeirnalsjr 34j dkfjjsbg sldjg sdiwieurunslsldfbbie erirb eigBifb Ibi34ibfd dfg drgn eowkg rog wog rg ekrjg rjjw ertoerit ow tie g939846 3948 39486 3946 kjrg dgj rg iejrg ksjfg isyio yo of leo sld fhe eo pr djfobao fdj g dg sg kj 2 ivenoces v jg dsy gog y gkjsd gno sd gfkhe k sen tpu t[ia sen t[‘i{‘io ío [io[o{io ío ó nádjfn foe gosn ronr k a su e pa su asu a aasi e k sj ek se s wowwe oqye p que als fjg kj e h sdk

la república ha sido ocupada, carla antonia está presa y el tapón empieza en la milla de oro por un lado y en el túnel minillas por otro. este país no se entiende. mira, a los dos años de los americanos tirarse al charco, sobrevino la primera amenaza a la supervivencia del bisoño gobierno republicano de puerto rico. la cantidad prevista, quizá un poco más, de puertorriqueños pudientes (pudientes-pudientes y profesionales pudientes) abandonó la isla. con los valores en estampida, el cimarronaje cobró auge; el más fuerte, que siempre ha mandado, salió de la oscuridad; la confusión reinaba y el estado nacional naciente enfrentó, creo yo gallardamente, la ontología del poder para qué, y trató de levantarse del despavor y construir una nueva dilemática, casi de los muertos, por que no se esperaba nada de esto y por lo mismo, tuvieron que inventar… pero la solución salió de una sóla fuente: la mente de carla antonia alvarez. como secretaria de agricultura, una posición incolora, donde sus aliados-enemigos políticos pretendieron neutralizar su inteligencia, promovió el proyecto piloto secreto siban nac, la base de toda la economía del pico. luego, como legisladora, logró que se aprobara la ley del cultivo, posesión y uso del cannabis y sus derivados, que contenía en su exposición de motivos una invitación abierta al mundo a participar de un experimento a escala planetaria de enteogenia, insistiendo en que no íbamos a esperar por él. era tan descabellado que el incipiente y megainsulante mundo político nuestro se estremeció a sus cimientos, pero después de una serie de arrestos y convicciones claves y tras la campaña de educación brillante llevada a cabo a todos los niveles donde se expusieron los retos, los riesgos, los incentivos, protecciones y nociones exaltadas de beneficio nacional para este requerido cambio de conciencia; pero (más concretamente) tras el primer trillón, puerto rico se zambulló en su nuevo rol como isla de la serenidad. el gobierno de carla antonia no tiene parangón. tercera generación de heterarquista, quiso poner en su práctica del estado sus ideas irracionalistas del bienestar, que participaba a una reducida plantilla mientras conducía lo diario del estado posposmoderno. entre las medidas más lúcidas de su primer mandato se hallan: la organización de la nueva economía desde la siembra del cáñamo a su mercadeo, para lo cual, antes, gestó incansablemente por reposicionar y reenfocar la sicotropía como derecho humano global y a esos efectos adelantó un caso sin precedentes ante las naciones unidas que, de aprobarse, incorporaría a su carta de derechos el derecho absoluto a la sicotropía; además, el afán exagerado de su administración de investigación y desarrollo (énfasis en desarrollo) , el éxito rotundo del reciclaje de la infraestructura farmacéutica, el reclutamiento agresivo de inversionistas locales y globales balanceado con contratos con mayorías nacionales obligatorias en todos y cada uno de los proyectos sin excepción; sus mecanismos de estricta fiscalización, por lo general honestos, equitativos y entusiastas; la reinversión del grueso de las ganancias en programas educativos y de salubridad universales; pero, no menos impresionantes fueron: la sustitución masiva en el gusto popular, técnicamente voluntaria, de los opiados, alcaloides basados sobre coca y destilados etílicos por los canabinoides; el rescate de los terrenos agrícolas, incluso los urbanizados por el sistema de microempresas y cooperativas que no requerían de grandes predios para generar buenas purruchás; el desarrollo del turismo enteogénico con su concomitante florecimiento de las artes y las ciencias, todas; la reducción de la violencia urbana; el alivio sobre el fisco de la reducción de la interdicción; todos redundantes en la redistribución instantánea de la riqueza. acarrearon índices de popularidad inéditos. la atención mundial se volcó sobre nosotros: el experimento sicodélico, la apuesta al éxtasis, puerto rico, por fin! puerto rico la última colonia, el primer estado libertario, la amenaza de la libertad, puerto rico y su política enteogénica, era el tipo de titular que proliferó en esa primera época; también atrajeron atención a la entusiasta participación popular que se regó y ablandó hasta la resistencia religiosa más refractaria, cuando los jóvenes abrazaron la nueva desfronterización y contestaron terrorismo con una calidad de vida que apenas hacía cinco años hubiera parecido imposible, además de los doscientos mil potjeds que vinieron, vieron, compraron, alquilaron y ocuparon. algunos fugitivos seguían criticando por criticar, pero muchos decidieron ver cuál era el peo. lo que fuera no podía durar. tomó el tiempo que tomó arreglar que todos pudieran funcionar arrebatados y se pudo defender. otros problemas nos son conductuales, son estocásticos, obligatorios, tramáticos. el reemplazamiento terapéutico del pasto iniciado por la república confligía con intereses poderosísimos, por mencionar dos, la american tobbacco y los carteles colombianos, dos de cien, letales, tomados desprevenidos. para éstos su reenfoque fue de puesto de trasborde a competencia, para aquéllos, de mercado a estocada final o, habiendo dejado de ser un escenario especulativo, posibilidad de redención. pero un tercero se llevó la pelota, nintendo. nintendo / sinestis había sacado la primera generación de los cascos cibernéticos sinestéticos de la serie sinestopia, precisamente cuando los estados unidos declararon la independencia de puerto rico. la actual sexta generación ha logrado tal credibilidad sinestésica que muchos usuarios han experimentado la suspensión de la incredulidad, absoluta, una heroicidad inducida, intensa, indudable. de más decir, causó furor. la compañía llamó al producto mayan, pero en las calles del mundo fue rebautizado tek. objeto de culto en la cibercomunidad y aun fuera de sus bordes. pronto se abrió un mercado negro de programas tek de fuentes no licenciadas, hipersexo, ultrasuper-violencia, crímenes sin víctima que calmaron una superpotencia en el borde y le brindaron otro frente de guerra. la república trató de impedir su importación. eso bastó. los estados unidos no sólo lograron que el consejo general de la onu declarara la república, proscrita como nación, sino que invocando rompimiento de los tratados de transferencia de soberanía, consiguieron permiso de la asamblea, como mayores agraviados, para bloquear puertos, congelar fondos e imponer sanciones y cuando ya habían desestabilizado completamente nuestras relaciones internacionales se movieron militarmente. con la cooperación de oficiales y vecinos desafectos al giro, la operación stoned kingbird (pitirre arrebatado) introdujo tropas por las antiguas bases de ceiba y aguadilla, causando pocas pero prominentes bajas y logró el arresto y convicción de la presidente álvarez y la parte idoblegable de su gabinete, en un asqueroso despliegue de prejuicios, medias verdades y pirueteo legal; su ejercito intentó arrasar con la nueva cultura en par de meses como diciendo, este es el nuevo juego de pelota: el más viejo juego de pelota del mundo. pero pensar que triunfaron no sería totalmente correcto. ha sido imposible la reilegalización, por ejemplo, ni siquiera con toda la presión militar, la gente se niega, punto. aun restricta, la prensa mundial nos cubre [no es lo mismo territorio que nación (por el peso metafísico del discurso)]… la reacción popular a las quemas los puso a pensar, creo, y el latigazo del componente internacional del nuevo agro fue determinante en la forma que adoptó este interregno. pero hoy llega el primer cargamento de apteron, el full-sin[esthesia] de vuelo, compatible con las dos plataformas, que mejora por mucho la versión beta que corrió pirata meses antes de la invasión. y han aparecido unas diademas chinas a menos de la mitad del precio en costco y gente vendiéndolas de tres en tres cuatro en cuatro entre los vehículos. hay gente guiando con diademas puestas arrebatados. ¿Dónde estaba esta gente?

Por Ana María Fuster Lavín

 

Ella: Tres tequilas y un grullo fueron suficientes para abrirse a un mundo húmedo. Sus laberintos manaban sándalo en un magma salado, esperando la invasión. Él: la nieve rodeaba los tabiques de su confusión, ese perico mudo que perforó dos años de otro él. Ellos: un letrero ladies only, unos gistros en el desagüe, y la luz azulada pintaba la viscosidad del lavamanos y los pensamientos drenaban las traiciones. Cabalgaron humos, hasta ahogarse de peces y lunas. Otra ella: entra, grita, mi gruta, tu muerte. Inyecta en el culo colgante de ese él una dosis de caballo, cae a media rodilla, y se lleva a su ella lágrimas, semen, sangre, y perdones rosados, azules, negros. Dos ellas: se besan, cuarto trago en la barra, brindando la convulsión de un él sombreado que reencarnará en nueve meses, mientras otro él llorará el tiempo y la ausencia.

Por Yolanda Arroyo

 

7:36 p.m. Me toca esconder la marihuana entre las nalgas. Pasa la perrera de los policemen con su toldo azul y su biombo de luces rojas. No sabemos si son de los nuestros así que tomamos las precauciones. Sacan la cabeza detrás de las gafas negras por la ventanilla del auto en señal de manda mases. Marcan territorio. Nos recuerdan las reglas de su juego. Les damos la señal: un saludo. Todo bien, brother, ¿Cuál es la que?, nada nuevo. Vuelven a menear las cabezas. Murmuramos algo encojonados y con una sonrisa hipócrita los despachamos. Movemos el cogote de izquierda, derecha, derecha, izquierda, mascamos chicle, nos limpiamos los mocos de la nariz el Gómez y yo, y nos acomodamos las bolas en el calzoncillo para luego regresar al negocio. Me meto la mano en el culo, saco los cigarros de mafú en su más que bien sellada bolsita de plástico y entre corre y corre de clientes hacemos la noche. A veces pasa la Stephanie con sus trencitas y su faldita corta y a mí se me para el gusano, y me desconcentro dando espacio a cualquier error descomunal. Si el bichote pasa en la hora de supervisión y me ve pajareando me abofetea y me amenaza con no dejarme vender otra vez, entonces yo me disculpo, I’m so sorry boss, forgive me, please, I need the money. It never happen again. Me despeina el pelo como si fuera un mandulete, me dice “Recórtate, pendejo”, y añade que hace esto por mi bien y el de él, para que yo ande despierto y atento, y para que nada me cueste una bala y a él menos dinero, You know, that’s life.

9:09 p.m. Entrego la bolsita de plástico vacía con el dinero de la venta y pregunto si ya por fin me dejaran fumarme alguno de los pitillos. El nene grande de Manhattan North se ríe. Me da un golpe con la mano abierta en la cabeza y llamándome “vato de mierda, boricua cabrón” me despide. Vuelve mañana, me dice, te pagamos en el weekend. Yo solo quiero fumarme uno de esos, pero no se me es permitido. Me despido, me monto en la bici, doy la vuelta a la placita mientras saludo a doña Ana, vuelvo a ver a Stephanie y le guiño un ojo. Entonces atino a ver a uno de los cerdos azules cobrando su comisión por la veladera del punto al otro nene grande del south. Llego a la casa, saludo a mom, le hago muecas a la bebita y me baño. Mientras me limpio unos gatos verdes que se me resbalan de la nariz, me cago en la madre del catarro del Gómez, que me lo ha contagiado a estas alturas.

10:30 p.m. Ya sentado a la mesa abro la mochila de las tareas. Saco la libreta verde que lee en la portada Carlos Jusino, Mathematics Sixth Grade y me dispongo a repasar para el examen de mañana. Media hora más tarde, sin poder evitarlo, voy cerrando los ojos sobre la mesa, con una laguna de mocos y saliva emplegostada en uno de los lados de la cara.

La areolita: cuarta versión de un mismo cataclismo

 

Por Mara Pastor

Monólogo de un turista en una barra de Praga con un libro de Roque Dalton en la mochila

 

Por Mara Pastor

En el ajenjo, todos los marinos azules son sospechosamente de la República Checa. En el licor, la República Ajenjo es una checa que sospechosamente toma azules con un marino. En el azul, los marinos sospechosamente checan si hay ajenjo de la República. En la República Checa, el ajenjo es un licor sospechosamente azul marino.

Ilustración: "El ajenjo", Degas, 1876.

Por Gloria Carrasquillo Padró

 

"I swing in a shaft of light, upside down, and I can see myself clearly…" -Jamica Kincaid.

Para R., con profundo sentimiento

Nombre: R. Edad: 12 años. Dirección: El Barrio, Harlem. Hermanos: siete. Número del nacimiento: Cuarto. Color del cabello: Como la noche e indio; negro. Ojos: Igual que la anterior. Con quién vive: Con mi abuela, mi mama murió. Ocupación de la encargada: Welfare. Padre: No vive en casa; en otro proyecto por allá, por la Clayton Powell. Ocupación del padre: Tirar billetes de mentira. -¿Y eso nada más? -No también vende playstations. ¿Dónde?: En el Proyecto, cuando los consigue, usted sabe, cuando puede dar un golpe. -Ah. Deporte: pelota. Qué quieres ser cuando grande: pelotero, de los Yankees, ¡por supuesto! Pasatiempo: -Qué es eso? -Es lo que te gusta hacer en tu tiempo libre. Jugar Uno. Experiencia más significativa: Cuando mi hermano, el segundo, le dio tres batazos a una viejita que iba en el ascensor. La misma a la que yo le hacía mandados. Fue delante de mí. Algún deseo: Desearía tener una nevera grande, con candado y ponerla en mi cuarto. Lugar del mundo donde viajaría: A Puerto Rico, nunca he ido. ¿Por qué?: Soy boricua, no ve esta sortija, es de corozo y tiene la monoestrellada. -Y usted: -Boricua también. -Algo más que decir: -Bueno Missy, no sé si decirlo o no: Que soy un crack baby.

Por Karla Román

 

Me levanté un viernes en la mañana con un dolor de cuello del carajo. Como muchas otras veces, me quedé dormida con los libros en la cama. Súmale eso la tensión del maldito examen de grado en dos semanas además de mi mala costumbre de acurrucarme sobre mi brazo derecho y tenemos la receta para un espectacular espasmo muscular. Sólo que no era uno cualquiera que se aliviaba con una repentina sacudida cervical. Era tan severo que apenas podía mirar a mi derecha. Afortunadamente, me recordé que tenía que ver a la ginecóloga. Maniobré como nunca con mi mano izquierda para vestirme y maniobré aún más para poder guiar hasta la oficina. Para mi alivio, no habían parturientas ni abortantes en la sala de espera por lo que no estaría mucho tiempo. A la media hora, la doctora me recibe y exclama: "¡Niña, pero qué tortícolis!" Añadió que en su experiencia médica no había visto un caso como el mío. Me miré finalmente al espejo y me percaté de cómo mi lado derecho del cuello estaba monstruosamente hinchado. "El papanicolau lo hacemos otro día" y procedió a escribir una receta de flexeril y cataflan. Me explicó que por ser restringidos los tenía que recoger de inmediato. Aún así, los recomendaba por la evidente severidad de mi espasmo. Además, me recetó sólo tres píldoras, por aquello de no fomentar vicio. Recogí las pastillas en El Amal, y fui a mi casita en Santa Rita. Busqué un vaso de leche y las tomé confiada que al mediodía estaría nueva y entraría a la una al trabajo en la biblioteca como si nada. Una vez me recosté para que las píldoras hicieran su trabajo, noté que las líneas entre la pared y el techo ondeaban como sinuosas serpientes. Mi humilde catre twin se convierte en un viscoso marshmellow en el que me hundo como trampolín inflable en casa de brincos. El aire se hace pesado y puedo ver la humedad suspendida como burbujas de jabón. Siento la brisa del abanico pasar en cámara lenta como si estuviera en parada. Todo giraba ante mis ojos como un caleidoscopio. Oigo lejana la voz de Minerva, mi vecina y gran amiga, gritar: "¡¡NEENA LEVANTATE QUE ENTRAMOS A LA UNA!!". Ni me molesté a contestar porque, total, su voz se oía como si estuviese a millas de distancia. Nada más con el testigo. Ya tengo los planes para este fin de semana.

Por Rey Emmanuel Andújar

 

"Sólo queda por decir que la obra de Antonio García no es la obra de un sicópata, sino la de un hombre cuya expresión no tuvo otra salida que la de matar".
-Pepe Liboy

"Mozo, sírvame en la copa rota".
-La versión de Calamaro

La encuentro desencaramada de las arrugas que la humedad sostiene con telarañas en el techo. Ronca como obrero en la cama fría y revuelta, a media luz. Muevo las cobijas, despacio, hasta cubrirla. Afuera llueve y es muy tarde. Reparo en la jeringa, los utensilios… En mis bolsillos un sobre y las palabras de su padre, el distingido Sr. Arboleda: Ella es de las que singa sólo por ver la leche correr. Hemos sido reducidos a pinchazos, al recuerdo de su boca aún con dientes palmeándome el brazo, sonriendo, torniqueteando, buscando la ruta… Con falsa ingenuidad, dije: Yo no jodo con químicos; mientras ella susurraba: No te va a doler, no te vas a arrepentir. Me acuesto a su lado y entro en el viaje, cuento el dinero, recuento, pensando en lo fácil que el metal pierde la inocencia de cuhillo o aguja al rozar de la sangre caliente para salir del cuerpo convertido en puñal.

Mapa de las rutas del opio en el s. XXI: Les itinéraires majeurs du narcotrafic en Asie en 2000 (Pierre-Arnaud Chouvy, 2002, Olizane)

Por Rafael Plazaola

 

¨Los ponceños nunca nos arrodillamos ni nos arrodillaremos ante ningún mortal".
-Churumba.

¨Slam-dance cosmopolis¨
-Allen Ginsberg.

La YUPI, 4:30 PM, jueves, 1995. Juanca quiere capear un diego de perico. Llevamos todo el día arrebatados frente al teatro. Hay una yerba roceada con Raid corriendo por Peyton, dicen las malas lenguas. Fuck it, yo tengo una mamona cabrona como quiera, vamos a hacerlo. Juanca y yo caminamos hasta VillaPanty y el tipo que nos atiende se tarda veinte minutos en bajar del piso quince hasta la pared rosita que nos separa. Yo estoy cagado, como siempre. Juanca capea dos sacos, por si aca. Yo no quiero hueler en los baños de Humanidades, me da miedo que me vayan a violar. Juanca sugiere que nos vayamos a la barra del Cojo y yo accedo. De camino me convence de que no huelamos ná, mejor enrolamos un diablillo -y yo accedo. Nos aparcamos frente a Televideo, Juanca anda en el carro de los abuelitos de su novia, la periquera bulímica. Yo me bajo a comprar unas cervezas. Lo último que vi antes de entrar al Cojo fue a Juanca sacándole la guata al fili con un guille cabrón. Cuando regreso, Juanca está hablando con un joven lo más bien parecido. Yo pensaba que el cabrón le estaba ofreciendo fumeta a extraños, lo que representa menos para mí. Resultó que el joven era un encubierto y dos segundos más tarde hay dos patrullas a nuestro alrededor. Juanca y yo les juramos a los guardias que solamente es marijuana lo que tenemos. Ahí es cuando encuentran los dos sacos de cocaína. Juanca y yo balbuceamos al unísono que no somos usuarios, sólo estamos bajo mucha presión por los estudios pero empiezan a registrar el carro y encuentran una variedad impresionante de parafernalia. Juanca empieza a llorar, el carro no es de él, es de los abuelitos de su novia, la periquera bulímica. Los guardias nos confiscan el material pero nos dejan ir (era un jueves como a las cinco y cuarto de la tarde, después de todo). Acción seguida volvemos a VillaPanty, capeamos dos diegos y terminamos fututeándonoslo en un baño de Humanidades.

Por Pepe Liboy

 

Mi receta es de 2/1000 gramos. La doctora sube y sin embargo no llega a cero. Dibujo la exponencial en la pizarra. Asíntota positiva en los dos ejes, pero la curva no se refleja. La tecata, en el eje de abajo, tampoco llega.

"El microrrelato se presenta como una auténtica propuesta literaria, como el género idóneo para definir, parodiar o volver del revés la rapidez de los nuevos tiempos y la estética posmoderna. Algo que tiene que ver con Italo Calvino y sus "Seis propuestas para el próximo milenio", con sus "hibridaciones multiculturales", como ha señalado Enrique Yepes, uno de los estudiosos de este arte pigmeo. El cuento brevísimo es la arena ideal donde se bate la moda de la destrucción de los géneros, hasta el punto de que resulte imposible -e inútil- tratar de definirlo, distinguirlo o envolverlo de legalidad". -Pedro de Miguel en Ciudad Seva.

La Redacción de Estruendomudo, convoca un certamen de microrrelatos de temas psicotrópicos en memoria del escritor norteamericano Allen Ginsberg, defensor de la legalización de las drogas que ponen a algunos a volar. También, en honor a la memoria del fallecido alcalde del Municipio Autónomo de Ponce del Estado Libre Asociado de Puerto Rico, firme defensor boricua de la propuesta de la legalización. Los microrrelatos sometidos a mclavell@gmail.com antes del 10 de noviembre de 2005 deben tratar sobre asuntos relacionados con el uso y abuso de sustancias controladas, arrebatos, tripeos, persecuciones policiacas, allanamientos de material. También, pueden rozar experiencias de viajes sicodélicos, programas de rehabilitación, "bad trips", adicciones, transformaciones de la personalidad.

Se exige que los microrrelatos no excedan la extensión de un párrafo y que se atengan a la economía del lenguaje. Además, no se aceptarán colaboraciones que hayan sido publicadas anteriormente o que estén redactadas con otro propósito que no sea publicarlas en primera instancia aquí. Hay excelentes ejemplos ya posteados en el blog colectivo Derivas y Los años de Odradek. Si quiere participar, es necesario que empiece de cero, justo como se empieza a encender un cigarro de mota o una pipa de crack. No se aceptarán confesiones que impliquen a los autores en acciones delictivas reales (admisión de culpa, relevo de prueba). Estruendomudo es un blog dedicado exclusivamente a la ficción -sí Pepe. Así los ayude Dios y la Primera Enmienda de la gran Constitución que nos cobija, que es la que garantiza, a pesar de los pesares, el Patriot Act y todas las censuras, la libertá de expresión.