July 22, 2008

“Hardboiled se llama el género” Capítulo 2. Otra novela en cantos por Juan Carlos Quiñones

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

Flor por Aussiegal

Que no me vengan con paraísos, Lucyblell
Escribe: Juan Carlos Quiñones

Ten paz. Ya estás aquí. Este es tu lugar final. Yo puedo decir tus palabras, como una cotorra, o puedo hacerme cargo. De tus palabras. Observa: tú dices suéltame. Yo digo suéltame y adquiere un significado mayor. Tú quieres que yo te suelte de esas amarras y yo quiero que tú me sueltes de estas amarras de lenguaje y esto es enfermo. Tú no me ayudas y yo casi no te ayudo. Calla. Haz el silencio ahora. Luego llegará el héroe que te salve o no. Nuestra relación es desigual. Asimétrica, diríamos si fuéramos dos. Tú estás amarrada, a la vida por ahora y a esta cama por ahora. Yo te prometo una flor violeta y la muerte, que son lo mismo. Escucha, que para esto y tu flor estoy:

(lo que hace una mano, ayudada por otra)

Un cuerpo es el invento de una mano, y ya una mano es la metonimia de un cuerpo. Una mano se mueve y ¡zas! aparece una escritura, o un tajo o sí, también un cuerpo que tiene entre sus pertenencias naturales una mano. Una caricia es el recorrido de la piel que hace una mano por ese territorio incógnito que es un cuerpo, que lleva una mano a rastras como la cola de un animal terrestre dialogando con el mar. Esto es un mar.

Lo indistinto. Donde todo se mueve y todo es todo y no hay que ser ni x ni y. De ahí, de ese mar, hay que sacar por la cola al animal profundo, resistente, que se indigna contra la fuerza de la indisolución. Sí, es una lucha. A muerte a veces. Mi lucha.

La caricia es un modo de la cartografía. La caricia recorre un territorio Más allá, mucho más allá de la seducción y el deseo. Esta palabra última no se repetirá, debido a su indigna facilidad. Igual lo es el tajo, el beso, el lenguaje. ¡Qué ciencia es esta!

Ahí está. ¿Lo ves oculto detrás de la neblina del lenguaje? ¿Lo ubicas más apartado del mundanal ruido? ¿Lo percibes? Un animal profundo. Una fuga que se escapa zas, dejando atrás la huella de una mano. Una mano que se cierra. Siempre. Sobre algo. Siempre se cierra sobre algo. Feuerbach, opacado por los vendavales de una teoría que se inventó como se fabrica un cuchillo. Un cuchillo, una bomba atómica tiene un destino inicial, siempre inocente. Ese destino siempre es radicalmente aburrido. Luego se tuercen la película y el cuchillo, la bomba atómica entra en el cuerpo equivocado. Un peluche, un cuchillo, el cuello de un cisne. El aire.

Mueren mil japoneses. Hiroshima, mon amour.

Mueres tú.

Dos inventos.

Existe un pasaje en Marx (¡tantos pasajes, tantos pasadizos, cómo culpar al pobre Marx por hacer a regañadientes literatura!) en el que habla de un cuchillo. Él está hablando con Feuerbach, y lo sabe. Un cuchillo no es lenguaje, pero es un objeto nombrable. Una mano no es el lenguaje pero sin mano no hay lenguaje, sin lenguaje no hay mano para nombrarla.

Matar no requiere de lenguaje. Es un gesto justo, preciso, por más torpe que sea, como una violación que siempre lleva al fracaso pero se dice, uno dice, él, ella dice, ya. Ahí está. No hubo lenguaje de intermedio.

Sólo lo humano tiene la capacidad y la confusa disposición de asir el aire. O el agua. Sólo lo humano ase el agua, hace el agua en la hechura de una capacidad que tiene un nombre inútil, como todos los nombres. Ahí, entre las manos, escurriéndose, anda el lenguaje. Escribe, cabrón, escríbeme.

Ahí está míralo, ese cuerpo pidiendo cuchillo, pidiendo mano, pidiendo lenguaje. Me enloquece. ¿Eso es un objeto? Un objeto es una piedra rodeada de agua. Lo distinto nadando en lo indistinto. Hagamos.

Hazme, con tu muerte de lo distinto a lo indistinto, como un ritual.

Yo no te entiendo. No entiendo tu silencio. Otra vez.

Calla. Nadie aquí ni en ningún sitio sabe tu nombre. Amarrado él, amarrada tú.

¿Qué hago contigo?

Nota de la Redacción: El primer capítulo de “Hardboiled se llama el género”, una continuación de la novela “Adelaida recupera su peluche” se publicó en este blog bajo el título de “Dos pecados”. El lunes, 28 de julio de 2008, se publicará el tercero, que lleva por nombre “Tú me complicas la cosa”. Espérelo.

Foto por Aussiegal. Creative Commons, Atribution.

July 9, 2008

Dos pecados

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

naranja sangrienta naranja sangrienta 1

Escribe Juan Carlos Quiñones

Para A. y para T., mis dos pecados capitales. No me arrepiento.

Algo relacionado con el amor. No exacto: lo exacto aparece con la forma de lo terrible casi siempre. O siempre. El modo exacto tiene esas implicaciones que no son las más interesantes. Tiene, de hecho, el modo terrible de la atrocidad. Uno diría: algo es atroz porque implica una muerte, y nadie en el mundo quiere una muerte. Uno diría, sin embargo, una historia fatal: lo claro que implica la muerte de alguien, y lo terrible que implica contar dicha muerte. Eso es una historia fatídica, y sin embargo contable. Alguien murió: eso pasa. Alguien cuenta que alguien murió. Eso no es tan común. Digamos algo así, por decir algo: alguien murió. No es lo mismo decir alguien murió que decir, escribió que alguien murió. No es lo mismo que alguien se muera a que alguien cuente que alguien se muera. No es lo mismo.

Otro es el amor: algo no exacto, pero similar. Así, alguien se muere y ya tenemos una historia. Esta: el animal amado descubre su animalidad. Ya no hay humanos pero hay una historia. Y algo relacionado con el amor. Y con un animal: digamos.

Otro es el animal: un rinoceronte, un ratón, digamos un ratón por decir alguien. Un ratón. La vida de un animal es indescifrable: la vida de un humano no lo es tanto. El animal no ama: no está en su diseño la cualidad del amor. El animal se esconde, atosiga, entrampa cuando puede, pero no puede amar. No es su cualidad amar; no es su designio. El transigió intransitable de habitar el espacio del amor es totalmente humano. Es castigo del amor amar para los humanos, tan seguro como lo que sea seguro para los humanos. Eso es terrible.

Esta es la historia de un amor.

¿Cuál? Toda la historia de un amor es la historia de un humano, y las historias humanas son extremadamente aburridas. Cada humano es una habitación poblada por la plaga del aburrimiento. Todo humano es aburrido. Toda la vida de todo ser humano es aburrida. Las tristezas, los mínimos momentos de excitación, de tragedia, de amor, es extremadamente aburrida.

Entonces, esta es la historia terrible de un aburrimiento.

Sea.

Ahora me llamo “yo”. Ese es un nombre tan habitable como cualquier otro. Como cualquiera. La muerte de un ser humano es insignificante. Es terrible. Es insignificante. Un amor.

*       *       *

Sea.

Una muerte. Cómo cualquiera. Puedes ser tú, cómo tú moriste ayer, sin chiste y sin causa. Yo amé a alguien y maté a alguien. También escribí.

Sea.

*       *       *

La historia de un amor. Era así: una historia de amor es una historia cualquiera. Cualquier persona muere de amor. Cualquier persona muere. Cualquiera es matado. Pum. Así, uno podría escribir tres historias: la historia de la imagen, cómo una imagen para una historia, para ilustrar una historia; la historia de un amor porque de amor se trata; la historia de una muerte porque de muerte se trata siempre, siempre. Empecemos:

El amor: Yo amo a alguien, y ya eso es una historia. Así: ya amo a alguien. Y mato. Lo último lo paga el diablo. Algo mal: la imposibilidad de amar desde la palabra.

Puedo matar.

*       *       *

Esta es la historia de un amor, que nunca empieza. Alguien mata a alguien en cierta historia. ¿Cómo matar? Algo sencillo: alguien mata a alguien. Un gesto. El amor. ¿Cómo hacer, escribir esta historia de amor? Fácil: como una muerte. ¿Cómo escribir una muerte?

Gran problema.

*       *       *

El problema grande no es matar a alguien. El problema grande es escribirlo. Esta es la historia de un amor. Igualito a la historia de un muerto. ¿esto es un muerto? Todo muerto reclama su historia. Todo amor, igual, la reclama. Entonces amar y matar se igualan, qué vaina. Algo se destruye en el acto de amar. El otro es obvio.

Si yo tuviera un muerto entre los hombros menos tendría que escribir. La muerte real ahorra las palabras. Yo no he matado a nadie, y por eso tengo todo lo que se dice la muerte entre los hombros. Tengo muertes. Muertos. ¿Amor? Un amor. Todo el amor del mundo.

Sea.

Esta es la historia de un amor, y lleva tu nombre, como alguien lleva algo entre los hombros. Un beso, acaso. La  muerte la llevamos a cuestas y no nos quejamos. De la vida tampoco. El amor tiene el nombre del disparate. ¡Qué mal! El terror está en otro sitio. ¡Qué mal!

Yo quisiera un alivio y un mal que alivie los males. Yo quisiera matar a alguien, para que la muerte adquiera algún sentido. Yo quisiera que alguien me convenciera de que la literatura es la estupidez que yo sospecho. Si alguien me pudiera convencer de que el amor es un acto mismo, idéntico a lo literario, igual de ridículo, yo podría compararlo, y morir en paz. El aburrimiento es el peor de lo malo: es lo inhumano. Yo no estoy seguro de lo bueno: ¿Quién podrá estarlo? El intento es suficiente.

Esta es la historia triste de un amor, y así habrán otras. Tú estabas elucubrada en esta. Es cierto, no es imprescindible. Yo quiero averiguar la muerte de alguien, como un experimento y una obscenidad. Vale. tengo el atrevimiento del amor. Fuck me. Sé algo grande: así se escribe. Así se mata. Y sé más: así se ama.

June 18, 2008

NY toma medidas antidiscrimen por orientación sexual en instituciones correccionales juveniles

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

The State Adopts New Rules for LGBT Youths in Juvenile Detention
But mum’s the word on the good treatment of transgendered kids

by Maria Luisa Tucker

The Village Voice
June 3rd, 2008 12:00 AM

A year and a half after paying a $25,000 settlement to a male-to-female transgirl, the agency that runs the state’s juvenile-detention centers has quietly adopted a host of new rules to accommodate lesbian, gay, bisexual, and transgender youth in its custody.

The new rules, adopted in March by the Office of Children and Family Services, now allow transgender youth to request special housing, wear their hair however they want, be called by their chosen name rather than their legal name, and shower privately. The new guidelines even allow biological males to wear girls’ panties and bras if they prefer. The agency has also included transgender kids in its anti-discrimination policy—a first for any New York state agency, according to OCFS spokesman Edward Borges.

The policy shift and new rules—quietly hailed by transgender advocates who say that transkids often get harassed by staff and peers at detention centers—were approved without fanfare or even a press release.

“We were concerned about the Post—what their headline would be, you know? Twisting it and making it sensational,” says Mishi Faruqee, the director of youth-justice programs at the Children’s Defense Fund and co-chair of the working group that created the guidelines. As the OCSF trains its staff on the new guidelines this month, the agency has continued its strategy of easing into what it admits, for some, is uncomfortable new territory. “There are a lot of staff, especially in upstate facilities, [for whom] this is a whole new world,” says Borges.

The policy shift comes after a 2006 lawsuit that received little attention outside the gay media, but that created big waves inside the OCFS.

Alyssa—formerly Andrew—Rodriguez was born male, but identified and dressed as a girl. She had been diagnosed with gender-identity disorder, a common psychiatric diagnosis for transgender people, and has prescribed feminizing hormones at age 12 or 13. Rodriguez was regularly taking the hormones to develop breasts and suppress facial-hair growth when she was arrested and placed in a juvenile-detention facility at age 15. Once in juvie, her hormones were taken away for months at a time, and the staff was directed to call her Andrew. Worse, she was transferred back and forth between the regular boys’ facilities and special facilities for the two years she remained in state custody.

In a civil complaint alleging sex and disability discrimination, Rodriguez reported that she developed hot spells, headaches, a more masculine voice, depression, and suicidal thoughts as a result of being abruptly taken off hormones, and was punished simply for insisting that she was female.

Her experience wasn’t all that unusual. Although no agency has numbers on how many transgender youth are in custody, the Urban Justice Center estimates that lesbian, gay, and transgender youths constitute between 4 and 10 percent of New York’s juvenile-detention population. Advocacy groups say those youths often come out of detention with stories of verbal and even physical harassment.

As part of the 2006 settlement between Rodriguez and the OCFS, the state paid her $25,000 and agreed to change its policies for transkids. However, the original guidelines that came out of those first meetings contained language that was offensive to transgenders, says Faruqee—and even with the imperfect guidelines, there was no training to implement them inside the detention centers.

After Governor Eliot Spitzer appointed Gladys Carrión as the new commissioner of the OCFS last year, the guidelines were revised. The more substantive rules allow transgender youths to request placement at a facility where transkids won’t have to share sleeping quarters with anyone else. The policy also allows them to dress and groom themselves however they like. Biological males housed in the boys’ facilities are even allowed to use makeup, shave their legs, and wear their hair long.

The new guidelines aim to create better staff interactions with transgender youth—directing staff members not to use terms like “homosexual” or “transvestite,” and also to call transgender kids by the name (and pronoun) that they prefer. The rules also direct the OCFS to continue hormone therapy for kids who are already receiving it at the time of admission, at least until a proper evaluation can be given. The agency will now even consider requests from transgender youths to begin hormone therapy while in its custody.

June 5, 2008

Sobre los principios de la decepción

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

Sergipuertas

Todo lo que nos decepciona al principio, termina decepcionándonos más adelante, dice.

Todo lo que permanece largamente sin decepcionarnos también termina decepcionándonos al final, dice.

Tomado de “Porque sí”, de Sergi Puertas.

June 2, 2008

Luto por la muerte de Yves Saint-Laurent

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

ives

Un homme qui aimait la femme
LE MONDE | 02.06.08 | 09h36 • Mis à jour le 02.06.08 | 09h36

Les femmes qui suivent de trop près la mode, prévenait Yves Saint Laurent, courent un grand danger. Celui de perdre leur nature profonde, leur style, leur élégance naturelle.” L’élégance, c’est une façon de se mouvoir, de savoir s’adapter à toutes les circonstances de la vie : “Sans élégance de cœur, il n’y a pas d’élégance”, affirmait-il sans détour. Les modes passent, le style est éternel, la mode est futile, le style pas. Ajoutant : “Quand on se sent bien dans un vêtement, tout peut arriver. Un bon vêtement, c’est un passeport pour le bonheur.”

Celui qui se disait non pas couturier mais “artisan, fabricant de bonheur”, a inventé le style Saint Laurent, intemporel, une élégance Rive Gauche très parisienne reconnaissable entre toutes. C’est la sobriété et l’allure d’un tailleur-pantalon noir, à la coupe impeccable, porté avec une blouse à nœud lavallière en voile transparent et des talons aiguilles. Un subtil mariage masculin-féminin qui exacerbe la sensualité et suggère le mystère.

“L’idée d’une femme en costume d’homme n’a cessé de grandir, de s’approfondir, de s’imposer comme la marque même d’une femme d’aujourd’hui, raconte-t-il. Je pense que, s’il fallait représenter la femme des années 1970 un jour dans le temps, c’est une femme en pantalon qui s’imposerait car… le pantalon est devenu une des pièces maîtresses de la garde-robe de la femme moderne.”

Faisant écho à la radicale mutation du vestiaire initié par les “garçonnes” dans les années 1920, qui adoptèrent les codes masculins, Yves Saint Laurent a réinterprété les vêtements homme, s’amusant de l’androgynie. En 1962, quatre ans après la fameuse ligne trapèze qui le rendit célèbre chez Dior, il dessine un premier smoking porté par Catherine Deneuve, et un caban en laine à boutons dorés avec un pantalon cigarette en shantung blanc façon officier, une marinière, une tunique, une chasuble de curé acier qu’il associe à une jupe fourreau en velours noir. Suivront le trench, le blazer, la saharienne, la parka, les cuissardes.

Des pièces indémodables, d'”un classicisme qui est sans époque et de notre époque”, dira-il, et qu’il réinvente à chaque saison. Les cinquante versions de son Smoking forever (“Smoking pour toujours”, titre de l’exposition, consacrée, en 2006, aux 50 modèles à la pièce phare de la garde robe Saint Laurent), illustrent ses jeux avec ce costume d’apparat.

Pour l’étoffe, son choix se porte dès 1962 sur le grain de poudre et le satin noir. Option qu’il maintient d’année en année, avec l’alpaga, le velours et quelques variantes, pour se concentrer sur les modèles : smoking bermuda avec blouse de cigaline (1968), smoking combinaison de gabardine (1975), ou smoking spencer sur dentelle noire (1978), mais aussi robe-smoking (1983), manteau-smoking (1984), smoking-kimono (1992), smoking-knickers (1993), cape-smoking (1998), etc.

Déclinaisons surprises attendues chaque saison, qui, loin de masquer la féminité, l’électrisent. Un style androgyne qui accompagne l’émancipation des femmes, de tout âge et de tout bord, jusqu’à l’écriture de la mode du XXIe siècle, alors que se multiplient les collections uniques s’adressant aux deux sexes.

NOBLE PORT DE TÊTE

A la sobriété de ses tenues de jour, il oppose toutes les excentricités du soir, nourries d’exotisme. Puisant dans l’imaginaire poétique de l’Orient, il s’inspire du Rajasthan comme du Sud marocain, détourne les sarouels et pantalons de zouave en tourbillon de mousseline, marie gilets, nœuds papillons et voiles transparents. Il voyage avec ses étoffes au gré des exotismes, brode d’or et de jais des boléros comme les vestes bijoux des toreros, dessine une collection baptisée “Ballets russes”, des Tziganes en jupes corolles, des cosaques bottées, et des mini-robes bambara piquées de plumes et de perles, en hommage à l’Afrique.

Saint Laurent adore les chapeaux qui signent une tenue, canotier, feutre, cagoule à visière, casquette, béret, turban et autres capelines. Par-dessus tout, il raffole des panamas chavirés portés avec ses tailleurs pantalons, et des petites toques calots, façon tarbouche des contreforts de l’Atlas. Pour les nuits de gala, ses longs fourreaux qui épousent les courbes, ses nuages de mousseline légers comme un souffle, sont plus que jamais d’actualité.

Sa passion pour la peinture – dont il dit, dans l’introduction du catalogue de l’exposition “Yves Saint Laurent dialogue avec l’art” (2004), “mon propos n’a pas été de me mesurer aux maîtres, tout au plus de les approcher et de tirer des leçons de leur génie” – le conduit à rendre hommage à Mondrian (1965), au pop art (1966) et à son ami Andy Warhol, à Braque (1970,1988), Picasso (1979,1988), Matisse (1980), ou encore à Bonnard, Van Gogh (1988). Quarante-deux modèles qui témoignent de sa virtuosité et de son respect pour la beauté.

Yves Saint Laurent est un homme qui aime la femme. Il parlait de son métier comme d’un “dialogue amoureux avec tous les sortilèges des enroulements de tissus”, de cette “femme nue qu’il doit habiller sans porter atteinte à la liberté de ses mouvements naturels”. Dans ses esquisses, son trait caresse la silhouette. Toujours avec respect, Saint Laurent exalte ce qui lui est propre, allonge les jambes, souligne la taille. Le port de tête est noble. L’élégance est lâchée comme un baiser secret.

Florence Evin

May 31, 2008

Justificación de la poesía

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

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Escribe Eduardo Lalo

 

1.

Es lícito afirmar que no se lee poesía aunque la

aseveración sea falsa y lo sepan hasta los que

la dicen

Los que escriben poesía son a veces sus peores enemigos

La indiferencia de los que no la leen no da mérito

ni debe provocar grandilocuencias (Vallejo

no fue un mejor poeta por ser póstumo)

El silencio  la inutilidad son el tema

y de él salen las líneas

a las que no se podría llegar de otra manera

 

2.

Cuando se piensa en esto se cree que alguna vez hubo vasto

público y este dato nos permite odiar al prójimo

para el cual hoy somos incomprensibles tontos

Nos confunden las lecturas de biografías  nos confuende

haber leído casi todo demasiado tarde

Homero o Borges son tan oscuros como tú o yo  con la diferencia

que son nombrados  pisoteados por miles de

contestadores de exámenes  por millones de lectores

de periódicos

Doy gracias a los que después de la primera experiencia

dejan a la poesía para siempre

 

3.

Desde hace tiempo  he sabido que en el interior de algún

carro público  sobre las piernas constringidas  ajeno

a la transmisión de la tarde hípica  por las calles

de esta ciudad sin mitologías  alguien lleva a Kavafis

Otra justificación  inclusive la de mis páginas me parece

innecesaria

May 27, 2008

Enrique Vila-Matas vuelve sobre la preocupación sobre el estilo luego de descartar la maldita obsesión por la trama

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

style

Escribe: Enrique Vila-Matas
El País, Babelia

Es posible que estas dos citas sean como lanzar un balón que no van a devolvernos nunca todos aquellos que tienen todavía el humor de situar la trama decimonónica en un pedestal absoluto. La novela del futuro verá esa trama como una simpleza que hizo furor en cierta época y se reirá de un tópico que me machacó durante mi primera juventud, esa idea de que la novela -“como bien saben en el mundo anglosajón”- ha de privilegiar siempre la trama. Hoy me alegro de haber visto pronto que aquella idea británica sobre la novela, como sucedía con tantas otras, no tenía por qué considerarla una regla inamovible. Me moría de risa el día en que le escuché a Kurt Vonnegut decir que las tramas en realidad eran sólo unas cuantas y no era necesario darles demasiada importancia, bastaba con incorporar -casi al azar- una cualquiera de ellas al libro que estuviéramos escribiendo y de esta forma disponer de más tiempo para la forja de lo que realmente habría de importarnos: el estilo.

¿Y qué sucede cuando no ocurre nada? Que termina uno a veces por acordarse de los orígenes de su fascinación por las tramas no convencionales y recuerda cuando descubrió que se podían construir libros libres, de estructuras inéditas, con asociaciones y cavilaciones en torno a centros ausentes…

May 26, 2008

Adiós a Florent en la Casita Blanca con las superestrellas Olga Tañón, Mikephilippe Oliveros y Don Paco Villón

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en desvío, extranjería

flore

Por Frank Bruni
NYT

Nestled among meatpacking plants and hard-core gay bars, Florent was an anomalously egalitarian enclave beloved in equal measure by celebrities on the A list and hedonists on the edge, and a prism through which certain aspects of the city’s evolution could be seen with unusual clarity.

On June 29 Florent will close. Its rent was to rise to more than $30,000 a month, said Mr. Morellet, now 54. He started out paying $1,350. The neighborhood, the city and the people who felt it belonged to them were different then.

Esto me trae a la mente la remodelación del restaurante la Casita Blanca en Trastalleres y que, apesar de ello y los bloques expuestos y el olor a cemento crudo, se sigue sirviendo allí comida criolla con el gran cucharón. Jesús -dueño- y familión siguen sirviendo bacalaítos fritos en manteca Crisco como aperitivo, junto al vasito de asopao “claro” que hay que mojar con uno de los mejores piques rasquiña de la vecindad. El sábado estuve allí a mediodía y me encontré con nada más y nada menos que con la mismísima filósofa de Levittown Olga Tañón en “leggings”, el nunca bien ponderado “gourmand” Paco Villón junto con Mdme. Villón y a ese gran actor del teatro patrio y nacional riopedrense llamado Mikephilippe Oliveros. Grande fue el regocijo mío al inclinarme a probar la carne guisada más suavecita que he probado este año y más grande aún fue mi gozo en el alma al degustar las habichuelas ablandadas en ese fogón histórico que se esfuerza en servir más y más de todo lo ya servido o incluido en el menú sin cobrar ni un peso adicional. La amiga Lucy, quien me introdujo en esa fonda dejada de la mano de Dios hace dos años, más o menos, insiste en que esa es la clave del negocio: que Jesús es espléndido en dádivas a pesar de los tiempos de masetería crasa que corren. Dos chichaítos por persona, una follita llena de pegao, una bolsita de papel de estraza llena de pan de agua y “all you can eat” por unos cuantos pesos que uno paga sin problemas más generosa propina -porque atienden a uno como un rey y la comida sabe a gloria. Para completar el “tour de force” culinario, el Juan pidió un flan de vainilla que llegó en forma de canto y medio, (una “posta de flan” de vainilla podría decirse tranquilamente), con una rodaja de china dulce de Las Marías que le daba un “citric flavor” de lo más “nice” al postre más divino de la década, servido en un plato de metal forradito de porcelana, como las ditas de mear que usaban las bisabuelas para no tenerse que parar de la cama a la letrina a medianoche. Ojalá que no cierre la Casita Blanca en los próximos siglos porvenir y que no le vaya a pasar como a Florent. Ojalá. -M.C.C.

May 22, 2008

Che Melendes premio nacional de Poesía y Ensayo del Instituto de Cultura Puertorriqueña

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

Jorge Luis Borges 02

Por: Jorge Rodríguez
EL VOCERO

El poeta y ensayista Joserramón “Che” Melendes cargó con los premios nacionales de poesía y ensayo del Certamen de Literatura del Instituto de Cultura Puertorriqueña 2007, con los títulos en el primer premio de “Senotafio”, y “El fondo de la máscara”, en el segundo, con una dotación de diez mil dólares.

El poeta y director ejecutivo del Instituto de Cultura Puertorriqueña (ICP), Dr. José Luis Vega, anunció en conferencia de prensa celebrada ayer, en la Galería Nacional, a los ganadores, que incluyeron al escritor dominicano Daniel Baruc Espinal quien se llevó el Premio de Literatura Internacional con su cuento “Poner la mano en el fuego”. Los géneros de Literatura Infantil y Dramaturgia fueron declarados desiertos.

El premio en metálico constituye el equivalente al pago de los derechos de autor para la publicación de la primera edición de las obras. Todos los escritos serán publicados por la Editorial ICP. Participaron en esta convocatoria 96 autores. Vega aprovechó para abrir la convocatoria de 2008 de la tercera edición de esta competición.

May 14, 2008

Juan Carlos Quiñones presenta el poemario “Boringken” de Urayoán Noel

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

Como un petardo en el culo del Rubikscube, or the Pilot, scratching his head in bafflement and bewilderment, his self utterly stunned and flabbergasted, makes the following announcement through the good ol’ guagua aerea’s PA system: “It seems that we’re not in Itaca anymore”

Escribe Juan Carlos Quiñones
Especial para Estruendomudo

Intro, o and do you need a tour inside her?: No sé si a ustedes les ha pasado que, haciendo el amor (esto va para aquellos extraños antropoides que aun practican este hypervicio megainútil, superprimitivo, extrapassé y ultraboring) algunas veces, pocas veces, veces contables diría yo, la cosa esta tan y tan rica que a uno le vienen ganas de hacerlo todo a la vez. Uno esta en misionera y quiere doggie y también quiere misionera, quid pro quo. Uno está on top y quiere que le caigan arriba de cantazo acariciando el suelo sin dejar el cielo contemporáneamente. Uno está anal y quiere recibir y dar por el culo, simultáneo. Uno está mamando y quiere mamar y que le mamen, paralelo (afortunadamente, las tecnologías de diseño anatómico divinas permiten esta última variante, seguramente no contemplada en el blueprint inicial). Uno besa la boca y quiere besar el resto de la epidermis en su totalidad y toda esa totalidad en el mismo y único instante total, como si uno fuera el universo entero y el universo entero fuera una boca universal, all on the same stroke. Uno grita o susurra una palabra en el oído y uno quiere que esa palabra sea todas las palabras existentes pronunciadas en el mismo soplo, y lo que sale viajando en esa exhalación es un gemido.

Well, pues así mismito me pasó a mi con este esquizo compuesto de palabras llamado Boringkén. Porque algunos libros, pocos libros, libros contables diría yo, son tan y tan ricos que a uno le dan ganas de leerlos de todas las formas posibles a la vez. Yo quería leer este texto como crítico literario, como payaso visionario, como newyorican, como intelectual, como borrachón irredento, como detective perseguidor de pistas engañosas, red herrings one might say, como Deleuze y como Guatari a la vez, in one fell sweep. Desde la asombrosa y a la vez in your face perspectiva panorámica de la amistad. Todo eso por medio peso. Esto es, que yo quería leer este libro como si yo fuera un escritor. De literatura a literatura (¿es Boringken literatura? ¿post-literatura? ¿Es este rubiskiu literatura para armar y desarmar? Will we live to tell the tale?). Respondiendo a la invitación que Ura y el libro me hacen con todo el arsenal disponible, haciendo stop en todas las estaciones y cayendo en todas las trampas que me tendía Boringkén. Esto me propuse, shooting from the hip a mil millas por hora, poniéndome todos los sombreros de la película a sabiendas de que no me quedaba ninguno. Esto porque ninguno me sirve y porque todos se agotaron. Ahora sí que ambas a la vez. Le digo a Boringkén como se le dice al amante, good food good meat good god let’s eat, dale, papi, vamos a tratarlo todo todo pero bien duro/mama, c’mon chica, let’s go all the way this time baby, cover all the bases, let’s do it all. Twice. Y el cabrón se mea de la risa/and the bitch smiles her crooked siren smile y entonces against all odds, él acepta y ella acepta. Y cumplen. Y defraudan. Ellos sí, el texto sí respondiendo desde una inmediatez a la que se me hace imposible acercarme, yo como lector

En fin, que yo quería atreverme a responderle a este texto practicando la osadía del amor. Porque si Urayoán se atreve a declararle su amor quebrado, fracturado, incompleto e imperfecto y tongue in cheek a Boringken del modo estrafalariamente sofisticado en que él lo hace en este libro: ¿porqué no iba yo a intentar componerle una declaración de amor empedernido, cutting-edge, de lengua, fist fucker, a Urayoán usando el subterfugio de escribirle una cartita fill in the blanks pidiéndole el sí a este libro que se llama Boringken? Esto es lo que hace Ura en este libro, entre otras cosas incontables. Componer. En el poema “El espantamultitudes” se establece con claridad esta vocación poética: “yo quiero ser/el que crea las cosas/ el que compone la ciudad”. Las ciudades no como lugares a descubrirse y a descubrirse, sino para escribirse como se compone un poema ¿Acaso no estamos entonces enamorados ambos de la misma puta? Yep. No sir. Ura, I want your baby. And the name/y los nombres de tu baby se llaman Boringken.

En la cama, como en la página, hay que decidirse. Esto significa limitarse, reprimirse, entregarse en latex suit a la delirante sumisión de la dominatrix más químicamente pura cuyo nombre es el tiempo. La escritura, como el sexo, es lineal, no importa las formas en que aparezcan ante la piel, los testículos, los ojos y la página. Porque ambas le pertenecen al tiempo. Primero así, papi, después asau corazón de melón. Primero X y después Y y después Z. Una palabra, después otra palabra y ya estamos en la línea y una línea y después otra y después otra y ¡fua! ya estamos en la página y una página y después otra y otra y ¡wham bang let’s go ma’am! Liber habemus. Pero esto, tanto en poesía como en cualquier artefacto compuesto de palabras, no ha de darse a los ojos simultáneo ¡flash!, estilo Polaroid, sino una pose, una posición detrás de la otra, una palabra detrás de la otra en fila india como dirían los antedichos misioneros. Ahora, tanto la escritura como el buen sexo ansían liberarse de esta prisión construida literalmente de cadenas significantes, zafarse de esta camisa de tiempo y estallar. Lograr hacer de lo lineal un evento. Alcanzar el climax de que todo ocurra al mismo tiempo, simultáneamente. Esto es, fuera del tiempo. Estos intentos gloriosos están siempre destinados al fracaso. Y los resultados de estos conatos de incendio suelen ser monstruosos. Algunas veces un atisbo de belleza logra asomar su cabeza de bestia prehistórica sobre la superficie turbulenta del lago Ness, y viene un tecno-turista post-patria y marca el lugar del avistamiento en su GPS, y toma una foto indescifrable con la cámara de su teléfono celular. Yo espero que esta noche sea una de esas veces milagrosas. Anticipando la anterior imposibilidad, voy meramente a mencionar algunos lugares que me Bregaron del tour incide Boringkén. Ustedes, lectores turistas de pacotilla, preparen sus camaritas celulares. Calculen sus coordenadas GPS’s. Saquen sus condones. The Pilot’s voice is heard through the flying guagua’s PA system, southern accent dancing with static: “Distinguished Boringpassengers/personas importantes, please fasten your seatbelts, ‘cause it’s going to be a bumpy ride.”

Hey ho! Let´s go!

Boringkén al cubo, o las partes exceden a su todo, o los fragmentos huyen de su imán, o what the hell…?: Snippets. Cookies. Morsels. Solo celajes. Pajitas que le caen a la leche. Malecones sin playa. Pantallas sin cines. Rieles sin andén. Teatros sin gradas. Acaso un simulacro del I Ching, o de aquella bola negra que auguraba collares de clisés futuros, ask again later. Oija boards, vasos levitantes, vasos comunicantes transparentes profecías codificadas de la A a la Z del 1 al 0 en el tiempo, eso te ofrezco. Te la vendo como me la vendieron. Te devuelvo el cafetal/como me lo endilgaron. Así me vino Boringkén. Así te lo paso a ti, para que tragues gordo. El Waffle tridimensional cuadriculado. Ensamblajes rubiskiú. Troceadito. En pedacitos. Encantitos. Pequeños encantos. Buen provecho.

Sir, the doctor will see you now, o !Ay bendito!, catálogo hipocondríaco de las dolamas que afligen, asedian, agobian, angustian, atrofian, aniquilan, atestan and otherwise le joden la vida al Señor Boringkén : Este es el cuadro clínico que presenta el paciente Mister Boringkén, according to el diagnóstico exhaustivo realizado por el Cardiólogo Pediátrico, a.k.a Dr. Benway Naked Lunch. El diagnóstico (ya se ha dicho) es exhaustivo; este listado no lo es. De cualquier malla sale un ratón:

-insolación
-catarro
-autopistas
-sarcoma
-bisexualidad
-afasia
-esclerosis múltiple
-espasmos, marasmo
-erratas (fe de)
-artritis
-chistes compartidos
-coma, melanoma
-alcoholismo, drogodependencia
-neuralgia, histeria
-comején
-flemas, toses, fiebres
-cicatrices
-desquicies
-convulsiones
-año de elecciones

El Cardiólogo Pediátrico, a.k.a. Dr. Benway Naked Lunch dixit

-esquizofrenesí, digo yo
-síndrome de negación, digo yo
-síndrome de retirada, digo yo
-coitus interruptus, digo yo

-política terminal, Herr Doctor dixit, digo yo.

El Presidente del Estado Vegetal or, this is a test of the Emergency Broadcast System: En el poema “Milagro medico en la Ponce de León” aparece el siguiente verso: “La política es un intento de saturación de espacio/(mediático o inmediato)”. En este sentido y solamente en este sentido de relleno, de flatulencia hueca, de simulacro, de conato, podría decirse que Boringkén es un acto, un gesto, un performance de lo político en la misma entraña del miedo, esto es, en el colapso jubiloso de lo político. Es el acto grandilocuente y tremebundo de reventar el rubiskiú para descubrir, después del estallido, que ha ocurrido una operación fatalmente fractal, full of fake fatalities. Lejos de una destrucción, una deconstrucción real y devastadora, a una distancia de millones de años luz de lo que se dice crítica crítica, ocurre un chinas por botellas, un salió por lana, un fiasco, un me cambiaron los muñequitos. El no-lugar en lugar del lugar. La utopía mostrando su rostro esquizofrenético, sus voces tan apalabradas que quedan radicalmente alejadas de las cosas. Rellenando los blancos/filling the fillings of cavity-ridden-once- white teeth con vacío. Cavity searching, one might say. Así gobierna el presidente residente del estado vegetal.

Remember, this is only a test.

.Multiple Choice/ilusión óptica de la opción, alucinación o el lugar en lugar del lugar: Selecciona la mejor opción de entre las perlas del siguiente collar de clisés:

1¿Dónde queda Boringkén?

a)Madrid b)Paris c)Estambul d)San Juan e)Orlando f)La Perla
g) Encantada h)Desecheo i)La perla encantada j) el guante izquierdo de tito trinidad k) la Luna l) Nueva York m) Isla de Cabra
n) el baño de los impedidos del aeropuerto L.M.M
o) Long Island Iced Tea p) Paseo Caribe q)el biodomo de plástico
r) Collores s) un libro llamado Boringkén t) el equipo de volibol femenino de Caguas u) una lata de Medalla v) cualquier urbanización cuyo nombre empiece con la palabra “villa” y/o termine con la palabra “heights” w) la tercera piedra semipreciosa de la diadema de la penúltima Miss Universe (Venezolana)
x) donde quiera que sea que nació tu abuela
y) todas las anteriores
z) ninguna de las anteriores

Back-forward, la historia de un doloroso comenzar, o regresar al principio para terminar y terminar de desmontar/reventar/remontar el rubiskiú: El placer metonímico-fetichista de la parte por el todo, de ver la totalidad en el fractal, defraudado. Frustrado. Yo podría intentar un método pos-radiológico-quirúrgico de disección virtual (“Le someto el bisturí/a las entrañas del miedo” dice la décima doce), esto es, no el reventón violento del rubiskiu sino el desensamblaje sistemático y la posterior clasificación de las partes, los cubos-en-el-cubo (una de estas cosas no es como las otras, una de esas cosas no es igual a las demás), la erección del catálogo, las flechas del diagnóstico. Pero no lo voy a hacer. Eso te toca a ti, o a nadie, o a la familia de todos nosotros, que nos son otros. Solo he intentado una prueba, saborear algunos chunks, degustar algunos morsels de este almuerzo desnudo. Canitas al aire. Samples. Salivaciones pavlovianas del good old estímulo-respuesta o reventar el rubiskiú para descubrir que lo que no mata engorda, o que lejos de hacer el cubo irreconocible a fuerza de ¡pum! y de invento y de poesía, the motherfucking cube se multiplica, se disemina, replicante, fractal, proliferante. Al carajo las camaritas celuares, los GPS’s, los MRI’s, los aviones caza-huracanes, las lupas, los microscopios, los radiotelescopios arecibeños exploradores de los mindscapes del alma colectiva (enormes animales antediluvianos ocultos en el fondo del lago/caño/crater para mejor escuchar las melodías astrales, dinosaurios a punto de ser jubilados). “Soy el sonograma del espejo en blanco”, dice algún poema extraviado en Boringkén. El trago gordo, el spoonful, el tostón, el Motherfucking beautiful bookfull Boringkén bellyfull of books-within-a-book cubes-within-a-cube te toca a ti, fulano the fool

tecno-turista-
post-patria-
pacotilla-
payaso-visionario-
virtual-
holograma-
hipócrita-lector

Yo voy a ti. La última la paga el diablo; la penúltima la pagas tú.

April 21, 2008

Marta Aponte Alsina viene virá: Su gran salto a la blogósfera

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

abismo

Aquí un link a su blog, Angélica furiosa.

April 8, 2008

Aleluya, a saborear un nuevo blog!

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

angel 02

Una chica se zambulle en la ciberpalabra y bloguea entre el éter y la sal. Léala aquí.

April 7, 2008

Lo mejor de Caballo Negro

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

caballo negro 

Aquí lo mejor de Caballo Negro, un blog de tirilla cómica que se las trae y las lleva bien puestas. Abrazos.  

March 12, 2008

Lo mejor de Blogworkorange

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

ash

Dino Bonao, colega bloguero de la República Dominicana exiliado en NYC, manejador del magistral Blogworkorange, acaba de escribir un soberbio relato que les dejo a continuación. Está para relamerse las pezuñas. Ojalá.

March 3, 2008

“El monumento invisible: Ensalmos para conjurar el sexto sueño”: Presentación de la nueva novela de Marta Aponte Alsina

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

Sexto sue  o portada2

Escribe: Juan Carlos Quiñones
Especial para Estruendomudo

Una magia mántica. Un susurro, el sonido nunca jamás ahora escuchado de un estilo afilado acariciando las pieles receptivas de un papiro. El llamado del papiro, su exigencia de ser marcado, rasgado, tatuado, entrado en el tiempo y en la historia a fuerza de trazos, de huellas, de violencia, esto es, de escritura. La experiencia mal llamada mística de sentir la vecindad de lo infinitamente lejano, la cercanía imposible de las palabras y las cosas. Las voces de los muertos, las más imposibles porque ellas son en realidad las voces propias o una sola voz propia lejana disfrazada de legión. Una impostura disfrazada de una serie de imposturas siempre otras cuyo historial de suplantación es detectable en el amplio palimpsesto de la historia por unos ojos, por una mirada cuya demanda constante, irresistible desde siempre es precisamente el detenimiento de dicha mirada, el cesar de la caricia de los ojos sobre la página para comenzar la tarea irresistible, constante desde ya de la escritura, la misma rasgadura pero ahora otra, desde ya. “Una palabra que entorno a la piedra/su círculo extiende” lo llama, la llama Paul Celan.

Una palabra imantada. Un mantra. Atrayendo. Los ojos. Las otras palabras.

Sexto sueño.

* * *

mummy“¿A qué sonaba el egipcio?”- le pregunta Sammy Davis Jr. a Nathan Leopold mientras celebran el fiasco de un espectáculo falaz en una barra de mala muerte, (mejor aún, en una barra de ultratumba o una barra post-mortem) ubicada en un Viejo San Juan prometido por Nathan a Sammy como fantástico o fantasmal. Esta interrogación inconcebible, cuyo escenario es una barra inconcebible, ocurre en otro lugar igualmente inconcebible. Y es, y coincide con el lugar que nos ocupa esta noche, el lugar que ocupamos esta noche. (Chiste Tertulia) Ese lugar es una novela que se titula Sexto Sueño. Aunque no del todo. Hay otro libro sin nombre con otra autora sí nombrada enterrada en la caja china que conforma esta novela de Marta Aponte Alsina.

Ahora: ¿A quién está dirigida últimamente está pregunta inconcebible? ¿A Nathan Leopold, su destinatario “en principio”? ¿A la momia Irenaki? ¿Al mismo idioma egipcio, perdido, desmemoriado y desterrado él de sí mismo en el “océano de la memoria (la frase es de Chantal Millard)? ¿Al tiempo mismo? ¿Podemos estar seguros?

Yo estoy casi seguro de que todas las preguntas que habitan este texto (este, la novela llamada Sexto sueño; esta presentación llamada en su última encarnación El monumento invisible) están dirigidas en todos sus avatares al tiempo mismo. Al menos, a cierto modo del tiempo, como se verá a su tiempo, indescifrable. Esto, porque ese tiempo no está hecho de palabras aunque se oculta entre las palabras, en el corazón de las palabras, en el centro de no todas las palabras, pero aún en ciertas palabras enterradas en ciertos textos. No en cualquier texto. En este texto. Seguramente seguro de que no puede estar seguro de quién es el verdadero interrogado, Nathan Leopold responde, nostálgico:

-Buena pregunta. Daría las pocas horas que me quedan por oírlo. Una lengua que se escribía en imágenes, qué cerca estarían las palabras de las cosas.

Es para mearse de la risa. Así lo reconoce Sammy, con un atisbo de sabiduría que solo un Sammy Davis Jr. hecho personaje de esta novela podría ostentar. Por eso comenta, como dirían los gringos, tongue in cheek:

– En Hollywood las momias hablaban con acento yidish.

Es que en el Sexto sueño nada puede estar más alejado de las cosas que las palabras.

* * *

dreamcatcher ¿Dónde/cuándo comienza el sexto sueño? (hay que aclarar desde ahora que el sexto sueño no es una cosa idéntica a esa otra cosa que es una novela titulada Sexto sueño, al igual que esa novela, cuya autora se llama Marta Aponte Alsina, no coincide con otro libro cuyo nombre no nos consta y cuya autora se llama Violeta Cruz. No tenemos el tiempo necesario aquí/hoy para establecer estos deslindes. Daría las pocas horas que me quedan por oírlos. Nos bastará, sin ser suficiente, poder intuirlos, como en espejo oscuro, reconociendo al menos que precisamente se trata de todo menos de espejos)

¿Cuál es el principio de la novela titulada Sexto sueño?

En un principio, en el principio antes del principio que es el tiempo anterior a la escritura, yo había pensado titular esta presentación del siguiente modo: El monumento invisible: ensalmo para domesticar el sexto sueño. Los cambios, mínimos a primera vista, resultan radicales. La voluntad original era diseñar un método, una pobre máquina de pensar más al estilo de Raymundo Lulio que al de Nathan Leopold, para descifrar el sexto sueño. Esta tarea reductiva de explicitación estaba destinada a ser aplicada tanto a la novela como a eso en sí que la narradora-escritora denominaba el sexto sueño. ¿Un lugar? ¿Un tiempo? ¿Un ensalmo hecho de palabras? Veamos la descripción que hace Violeta Cruz de esta cosa que lleva ese nombre onírico-numérico:

“Si el sexto sueño fuera una flor, sería el gusanito de la caja de fósforos; si una muerte, de la risa; si un pájaro, hueco; si una fruta, tinta; si un mamífero, la hiena; si el corazón de un sabio, el tuyo, Irenaki.” (233)

Un método, entonces, pensé yo. Esto es, un método de transmutaciones a primera vista indescifrable. También a segunda, tercera, cuarta y quinta vista, sépase.

Entonces, todo hubiera sido cuestión de proponer un método para “domesticar” lo que ya yo entendía como el método del sexto sueño. Ese “meta-método” (por usar un disparate) se me presentaba como una forma análoga, si no idéntica, a ese otro disparate que conocemos como crítica literaria. Y eso hubiera estado muy bien, si no hubiera sido por dos epifanías que se me presentaron de golpe. La primera, puramente subjetiva: yo no sabía exactamente como practicar ese método. La segunda, con la objetividad de lo que se halla tan lejano a un sujeto que ni siquiera hay posibilidad de mostrarlo, de nombrarlo con algún grado de éxito. La operación, si es que de técnica se trataba, no consistía en el arte metálico de la disección explicativa, sino del arte mimético (hay que aclarar aquí que este proceso de imitación no implica en ningún modo la representación de las cosas mediante las palabras, tarea que ya se anunció como imposible) de actuar igual que el método actúa. Esto es, desde las palabras hacia las palabras. Esto es, respondiendo a ese llamado de la literatura precisamente haciendo literatura. Es por esto que cambié el título de un singular totalizante (ensalmo) a un plural proliferante (ensalmos). Es por esto que cambié el título de un verbo sintetizante (domesticar) a un verbo hechizante (conjurar). Por esto cambié de método, si se quiere ser estúpido.

Por esto, y porque me surgió, entre estas dos epifanías, entre lo subjetivo y lo radicalmente objetivo, la pregunta.

* * *

Pulp4 ¿Cuál es la primera página de esta novela?
Esto es, ¿Dónde/cuándo comienza esta novela?
Más aún: ¿cuál es la frase que inaugura esta novela?

¿Cuál es el primer escalón que hay que pisar para llegar al sexto sueño?
¿Dónde/cuándo comienza el sexto sueño?

La pregunta surgió ya de entrada en plural, esto es, que surgió desde el principio de la escritura como legión, como muchas que eran una, como multiplicidad. Empíricamente podría decir que este momento, estas enigmáticas palabras ocurrieron (palabra, momento, lugar, instante, pregunta, respuesta, todas estas palabras se confunden, no, en realidad coinciden sin designar lo mismo dado el hecho que están indefinidamente retiradas de aquello que designan) cuando decidí detener mi acto de lectura (de la novela) para comenzar mi acto de escritura (de esta presentación). La pregunta surgió cuando/donde mismo se ocultaba la respuesta que al igual que la pregunta era muchas respuestas, ninguna respuesta. Ese lugar/ese tiempo está oculto en un intersticio. En un instante enorme en su imperceptibilidad. Un monumento invisible.

El instante imponderable que se esconde entre la lectura y la escritura.

* * *

Para ser más específicos (¡Ja!, ¿es posible?), me refiero a un instante ubicado al final de la lectura que coincide con el principio de la escritura creando instantáneamente un abismo entre ellos que es el mismo instante, ese momento imposible donde ocurre, en palabras de Heidegger, “la totalidad del ser”. Empíricamente, este instante y este lugar están marcados en la novela Sexto sueño por una palabra, sin hallar su habitancia en esa palabra. Aunque algo extremadamente poderoso sí habita esa palabra, como ocurre con todos los actos de habla que más allá de ser actos y de pertenecer al lenguaje también son casas. Esta palabra aparece en una página de la novela titulada Sexto sueño. En dos. En tres. En realidad, empíricamente en más de tres, pero solo tres de sus apariciones nos incumben. Yo puedo enumerar esas páginas. Pero no lo voy a hacer.

Esta palabra, redonda e ínfima como una canica y preñada como un aleph, se llama YA.

* * *

“Quiero contar sobre como empecé a escribir. Fue así:
Un día dije ya.
Ya.
Paré de leer.” (28)

davstr ¿Quién (o quiénes) dice o dicen, dijo o dijeron esta palabras?; ¿quién (o quiénes) las escribe o escriben, la escribió o la escribieron? ¿Acaso no las dije o escribí, las sugerí yo mismo (esto es, las dije, las escribí en otras palabras) en la sección anterior? A mi entender sí. Esta fue mi experiencia de escritura, de lectura. ¿Quién más? En la cita anterior, las pronuncia (o nos cuenta que las pronunció) el personaje-autor de Violeta Cruz, desde (y cito) “una recámara mortuoria, un poco más grande que un ataúd de lujo.” Podríamos estar todas las horas que nos quedan de vida comentando las polivalencias de sentido de estos espacios mortuorios en esta novela. Lamentablemente no tenemos para nosotros todas las horas que nos quedan de vida. Pero bastará, recurriendo al lenguaje de aun otro disparate llamado psicoanálisis, con señalar la condensación de esta descripción del lugar físico de la enunciación de la palabra “Ya”, su coincidencia con el melancólico escenario donde nace y donde ocurre la escritura, y la aparición de la palabra en cuestión en la página y el intersticio que esta marca en dicha página. Porque es precisamente aquí, entre estas palabras que son la misma palabra (“…dije ya. Ya. Dejé de leer.”), en esta instancia y no en otra de la aparición de esta palabra, donde comienza la novela llamada Sexto sueño. Y es en el intersticio en el hueco que ella marca donde ocurre el fenómeno llamado sexto sueño.

* * *

Pero, ¿qué es exactamente lo que ocurre en ese lugar, antes de este Ya, o entre un “ya” y otro “ya”? ¿Cuál es el evento que viene (¿de dónde?) a ocurrir en ese instante marcado por esa palabra poderosa? En un principio, lo que allí tiene lugar es toda la novela titulada Sexto sueño, toda ella y toda novela. Allí es acaso donde tiene lugar esa cosa que acaso incautamente llamamos el género. Acaso, los géneros. En su multiplicidad. Allí se encuentra un monumento invisible, incalculable, si no es que el mismo tiempo, ese tiempo ínfimo e incalculable no es ya de entrada un monumento invisible. Ese monumento está construido de palabras, como una pirámide está hecha de piedras (recuérdese a Celan) superpuestas. Al final, no se le puede ver. Queda oculto. Escondido precisamente por la palabra que lo marca.

La valencia del enjambre de palabras que ocurren, que se ocultan en este lugar intersticial es desigual entre las unas y las otras. Como en el eje paradigmático de aquel otro disparate llamado lingüística, hay aquí palabras con más participación que otras, o distinta participación, distinta valencia, o dicho de un modo distinto: no todas las palabras caben en esta oquedad generativa.

Este “Ya” que anuncia este instante no es, no puede ser cualquier “Ya’. Solo dispara este complejo dispositivo de sentido en cierto contexto: El contexto específico de la novela titulada Sexto sueño. Pero, y a la misma vez o cada vez o todas las veces, todo esto ocurre donde quiera. Esto es, donde quiera, en todo lugar donde ocurra ese otro enigma que incautamente llamamos literatura.

* * *

papiro rhind1 En otro lugar, en otro texto que se titula (no por casualidad) El instante de mi muerte, de Maurice Blanchot, se dramatiza la ocurrencia de este evento de una manera radical. En su lectura de este texto maravilloso, Jaques Derrida describe lo que, a su entender parece ocurrir en las entrañas de esta frase extraña y a la vez dentro de ese instante, nuestro instante, el que tratamos de asir inútilmente aquí a fuerza de palabras:

“namely, that time passes without passing, like a parenthesis, in parentheses, the measure of time remaining here an absolutely heterogeneous measure. […] it is an entire lifetime in an instant, an eternity. A change of age. What will happen will have opened another time. Absolute anachrony of time out of joint.” (Hamlet) (Demeure, 61)

Al igual que en Sexto sueño, este instante ocurre o se dramatiza con mayor intensidad en el Instante de mi muerte precisamente entre dos palabras, pero esta vez con la intensidad de un signo que no es palabra, que marca las palabras escapando a un más allá de las palabras. Empíricamente, la frase (¿de qué otro modo llamarla?) adquiere la siguiente forma en el texto de Blanchot:

Dead – inmortal

Sobre esta frase enigmática, Derrida hace un comentario que entiendo aplica totalmente a la novela Sexto sueño, y específicamente a lo que ocurre en/entre las palabras que nos ocupan:

“The syntax of this sentence without sentence, of this death without sentence of which Blanchot also speaks elsewhere, sums up everything in a single stroke. No verb. A hypen, a line of union and separation, a disjunctive link wordlessly marks the place of all logical modalities: dead and yet immortal, dead because immortal, dead insofar as immortal (animmortal does not live), immortal from the moment that and insofar as dead, although and for as long as dead; for once dead one no longer dies and, according to all possible modes, one has become immortal, thus accustoming oneself to – nothing.”

De modo que no ha de sorprendernos el hecho de que este lugar, este instante y esta palabra (cualquier palabra que designe ese lugar y ese instante, la palabra “Ya” en nuestro caso) aparezcan íntimamente ligados con la muerte en la novela. Una de las palabras que encuentra su resonancia en este intersticio es la siguiente: Tanatocidio

Porque entre otras cosas, entre todas las cosas, lo que allí tiene lugar es la muerte. Como Irenaki, anida muda y acechadora y repleta de palabras en el centro móvil de esta novela. No. Lo que ocurre una vez y todas las veces y por siempre desde nunca en ese monumento invisible es algo más: es la muerte de la muerte.

En algún lugar de la novela llamada Sexto sueño aparece la siguiente frase, marcando el final de un epitafio:

“La inmortalidad es su
ya”

Acaso es, después de todo, aquí donde algo comienza, donde todo comienza. Ninguna escritura supera el esplendor del epitafio. Este es el sexto sueño. Este es, en su desgarrante operación de marcar huella, el “ensalmo de las puertas blancas”.

* * *
anatomist Antes nos habíamos preguntado, entre otras cosas, en otras palabras, lo siguiente:

¿Cuál ha de ser la frase que abre este amasijo de palabras, esta novela?

Antes del “principio” de la novela, en una página que no lleva número en su calce, aparece la siguiente frase:

Para ti

Una dedicatoria. Este regalo que promete el goce y el terror encuentra su destinatario al otro lado del abismo, del instante, casi al final de la novela, atravesando el monumento. Acaso antes aparezca una marca que anuncia a este destinatario que eres tú.

“Si tú, lectora, no me entiendes, imagínate a mis invitados.” Irenaki, Perpetua Bunning. Los invitados. Los personajes. Nosotros.

Y al final, un epitafio y ya. Como debe ser.

Sobre ese “Ya” funerario que hace de cierre y de puerta podrían escribirse páginas y páginas. Yo podría. Tú también. Pero no he de hacerlo. Ese trabajo te lo dejo a ti, o me lo reservo para regalártelo a ti, lo reservo para ti. Este enigmático regalo te lo reserva el sexto sueño, para ti. El es el sexto sueño.

y ya.

“Repite conmigo, amante lector; imítame, lectora cómplice: pronunciemos el ensalmo de las puertas blancas.”

“¿A qué sonaba el egipcio?”, se preguntaba Sammy Davis Jr. al principio de este texto. “?A qué sonará el ensalmo de las puertas blancas?”, pregunto yo.

Ya sospechamos.

* * *

maldito No tenemos tiempo, tú y yo. Ya no tenemos tiempo, o ya no nos queda más tiempo, ya no hay tiempo para hacerle todas las preguntas al tiempo y es solo al tiempo a quien al final es posible interrogar. Ustedes recordarán que al principio de este texto yo hablé, yo escribí sobre la magia. De hecho, pronuncié/escribí dicha palabra. Quizás recordarán que antes del principio, en el título de este texto pronuncié/escribí la palabra “ensalmos” que no es otra cosa que magia. Tampoco es otra cosa que una palabra. Las magias y los ciclos se conocen, y ya yo había advertido del carácter de grimorio de este texto, la voluntad de que fuera un conjunto de ensalmos para conjurar el sexto sueño. Al igual que aquel hombre que fue un impostor postmortem flotando en las aguas del Nilo y que luego de tres milenios que son todos los milenios se llamó Irenaki, no conozco la efectividad de mis ensalmos, ni si les fue retirado a estos sus poderes, su cercanía mántica con las cosas, su imán. Por si acaso, quisiera finalizar este texto con magia pero de la negra, esto es, con un pequeño repertorio de maldiciones. La primera reza del modo siguiente:

“Que la muerte cubra con sus oscuras alas a aquellos que se atrevan a quebrantar la integridad de este sagrado recinto” (traducción mía del egipcio antiguo).

Estas palabras tan cercanas a las cosas aparecen (a modo jeroglífico) en el umbral que coronaba la entrada a la cámara mortuoria donde encontraron una momia llamada Tutankamón, la momia más famosa de la historia moderna. Al igual que Irenaki, esta momia ocupaba el centro de una pirámide, una de enormes ladrillos, la otra de palabras. Al igual que Irenaki resultó ser la momia de un personaje poco importante en la dilatada historia del antiguo Egipto. ¿No es acaso tan espantosa y terrible esta maldición como la que corona el umbral de la novela titulada Sexto sueño?

Para ti

A mi entender esta segunda maldición es más terrible en su radicalidad ya que, a modo descarnado, esta maldición revela su naturaleza más allá de la advertencia y el disuasivo a la transgresión. La invitación. La demanda.

Otra maldición.

Ya

Otra invitación. Otra demanda.

Irresistible.

* * *

Una última maldición, último ensalmo fabricado de palabras, ahora sí mío:

Dios te coja, Marta Aponte Alsina, confesada, por haber sido la artífice de esta atrocidad sagrada.

February 29, 2008

Repudio a la Resolución 99 (rango constitucional al matrimonio heterosexual)

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

marriage1Plantea Hannah Arendt que el miedo hace que los hombres se refugien en las costumbres y las instituciones. En este país algunos pretenden refugiarse en la Constitución y en las leyes. Es esta la punta de lanza de todos aquellos que proponen darle standing de constitucionalidad al matrimonio heterosexual frente al pánico moral que les produce el mundo del otro.

Mientras las fuerzas democráticas del planeta entero se mueven en la dirección de ampliar los derechos al reconocimiento, a la irreductibilidad que encarna el otro, a las diversas singularidades, a tono con el avance de los derechos humanos, el moral majority local pretende involucionar el ordenamiento jurídico y el estado de derecho vigente. (Después de todo, esto pasa en Puerto Rico al tiempo que la Organización de las Naciones Unidas se encuentra a punto de legislar en contra de la discriminación por preferencia sexual en el caso de los confinados!).

Plantea Niklas Luhmann, a su vez, que la tarea política principal de nuestros tiempos es combatir el parásito de la moral. Esto es, la forma en que la moral pretende infiltrarse y controlar todos los demás sistemas sociales, en este caso el jurídico y el politico. Se hace urgente pues distinguir la ética de la moral. La moral siempre tiene que ver con el deber ser, con una normatividad impuesta a la observancia de todos, mientras que la ética tiene que ver con la responsabilidad del sujeto en su carácter singular de evaluar la moral de una época, la responsabilidad de hacerse cargo de su tiempo en clave de las prácticas de libertad.

La Resolución 99 pretende homogenizar un social que no lo es, sujetarnos a la represiva uniformidad del estandar de la identidad (heterosexual) que se representa como mayoritaria. Asumamos el mundo tal cual es: Ni la heterosexualidad tiene el monopolio de la familia ni la familia es el monopolio.

Al decir de Jacobo Gusmán, debemos conceder a esa maravillosa idea en torno a las muchas y diversas maneras en que los seres humanos somos, efectivamente, humanos. ¡No habrá “Resolución” ni ley capaz de impedir la fuerza afectiva de este reconocimiento!

Madeline Román
Universidad de Puerto Rico-Río Piedras

February 27, 2008

Intoxicación: Décimas satíricas sobre un gran senador

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

BEATO

Por: Pepe Boricua

Yo, todo un legislador
de la Ínsula Barataria
con mi facha estrafalaria,
soy un señor senador.
Y les cuento con honor
que he sido un macho de ley,
todo un “auténtico” rey
que cumple con sus deberes
de maltratar a las mujeres
y odiar a muerte a los gays.

Claro, no es ningún mamey
mantener esta postura
porque la calle está dura
y sólo cuento con seis.
De Mayagüez a Cayey
todos me dicen Ňañito,
no me importa, hablo clarito
y me enredo con cualquiera
porque, créanme de veras,
soy bastante jodoncito.

Yo represento el distrito
del exilio y los mafiosos
de eso estoy orgulloso,
me he convertido en un mito.
Todos me aclaman a gritos
por las calles de San Juan;
sí, me gritan charlatán,
ruin, traidor y marrullero,
también pillo y embustero,
chanchullero y haragán.

No me importa el qué dirán,
pues ya llevo 20 años
subsistiendo del engaño
como un perfecto truhán.
Voy con mis gafas Ry-Van
orgulloso en mi motora,
pero les confieso ahora
aunque Picón no lo crea
que a veces con la correa
le doy fuete a mi señora.

Es que ella no valora
mi renombre y mi prestigio,
yo he sido un niño prodigio
y ella una vil pecadora.
Jorge Raschke, que me adora,
me ha pedido que me afeite
para ungirme con aceite
y exorcizar el maltrato,
pero le dije hace rato
que el maltrato es mi deleite.

Yo no la golpeo a muerte,
sólo un par de karatazos,
después le doy un abrazo
y le deseo buena suerte.
“No he dejado de quererte”.
le digo, “que es ley de Dios
una peleíta o dos
para aumentar la pasión,
después de todo, el chichón
ni siquiera te dolió”.

El otro día con to’
le di y la empujé rabioso,
sufrí un colapso nervioso,
creí que era Rosselló.
mi mente se confundió
en medio de la tensión
buscando una solución
y un minutito de paz,
me empujé 30 Xanax
y medio litro de ron.

No preví la reacción,
convulsé como una loca,
boté espuma por la boca
y chillé como un lechón.
“eso es intoxicación”,
mi médico sentenció,
“un calmante se tomó
y lo mezcló con café”.
pero lo más triste fue
que ni mami le creyó.

Hoy se comenta que yo
intenté un vulgar suicidio
y aseguran que hasta un vídeo
en mi casa se grabó.
No crean el cuento, ¡por Dios!,
que soy un cristiano puro,
Raschke y Milton, se lo juro,
no tengo instintos suicidas,
si he de quitarme la vida,
me la quito con cianuro.

A mi pueblo le aseguro
que, según dijo el doctor,
fui de malas a peor
por tomarme un café oscuro.
Las Xanax en el apuro
fueron muy mala elección,
y si me empujé un montón
antes de gotearme al piso,
ante Dios les garantizo
que fue una intoxicación.

Clara ya la situación,
ahora me marcho al Senado
en mi motora escoltado
por Raschke y Milton Picón.
Que me echen su bendición
para seguir con su grey
defendiendo nuestra ley
a favor del matrimonio
y que se lleve el demonio
a las “lesbis” y a los gays.

February 19, 2008

El gusano y el caballo

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

ojo

Escribe Pepe Boricua
Especial para Estruendomudo

Reunidos en una mesa
del restaurante Pelayo,
un gusano y un caballo
se ajotaban la cerveza.
El alcohol a la cabeza
se les fue al punto a los dos,
el gusano manoteó
en la cara del corcel
y enfureciéndose aquél
en dos patas relinchó.

Mas de nada le valió
porque el gusano con saña,
con alevosía y maña,
de un puño un ojo le hinchó.
Dicen que hasta se ca… nsó
el chongo del burrunazo,
no pensó que aquel bimbazo
se cruzaría en su camino…
Por eso dijo el equino:
“¡Me han hecho perder el paso!”.

Pero lo cierto del caso
en todo este revolú
es que fue culpa de Bush
ese sonoro tutazo.
El potente mameyazo
hoy la isla entera disfruta
y es la verdad absoluta
que al caballo en esa acción
lo noquearon por bocón
y rodó como una fruta.

Previo al golpe, en la disputa,
a Bush le dijo asesino,
además dijo el equino
que Bush era un hijo ‘e puta.
Y si es cierta la minuta
del tremendo notición,
lo tildó de mamalón,
idiota, imbécil, demente
y añadió que el Presidente
era también un cabrón.

El gusano hecho un león
defendió a su presidente
diciendo que era decente
aunque robó una elección.
Agregó: “Tu acusación
para mí es una desgracia,
Bush mata niños en Asia,
en África y en Irak
pero sabes que en verdad
lo hace por la democracia”.

Ahí vino el golpe de gracia
a la cara del caballo,
que sólo dijo “¡eah rayo!”
ante tanta diplomacia.
Gringo por antonomasia,
el gusano tiró el puño
y en el nombre de Fortuño
le dio un piñazo en el ojo,
miró a todos de reojo
y escapó sin un rasguño.

Es héroe de nuevo cuño
el gusano y a las millas
recordando a Maravilla
lo aplaude todo el terruño.
Todos celebran el puño
que le propinó al corcel;
pero, si es tan bravo él,
que a un avión pronto se suba
y que se atreva ir a Cuba
a darle un puño a Fidel.

Aprendan todos de aquel
que insultar al Presidente
puede costarles los dientes
o hasta un ojo como a él.
Bush es santo y es sincero,
buen cristiano, misionero,
honesto, valiente y puro,
quien lo increpe, de seguro,
se arriesga perder el cuero.

Así, el caballo cerrero,
tan dado a meter la pata,
a curar sus garrapatas
debe largarse a un potrero.
Mas, debe frenar primero
su lengua atrevida y bruta:
Con gusanos no discuta
so pena de un pescozón
y evite decir “cabrón,
asesino e hijo ‘e puta”.

January 4, 2008

Arturo Pérez Reverte vuelve a ponerla en la China!!! ¿Qué nos haríamos sin Nuestro Cojonudo Señor Acedémico?

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

zapateroPATENTE DE CORSO, por Arturo Pérez-Reverte

Permitidme tutearos, imbéciles

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno.

Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera.

No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.

De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas.

De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia.

Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico».

O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos».

Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante.

Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet.

La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

May 23, 2007

En Parnaso (Fragmento de novela)

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

Escribe Francisco Font Acevedo

parnaso filipinoChepo llegó a El Boricua más temprano de lo usual, sólo quince minutos tarde. Traía como siempre su pequeña libreta de poemas debajo del brazo. Lucía nervioso; entre el índice y el anular de su mano derecha sostenía la colilla de un cigarrillo que había dejado de humear hacía rato. No me saludó y sin más me dijo:

–Hoy la cacería fue deficitaria, ni un poema carnívoro. Tanto colorante no me dejó sacarles palabras a las carnes. Pude haberlas machacado, pero no tengo temperamento de carnicero.

–¿No cazaste ni un poema? –inquirí.

–Carnívoro, ninguno. Uno farmacéutico y otro ovíparo. Nada más. Debe ser que el supermercado ha bajado las ventas.

El Che se refería al Supermercado Doña Ana, ubicado en la avenida Universidad. Es un comercio legendario donde muchos de los estudiantes hospedados en Santa Rita hacen sus compras. El Che va allí con cierta frecuencia a comprar cigarrillos y a cazar poesía, y hoy en particular había ido de cacería a la sección de carnes. El hecho de que no cazara siquiera un poema carnívoro era algo insólito en Chepo, poeta prolífico como pocos y cuyas expediciones por lo general dejaban el saldo de siete u ocho poemas. El Che adjudicaba el fracaso a la caída de las ventas del supermercado, pero no era ésa la razón.

–Apuesto a que no aguaste las pastillas –-le comenté.

–Sí-sí-sí. ¡Era eso! Gracias, gracias –-dijo con el rostro de pronto encendido por el descubrimiento–. Te invito a una cerveza –-añadió y sin esperar mi respuesta fue al mostrador a ordenar dos.

Chepo era así. Si no se tomaba las pastillas se convertía en una errática caricatura de sí mismo; si se las tomaba, se volvía muy rígido y su poesía se estreñía. Siempre que no se excediera bebiendo, un par de cervezas aguaba su cerebro y le devolvía el equilibrio a su arte.

Después de beberse su segunda cerveza y fumarse cuatro cigarrillos, me anunció que estaba listo para ver a Las Hienas. Antes de irnos de El Boricua, examinó con detenimiento mi rostro.

–Te ves mejor, Dimas. La Dora casi se te fue completamente de la cara. Pero te queda todavía el aire de viudo en luto.

–Después te explico– le dije. Ya íbamos tarde al culto de Las Hienas y no quería arruinar la ceremonia con el cuento de mis infortunios.

El culto esta semana era en el pasillo frente al teatro de la Universidad. Cuando llegamos, Las Hienas ya tenían encendidos cuatro velones en torno a un incensario. Al vernos, más bien al ver a Chepo, padrino oficial del grupo, prendieron el incienso.

–Bienvenido Maestro –-le dijeron al Che.

Como de costumbre, no se dignaron saludarme. Para Las Hienas yo era sólo el apéndice del Maestro, una suerte de lacayo o guardaespaldas. Un arrimado. El desprecio del grupo hacia mí era notable. Cuando les comentaba algo, lo pasaban por alto. Era escritor como ellos, como el Maestro, pero no era poeta sino narrador y esa categoría les parecía espuria. Los siete integrantes del grupo, vestidos de negro, eran poetas jóvenes y nihilistas. Despotricaban contra todo: contra los poetas canonizados del país, contra la familia, contra el gobierno, contra el Insticuco de Kurtura, contra la Universidad, contra el arte en general y contra la literatura en particular. Todos los jueves celebraban el culto, una obra teatral dividida en dos actos. En el primero, llamado La alcantarilla, todos, como hienas salvajes, arremetían contra algo o alguien que en la semana hubiera ofendido la gótica sensibilidad del grupo. En el segundo, El humentín, todos intercambiaban impresiones sobre algún proyecto poético.

Esta noche La alcantarilla estaba dedicada al gobernador del país y su afán lisonjero de poner fin a la crisis financiera del gobierno. Todos los días el primer ejecutivo transmitía por radio un mensaje en que instaba al pueblo a que presionara a sus legisladores para que votaran a favor de un impuesto a la venta. El ensañamiento de Las Hienas no era contra la táctica populista del gobernador, ni contra el partido rojo, ni siquiera contra la imposición de un impuesto a la venta. Nada de eso. Su disgusto, la razón de su mordaz crítica y de su poética inquisición era contra el uso y abuso de la frase “hermanos puertorriqueños”.

–Orín familiar –comentó Yocasta, una pelirroja con seis pantallas en cada oreja.

–Caca religiosa –ripostó Bocaccio, un barbudo con sandalias.

–Kótex nacional –subrayó Ionesco, el calvo líder del grupo.

Haciendo homenaje a sus respectivos seudónimos, el resto de Las Hienas calificó la frase del gobernador.

Anaïs, la más sensual del grupo, extrajo de un bolso un pequeño radio portátil y lo colocó en el suelo, a diez pies de las velas y el incensario. Acto seguido los siete poetas formaron un círculo en torno al objeto.

–Cuando usted diga, Maestro –dijo Ionesco.

Con la solemnidad que exigía la ocasión el Che se puso de pie y se alejó del círculo. Cuando se supo a una distancia prudente de Las Hienas, cerró los ojos, inhaló con fuerza y gritó:

–¡Chatón Wipiti!
Una interjección estrafalaria.

De inmediato los siete poetas comenzaron a pisotear el radio. Era el final de La alcantarilla, la materialización del desprecio de Las Hienas.

Apenas hicieron el radio trizas, cada poeta, sin excluir al Maestro, encendió un cigarrillo. Fumar y decir un poema eran actividades inseparables en la poética aérea del grupo. Aquel humo me sacaba de quicio y el hecho de que no fumara me hacía un paria. He ahí otra razón por la cual las siete hienas me despreciaban tanto.

Fumar era, además, la clave de que comenzaba El humentín, el acto propiamente poético del culto. La semana anterior habían convenido en que cada poeta trajera una cita literaria que recogiera el espíritu aéreo del grupo. De todas las citas se escogería la que mejor se adaptara para el epígrafe de la antología poética que irían compilando en los cultos subsiguientes. El Maestro sería quien escogería la cita.

El Che escogió una de Borges: “Desvarío laborioso y empobrecedor el de componer vastos libros; el de explayar en quinientas páginas una idea cuya perfecta exposición oral cabe en pocos minutos”.

–Se nota tu prejuicio contra la obesidad literaria –-le comenté al oído.

–No es como tú piensas. Escucha y sabrás.

El Maestro explicó. Las Hienas, en un silencio reverente, atendieron a sus palabras como si fuera la revelación de un oráculo.

–Aunque era un escritor mestizo entre la prosa y la poesía, bastardía insoportable en estos tiempos, al menos Borges siempre cultivó las formas cortas. Era imposible que tuviera la visión de Las Hienas. Borges, en todo caso, fue una hiena avant la lettre. En la cita nos revela que, en oposición al desvarío novelesco, mejor convendría exponer oralmente, en cinco minutos, un texto. He aquí la posibilidad de la poesía aérea de Las Hienas. Una poesía sin palabra escrita, una poesía oral, producida y consumida en el aire.

Aquella glosa de la cita fue celebrada como una genialidad del Maestro. Nadie de Las Hienas había publicado un poema jamás y tengo la sospecha de que en realidad ninguno escribía. De seguro papel y tinta les parecían instrumentos muy pedestres, razón por la cual preferían urdir proyectos en el aire. Reverenciaban al Che porque había publicado un poemario de culto hacía diez años y no había publicado más desde entonces por su desdén hacia las formas convencionales de la poesía. Su último proyecto era vivo ejemplo de su evolución artística.

Ya no escribía poesía, sino que la cazaba. No compilaba poemas en formato de libro, sino que nada más cazarlos los regalaba a amigos, a familiares, a estudiantes en la calle y a los deambulantes riopedrenses. Era su manera de hacer poesía social.

Acogida unánimemente la selección del Maestro, Ionesco dio por terminado el culto, no sin antes ahumar a Las Hienas –sin excluirse a sí mismo– con la densa nube del incensario.

April 24, 2007

Editorial del NYT sobre proyecto del Gobernador para legalizar matrimonios gay

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

pierre et gilles  the kiss

April 24, 2007
Editorial
Mr. Spitzer and Gay Marriage

The news that Gov. Eliot Spitzer will soon introduce a bill to legalize same-sex marriage — what he calls “a simple moral imperative” — is welcome and could give new national momentum to this important cause. Mr. Spitzer would be the first governor in the nation to introduce a gay marriage bill. But if he is going to make a real difference, rather than simply checking off a box to fulfill a campaign promise, he will have to fight for the law vigorously.

Even in a progressive state like New York, this will be a steep political climb. So far, only Massachusetts has enacted a gay marriage law — after its highest court held that gay couples had a right under the State Constitution — and while there is a similar bill working its way through the Connecticut legislature, its prospects are uncertain. Civil unions or domestic partnerships involving same-sex couples are now recognized by a small but growing number of states, including Connecticut, New Jersey, Vermont, California, Hawaii and Maine. It is an indication of how big a challenge Mr. Spitzer faces that New York is not, and hasn’t come close to being, on this list.

Mr. Spitzer is right to be fighting for gay marriage. Civil unions and domestic partnerships are an important recognition of gay relationships by a state. But they still represent separate and unequal treatment. One federal study identified more than 1,100 rights or benefits that are accorded only to the legally married. That means that even in states recognizing civil unions and domestic partnerships, gay couples often have to use legal contortions to protect their families in ways that married couples take for granted. Gay couples may also be discriminated against when it comes to taxes and pension benefits.

The next step in building momentum for gay marriage in New York will be to get the State Assembly, which has a Democratic majority, on board. Speaker Sheldon Silver has said he will not take a stand until he talks with his fellow Democrats. But most of those Democrats have already publicly expressed support for gay marriage, so Mr. Silver has no excuse to delay. He should make it clear that he will join Governor Spitzer and press for the legislation’s swift passage.

The biggest stumbling block is likely to be, as it always is for gay rights measures in New York, the State Senate, which is controlled by Republicans. The majority leader, Joseph Bruno, has made it clear that he is against same-sex marriage, but he is also a pragmatist whose views on these issues have evolved and become more humane over the years.

Religious groups, particularly the Catholic Church, are likely to be the bill’s most outspoken opponents. It should be clear that these religious institutions have the right to refuse to marry anyone within their own religious houses. But they should not be allowed to dictate who can and cannot be married by the state.

Mr. Spitzer did not make gay marriage a priority in his first 100 days in office, and he did not mention it in his State of the State address or, more recently, when he laid out his agenda for the remainder of the legislative session. That may simply have been a pragmatic assessment that the bill would not pass right away.

Now that he is ready to move, we are eager to hear him speak out more on this issue. There will be nothing easy about championing this simple moral imperative. But it is a fight well worth the governor’s full efforts.

April 11, 2007

Negros de mierda y jodidos chinos

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

jbrownass1Nota de la Redacción de Emudo: Este escrito, enviado por un lector de este blog, hace referencia a la columna de ayer de Marcos Pérez Ramírez, titulada “Patos”, publicada por El Nuevo Día en su sección Buscapié.

BUSCAPINGA

Escribe Mateo Padilla Rivera

Hora es ya de reivindicar las palabras “negros de mierda” y “jodíos chinos”. Con el permiso de Colibrí y Yao Ming, estos términos peyorativos deben convertirse en banderín de la lucha por los derechos de los afroantillanos y los asiáticos oriundos de la gran civilización china, en última instancia los derechos de todos.
Me explico.

Recuerdo como, desde que estudié en la escuela elemental, “negro de mierda” y “jodío chino” eran insultos. “Mateo Padilla Rivera es un negro de mierda y un jodío chino”, coreaban algunos niños crueles.

La solución al oprobio era responder con la frase “sí negro de mierda y jodío chino, jodíos chinos que te voy a dar hasta sacarte la mierda canto e hijueputa”. ¡Qué poca imaginación! ¡Cuánto revuelo por una jodía mierda!

¡Mamabichos – gracias pueblo de Puerto Rico – chúpense ésta! Mis tías maternas son negras de mierdas; un primo segundo fue un jodío chino; mi tío abuelo, gran compositor de música clásica y maestro de piano, era un negro de mierda, y mi abuela materna, oyeron bien, mi abuela era una jodía china. ¿Y por qué la defensa, por qué reivindicar a los “negros de mierda” y a los “jodíos chinos”? Sencillo, lejos de ser una burla es un halago. Negros de mierda y jodíos chinos han sido casi todos los genios de la humanidad, desde Confucio hasta Martín Luther King. Son ellos quienes rompen con prejuicios. Por enseñar en la universidad a escritores que son negros de mierda o jodíos chinos querían quemarme en la hoguera los carniceros de la pía vida.

¡Ah, pero es que “negros de mierda” y “jodíos chinos” son una burla, las comparaciones de los seres humanos con heces y adjetivos deplorables al lado del nombre! Tal vez, pero nadie ha notado que la mierda sale a flote, que es necesario joder. La mierda es parte esencial de la vida, al igual que joder. Nadie puede tener tanta mierda dentro por mucho tiempo. Se puede joder. La mierda sobrevive al frío, al calor, aguanta lo que sea. Siempre habrá mierda, o estaremos jodidos.

Cerca de mi casa hay mierdas en el piso – me refiero a heces fecales – que están por doquier y sirven de alimento a mis perras. Ellas lo persiguen, le ladran, lo acosan. Pero la mierda, tranquila. Espera en una esquina. Y es que con la mierda nadie quiere joder. Ni con las aves, ni con los varones. La historia, el presente y el futuro demuestran que siempre habrá negros de mierda y jodíos chinos.

April 11, 2007

El gran poeta, crítico y editor Che Melendes según Lilliana Ramos Collado

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

Joserramon Melendes

Aquí un ensayo buenísimo
publicado en el semanario Claridad
sobre la pertinencia del gran poeta,
crítico y editor Joserramón Melendes.

Ramos Collado dixit:

Bajo la pluma de Che la poesía se recupera, se solivianta, se asusta de sí misma, regresa y parte. Si, como dice Corretjer, en la vida todo es ir, y, como nos recuerda Lorca, no vayamos a llegar, distingue a la poesía de Che su naturaleza proyectual, su fundamental inestabilidad, su reconocerse como un eterno borrador.

March 19, 2007

Homenaje póstumo al estilo y la forma de Jean Baudrillard

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

paranoiacvisageEscribe Benchi
Especial para Estruendomudo

“El simulacro no es lo que oculta la verdad. Es la verdad la que oculta que no hay verdad. El simulacro es verdadero.”

– Jean Baudrillard

Cuando menciono la frase: las cosas que nos rodean, no hago alusión ninguna a las cosas que nos rodean en su esencia más dura e impenetrable, sino a cierto tipo de otras cosas colocadas en ese plano en que se colocan éstas, con capacidad de ser percibidas y a las cuales atañe mejor el concepto entorno cósico vivible merodeante. Las cosas que tenemos a nuestro alrededor se posicionan por así decirlo en un sistema virtual de percepción en donde más que una mera cosa, se convierten en un entorno vivo en cuanto es vivible y vivido, es acción, movimiento y parte de un todo que es centro y no centro en el momento en que se da el instante. El instante es por su parte la unidad de tiempo en la que se da a lugar el entorno cósico en acción y movimiento y reúne a la misma vez al tiempo pasado, que no es pasado en cuanto es tanto entendido como recordado en y desde el presente, y al tiempo futuro, que no es futuro en cuanto es también entendido y pensado, al igual que su contrario tiempo pasado, desde la unidad de tiempo presente. Visto desde este punto la unidad presente no es entonces sino un entero de tiempo cuya existencia constante deja que confluyan y entren en su existencia ciertas nociones de lo que fue el pasado y lo que será el futuro. Ésta es entonces una aparente ruptura de unidad que sólo es entendida como proceso de transición que apela al recuerdo, pero es una ruptura ficticia en cuanto que su existencia como unidad de tiempo es sólo entendida desde otra unidad de tiempo, llamada instante, que imposibilita y contradice su existencia real… (Extracto de una obra completa inexistente).

Jean Baudrillard murió el pasado martes, 6 de marzo de 2007, a los 77 años. Fue autor de muchos libros y propulsor de la erudición artificial y la retórica literaria. Maestro de las excursiones líricas y los excursos pseudopoéticos a los que algunos académicos han llamado teoría o filosofía.

March 10, 2007

Este era Paul, en 1968, ¿cómo no quererlo?

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

paul

Hey Jude
(As Recorded by Tiny Tim & Brave Combo)

(Lennon-McCartney)

Hey, Jude, don’t make it bad
Take a sad song and make it better
Remember to let her into your heart
Then you can start to make it better

Hey, Jude, don’t be afraid
You were made to go out and get her
The minute you let her under your skin
Then you begin to make it better.

And any time you feel the pain, hey, Jude, refrain
Don’t carry the world upon your shoulders
Well don’t you know that its a fool who plays it cool
By making his world a little colder

Hey, Jude! Don’t let her down
You have found her, now go and get her
Remember, to let her into your heart
Then you can start to make it better.

So let it out and let it in, hey, Jude, begin
You’re waiting for someone to perform with
And don’t you know that it’s just you, hey, Jude,
You’ll do, the movement you need is on your shoulder

Hey, Jude, don’t make it bad
Take a sad song and make it better
Remember to let her into your heart
Then you can start to make it better

March 7, 2007

“Oh brave new world that has such teen drag queens in it.”

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

JamesSrange Bedfellows
Escribe Michael Musto
The Village Voice

JAMES ST. JAMES never does the obvious. The sequins-for-blood party presence who found himself the best friend of spiraling club kid MICHAEL ALIG chronicled all that stuff in Disco Bloodbath, and now he wants to hang with reputable publishing types, not drooling dismemberers. He’s entering the literary world with his next book, a novel called Freak Show, and it’s actually for teens! Who happen to be drag queens! “It’s a huge demographic out there,” James assured me the other day by phone from L.A. “I get letters from 14-year-olds who go to school in drag in a Texas town. It’s a whole new world!” To quote the immortal Bard himself, “Oh brave new world that has such teen drag queens in it.”

It won’t be James’s first young audience, mind you. “When I wrote Bloodbath,” he said, “it never dawned on me that teenagers would be reading it. But after the movie version ( Party Monster) came out and then it played on TV, that’s all that saw it! I don’t know if they get that it’s a cautionary tale. I was horrified that kids came away with the message that it’s glorifying drugs and murder. It’s not about how fabulous the scene is—it’s about how unfabulous Michael Alig is!” Well, this time, to make things a tiny bit clearer, James is strictly striving to celebrate drag queens, and not the type that lurk around the shower in Psycho.

James and I, of course, were semi–drag bosom buddies for years, sharing a young lifetime of primping and blotting—and he remembers every dangerous second of it. In fact, James wasn’t surprised when I told him that the fat guy from Project Runway recently gave me the finger at a club without provocation. “I remember people throwing drinks at you all the time,” James reminded. “Remember when the BEASTIE BOYS came offstage and tipped the table on us? And at the Sid and Nancy party, people were throwing cherries! I guess [the Runway guy] didn’t want to be seen kissing your ass, so he went to the other extreme.”

I was cheered—people throw things because I’m fabulous, that’s all! And I hung up with an even bigger grin when we switched topics to the obvious and James swore to me, “Anna Nicole was our Princess Diana.” Start singing, ELTON.

TOUCHED BY A TRANS ANGEL
Teen drag queens and even some clear-skinned ones were honored last week at CHERRY JUBILEE’s annual Glammy Awards at Webster Hall, where the hair was even higher than the Jersey bouffants that usually fill the place. Best Lip-synch Artist SWEETIE lovingly accepted on behalf of all the drag queens in the world who can’t sing a note. Best Singer (yes, he can do so) JIMMY JAMES was thrilled to be the SCORSESE of the night, mock-snarling, “I finally won the fucking Glammy! How long you have withheld this from me for all these fucking years!” And JONNY MCGOVERN—who won a special Trans Angel award for always helping the cd’s (cross-dressers) with their CDs—gushed, “I’d like to thank Jesus for making me a faggot because there ain’t nothing better, baby!”

The only down note? I almost didn’t get into the club because after a search of my entire being, they found a pill bottle and couldn’t be sure it wasn’t something illegal. I guess the Duane Reade on the label wasn’t enough to convince them.

freak showI popped the whole bottle’s worth for PAUL VERHOEVEN’s Black Book, a high-octane melodrama with raunchy touches like pubic hair dying, a gun mistaken for a penis (been there), and a Flashdance-style “Maniac” routine with fecal matter. (I may be trivializing that moment. No, I’m definitely trivializing that moment.) But the movie—which is basically about how a Cadbury bar helped defeat the Nazis—has some real feeling and old-style oomph through its over-the-top theatrics. Nomi Malone would definitely like it.

Another pastel-colored epic, MIRA NAIR’s The Namesake, is a lovingly done Calcutta-to-Gotham tale that pits family and tradition against all sorts of brave-new-world possibilities. After a Tribeca Cinema Series screening, Nair praised her star, KAL PENN, though she admitted she couldn’t sit through all of his Harold & Kumar Go to White Castle. “It was absolutely puerile,” she said, laughing. “But the kids love it.” So much so that she threw a pot-smoking scene into The Namesake as an homage.

Take your own giant toke right now and prepare for this head-spinning gossip break: The Dell dude—speaking of pot luck—was spotted tending bar at Tortilla Flats . . . HARVEY WEINSTEIN is doing a club with doorman-turned–Factory Girl actor Armin Amiri . . . DOUGLAS KEEVE (who directed Unzipped) is directing a documentary about the Gramercy Park Hotel . . . On Dancelife, BLAKE MCGRATH is truly butching it up for the camera. Trust me. It’s from the bottom of my heart . . . I hit rock bottom watching the NAACP Image Awards and catching Isaiah “you’re a faggot” WASHINGTON rise up to accept an award! An Image Award! As everyone stood and cheered for his wonderful guts! What next—a gay-pride trophy for ANN COULTER? That godless, horse-faced neigh-sayer just wet herself again—and even conservatives think she was out of line! (No, let me not make any more comments about that one. It turns out you have to go into rehab if you use the word cunt. Besides, I’m sure she was just doing a Sarah Silverman and invoking bigotry in order to comment on it. Weren’t you, cunt?)

March 7, 2007

La muerte del escritor o el simulacro definitivo de Jean Baudrillard

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

baudrillardDel blog La république des livres
Escribe Pierre Assouline

Pour saluer Baudrillard

Son analyse des attentats du 11 septembre, conjugaison de la magie blanche du cinéma et de la magie noire du terrorisme, avait dérouté quand elle n’avait pas scandalisé, notamment les passages où cette violence était jugée pire que réelle, symbolique. Tout Jean Baudrillard était là : paradoxal, radical, séduisant et parfois franchement obscur, voire hermétique. Au moins avait-il le mérite de provoquer le débat d’idées et de l’emmener sur des voies où il ne se risquait pas, ce fut le cas notamment avec La guerre du Golfe n’a pas eu lieu (1991). Sociologue, philosophe et, par son style, écrivain, il était avec Jacques Derrida et Pierre Bourdieu l’intellectuel français le plus lu et le plus commenté à l’étranger. Il vient de mourir à 77 ans. Son oeuvre est abondante, et son apparence moins virtuelle que son objet d’étude. Il disait de belles choses sur la photographie que les autres ne disaient pas. Ses propres photos valaient le détour, notamment celles de New York (voir ci-dessous).

Marginal dans son milieu, franc-tireur à l’Université (quoique docteur d’Etat, il a fini sa carrière maître de conférence alors qu’il était un véritable maître-à-penser), Baudrillard se distinguait aussi par son humour et son goût de la provocation ironique, ce qui était original et pas toujours superflu dans l’univers souvent compassé des penseurs. Connu pour sa critique radicale du système des objets, de la représentation et de la mise en scène du réel, il ne s’interdisait aucun sujet, le corps supplicié de Nebreda comme les termes du contrat entre les deux partenaires dans le film Proposition indécente ou l’accident du travail de Diana au pont de l’Alma. L’éclectisme de son oeuvre témoigne d’une curiosité sans cesse à l’oeuvre. Le Sélect à Montparnasse était son bar de chevet. Il avait la conversation facile, et l’échange humble, dès lors que c’était calme et argumenté. Sa fidélité d’auteur à son éditeur et ami Michel Delorme est assez rare pour être signalée. C’est pourquoi j’ai choisi de les salubau tous deux par cet extrait de L’Echange impossible paru en 1999 chez Galilée. En apprenant sa mort, j’ai repris le volume et il s’est ouvert à la page 152 sur la vérité littérale d’un monde littéralement vrai, une parmi d’autres sur la quête de l’ultime liberté, juste pour donner à entendre la voix de Jean Baudrillard:

“Libérée de toute fonctionnalité, désormais dévolue aux machines intellectuelles, rendue à la clandestinité, la pensée redevient libre de ne mener nulle part, d’être l’effectuation triomphale du Rien, de ressusciter le principe du Mal. Voilà qui change toutes les perspectives. Car on se disait (sur le modèle de Cioran :” quel dommage que pour trouver Dieu, il faille passer par la foi !”) : Quel dommage que pour parvenir au monde, il faille en passer par la représentation ! Quel dommage que pour dire les choses, il faille en passer par le sens ! Quel dommage que pour connaître, il faille en passer par le savoir “objectif” ! Quel dommage que pour que quelque chose fasse événement, il faille en passer par l’information ! Que dommage que pour qu’il y ait de l’échange, il faille en passer par la valeur !

Eh bien, c’est fini ! Nous sommes libres d’une autre liberté désormais. Délivrés de la représentation par leurs représentants eux-mêmes, les hommes sont enfin libres d’être ce qu’ils sont sans passer par personne d’autre, ni même par la liberté ou le droit d’être libres. Délivrées de la valeur, les choses sont libres de circuler sans passer par l’échange et l’abstraction de l’échange. Les mots, le langage sont libres de correspondre sans passer par le sens. De même que, délivrée de la reproduction, la sexualité devient libre de se déployer dans l’érotique, sans le souci de la fin et des moyens.

Ainsi s’opère le transfert poétique de situation.”

February 12, 2007

FELAP premia al tirano cubano por mantener a los periodistas censurados

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

censuraCuba
Condecora a Fidel Castro la Federación Latinoamericana de Periodistas

sábado, 10 de febrero de 2007

La Federación Latinoamericana de Periodistas (FELAP) otorgó en La Habana, con carácter exclusivo, una medalla especial al Comandante en Jefe Fidel Castro, por su temprana y permanente vocación de lucha por la verdad, su cabal comprensión de la importancia del papel de la prensa y los periodistas, y por continuar librando una batalla sin pausas contra la mentira, la desinformación y la manipulación mediática.

En reconocimiento a la obra humanista del líder de nuestra Revolución, Juan Carlos Camaño, presidente de la FELAP, entregó este sábado la distinción al presidente de la Asamblea Nacional del Poder Popular, Ricardo Alarcón de Quesada, en breve ceremonia que tuvo lugar en la sede del Parlamento cubano.

“Compañero Fidel porque eres Patria y Humanidad” es el hermoso texto que aparece impreso en la medalla, concebida de manera especial para el mandatario cubano, porque “ha sido y es un sostén de las ideas en la lucha de las ideas no sólo en la actual coyuntura internacional, sino también en el campo de la profesión periodística”, expresó Camaño.

“Fidel es para la FELAP, y para muchos hombres y mujeres de este mundo, Patria y Humanidad, como decía Martí”.

Puntualizó que con ella la FELAP expresa “el sentimiento profundo de agradecimiento a un hombre que es uno de los más grandes estrategas de la revolución mundial, y uno de los más grandes idealistas y humanistas del siglo XX y lo que va del actual”.

Camaño recordó la afirmación hecha en una ocasión por Fidel Castro de que “la humanidad no pondrá su cuello debajo del hacha del verdugo” y aseguró que esa sentencia continúa “imbatible, inquebrantable e inexorable”.

La revolución cubana y la guía del Comandante son ejemplos para la lucha y confirman la necesidad de elaborar y defender ideas, agregó.

Camaño visitó a Cuba nuevamente para participar en el encuentro sobre globalización y desarrollo. Junto a él también estuvieron en la ceremonia efectuada en la Asamblea Nacional del Poder Popular parte de la delegación de la Unión de Trabajadores de la Prensa de Buenos Aires (UTPBA) que asiste a la Feria del Libro de La Habana, entre ellos Lidia Fagale, secretaria general adjunta de esa organización.

Al recibir la medalla en nombre de Fidel, el presidente del Parlamento cubano señaló que el máximo líder de la Revolución Cubana “ha apreciado y valorado mucho, siempre, la profesión del periodista y el periodismo. A la prensa le ha concedido siempre un papel primordial por la responsabilidad que tiene de comunicarse con el lector, de esclarecer, de explicar, de argumentar, de crear conciencia”.

“Desde el mismo triunfo de la Revolución, Fidel ha sido el que más atención le ha prestado a un problema fundamental en el mundo de hoy, el de la lucha por la verdad. Él ha librado una batalla sin pausas contra la mentira y la desinformación, en última instancia, cumpliendo la sustancia de lo que es la misión del periodista”, añadió el parlamentario y miembro del Buró Político del Partido Comunista de Cuba.

Tras confesar que era un motivo de honor y de satisfacción recibir tan especial reconocimiento para hacérselo llegar al Comandante en Jefe, Alarcón afirmó que consideraba muy merecida la entrega, porque el destinatario ha sido un defensor incansable de la verdad y del ejercicio genuino del periodismo.

La FELAP, creada el 7 de junio de 1976 y con sede en la ciudad de México, es la organización pluralista representativa de los periodistas de América Latina y el Caribe, que congrega federaciones, uniones, sindicatos, colegios y asociaciones profesionales de periodistas. En estos momentos agrupa a alrededor de 80 000 periodistas y está presente en unos 20 países.

Al acto de otorgamiento de la Medalla de la FELAP asistieron también Tubal Páez, presidente de la Unión de Periodistas de Cuba (UPEC); Lidia Fagale, secretaria general adjunta de la Unión de Trabajadores de Prensa de Buenos Aires, Argentina, y otros representantes de ambas organizaciones.

(Fuentes: Juventud Rebelde, Prensa Latina y UPEC)

February 6, 2007

Embriología en la obra de Georgina Lázaro: Notas sobre lo último en la genética editorial dominicoboricua

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

38 malariaEscribe Pepe Liboy

La presentación de un libro de Georgina Lázaro el jueves pasado, en medio de un hermoso circo combinado con presentación y obra teatral, me ha llamado tanto la atención que he decidido escribir algo sobre el texto. Georgina nos cuenta la historia de una niña que sufre una hemorragia vaginal. Aunque la contraportada del otro libro que acompaña la colección anuncia que los editores buscaban escritos sobre el acoso sexual, lo cierto es que el cuento de la escritora trata sobre el paludismo. Como bien sabidas son las hemorragias que sufren los niños pequeños por efecto de la picadura del mosquito, y las confusiones posteriores a que conducen las obstrucciones que sufren las señoras por efecto del paludismo. Lo cierto es que si la obstrucción no se trata mediante un injerto de células humanas, la persona que la sufre no es capaz de tener hijos. Los dos cuentos de la colección publicados por SM Editores giran en torno a este espinoso tema del paludismo que tan bien estudiara Tomás Blanco.

El asunto del cuento de Juan Antonio Ramos también trata de la embriología, pero se puede hacer referencia a un poema de Lezama Lima, “Para llegar a Montego Bay”, donde se narra la historia de un hombre homosexual que es llevado a una piscina por sus amigos para que deje algunos espermatozoides en el agua. El personaje de Rita es una adolescente que se orina en una piscina, y quien su madre saca del agua por temor a adquirir células dispersas en el agua. Este método de inseminación por inmersión es común en Cuba, y tan accidental como las hemorragias palúdicas de que habla Lázaro, solo que Ramos bromea un poco con un tema que nuestra crítica literaria consideraba decididamente burgués.

La madre de Rita prefiere que su hija contraiga la célula a las buenas, y aunque parece no querer que su hija visite a un viejito que se la podría conseguir completa, lo cierto es que la manda a orinar al apartamento del anciano. Don Lucas, el anciano, sufre una trombosis. Es un maceta, pues no le da nada a la nena, sino unas galletitas. Es bien curioso que el cuento se venda como un ejemplo del abuso sexual de menores. Claro, el abuso es por parte de la madre de Rita.

January 29, 2007

La artista Technicolor (Fragmento) Un saludo a la exposición retrospectiva de Marimater: “Del post al después”

Por: Manuel Clavell Carrasquillo en extranjería

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Escribe María de Mater O’Neill

Todos pasamos por la Milla de Oro, con sus “banners” épicos ofreciendo a lo “blue-green” dinero para esas vacaciones (velero, playa, cielo, montañas de rigor en el fondo) que nos saquen del trajín urbano pero cuando miramos, lo hacemos ruralmente dentro de ese espacio onírico puertorriqueño, ciegos a que estamos en un carro esperando que la luz cambie (que no comparto que sea un espacio negativo). O el anuncio de Harris Paint en el cine, que todo el mundo canta, ese “azul de adoquines” es realmente el azul de mi “lighter”. Yo no propongo que los pintores abandonen una paleta por otra, sería establecer otro mito, pero sí cuestiono la razón de esa ceguera tan particular. En estos tiempos que se habla en el velorio extendido de la “muerte de la pintura” (como si realmente se pudiera terminar una manifestación cultural, un final de la historia), propongo la reflexión sobre el color nuestro de cada día. No es cuestión de inventarse otro lenguaje (ser original), ya que todavía hay tela para cortar (no creo en el pintor autónomo), es que el problema no está en la pintura, está en cómo vemos la pintura y cómo el pintor se relaciona a ella.

En mi proceso, a mí me interesa el Technicolor, creado en los 30s para desarrollar películas con una paleta natural, que curiosamente lo que terminó creando con sus colores saturados fue una paleta hipernatural, que me trae a la memoria no lo que he vivido cada vez que salgo de mi casa sino lo que he vivido en lo fantástico de la cultura popular. Ojo, yo no estoy sustituyendo el paisaje rural por el urbano, no me interesa representar nada, sólo me interesa la pintura en sí. Yo no quiero que el lector se acuerde de mi pintura, sino que se acuerde de la experiencia cuando la vio. Aclarada mi intención, vuelvo a pensar en el verde de la coreógrafa. No sólo es el verde de un joven presidente sino también el de la realidad de su asesinato tres años después, y pertenece a la misma familia de los grises de la tela del chaquetón y pantalón de sastre que se puso Lucecita cuando cantó con sus pestañas postizas y afro de yo-soy-negra en el Show de Ed Sullivan. Es la paleta borrosa, interrumpida, sata, teaser, ambivalente y que proclama a lo Stonewall: “I’m here, get use to it”.

*El Museo de Arte de Puerto Rico inaugurará este próximo fin de semana una exposición retrospectiva de la obra de la artista María de Mater O’Neill en la sala Santander. La curadora de la exhibición, la Dra. Elaine King, ofrecerá una conferencia al respecto este sábado 3 de febrero a las 11:00 am en el Teatro Raúl Juliá del MAPR.

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